Una puerta inmensa

Un nuevo día, de una nueva semana, y un nuevo aniversario, ¿se alzará sobre hombros de gigantes, o se clavará en la tierra como el diablo de Tasmania una de cada tres veces?

Ya va siendo hora de entrar en las agendas, ¿verdad? Pero queda una elección ¿la concordia frente a la copa de vino que nunca apetece del todo, o montar un atentado pornográfico para las West End Girls?
No hay prisa, ¿o es el momento de hacer un salto del ángel sobre el río repleto de peste química y desatascos de pocería?

De crío leí "Vania el forzudo", un chaval de las estepas que alcanzaba la fuerza trás hacer el vago siete años comiendo sólo pipas de girasol junto a la chimenea. Los de Barco de Vapor revisitaban Edipo Rey, pero versión rusa y sin padres ni madres...sólo Vania y el zar; o Vania vs. zar; según preferencias.
¿Me habré preparado como Vania para derrocar al Imperio e imponer mi propio reino de terror, o sólo he sido un vago durante más de un lustro que ha comido pipas frente a la chimenea?

Lo que si está claro es que allá donde pongas el pie: ármate de valor, porque alguien lo va a desear; no hay nada que nos excite más que el robo, la apropiación indebida (que me parece un título cojonudo para la novela que nunca escribiré, o para la obra que quizás sólo esté dictada). Y no es que debamos compadecernos del desvalijado, todo lo contrario, admiramos la victoria; aunque sea un estado mental...¿o era social?

Sólo un planteamiento más, ¿será capaz Hamlet de salir de debajo de la cama y jugar con Ofelia a esos juegos nocturnos cerca del río, o madrugará para matar al cabrón de Claudio y sentarse en el trono del éxito del que moja todas las bragas del reino?

Disolvamos la duda y entreguémonos en cuerpo y alma al arcano arte del despiste, actividad para la que no me torturará no tener memoria.
Y el consejo de hoy: Jugar con chicas es el juego de los chicos; me lo dijo una chica cuasiespecial, pero creo que se esforzaba en decir lo contrario... ¡cómo si los contrarios existiesen!

No existe la protección de testigos

"Está muy cansado, ¿verdad?", y me desperté con esas palabras en un restaurante chino vacío, con la comida delante (o la cena, o el desayuno).
Salí a la calle con aquel tierno despertar escribiéndose en cada célula; ellas lo creyeron de verdad y yo lo entendí así de tarde.

He alisado mis músculos hasta que se confunden con juguetes de plástico; ni rastro de vitaminas, ni fibra, ni...
Pero aún conservo intacta la percepción: aún capturo toda la gama de colores y brillos. Sabiendo que tengo todas las de perder frente a la no renovación de las sinapsis.
Quizás seré el último en percibir lo que hay; el último tipo despierto.

Y ando en busca de misticismo, claro; ya sea entre ballenas o en un pueblo de la Polonia post-comunista: un entorno no valido para la publicidad, ahí debe haber algún dios.
¿Creyente? No, únicamente harto de estar de espaldas. A la ciencia, a la civilización y a la ternura.

A. me avisa, que ésto se pasa, pero me temo que no veo tan claro que seamos rompeolas del tiempo, sino piedras que parece que se mueven en los desiertos. O basura espacial soñando con abrir un agujero en la MIR.

En cualquier caso, tengo claro que "lo que nos hace más fuertes, nos mata".

Un runrun inevitable

Oleadas de bienestar y muerte. Señal de que he visto otra vez a la cruda madre y se me ha ahogado entre tragos; pero tambien de que he contado el gran cuento y nadie lo ha entendido. Mierda de campamentos de boca abierta y run run run run run.

Tú pon una piedra en el suelo, que en lo que tarda en rodearla el sol debería bastarte para dar una lección de caterva y sangre (si es que esto se debe separar); y si así no ha sido, acaba con tu vida y deja de dar por el culo a los librepensadores como yo. El antes y el después sólo sirven para dar contexto y para mayor gloria de la causalidad. Y me duelen músculos con razones de más. Y con razones mejores.

Y quiero hablaros de cosas serias, pero eso sí que es chungo: porque sois gilipollas; y a los gilipollas se les cuenta cosas de mentira que entran bien, se notan menos y saben mejor. Olé los chochos y olé los chichos.

Run run run run. Circulillos en cuclillas, bailes de preescolar y atentados. Yo os quiero decir a gritos que se me acaba el amor, que hay caminos para arrastrar esas penas y no tengo suelto. Pero a lo mejor no los necesitáis.

Dos cigarros de cuatro. Lo digo para que seáis conscientes de lo que cuesta escribir. O dejar constancia, o salir por detrás, o llamar a la poli, o cortar algo puro, o cantar soleás, o morir cansado, o añorar la basura.
Con dos deditos pretendí cambiar las cosas. Eh, aquí, el hombre. Y más que se deja entrever y luego es un charco de agua sucia y jipis colgados encantados con las drogas.
Y quedan dos pitis y me he dejado a otra piti en el camino de los bailes de salón y quién quiera entender que luche y caiga. Que una vez en el suelo se nota más el peso de las hadas y el peso propio de los empujes de la mente.

No comas aquello que no puedas tragar, y cartón piedra en tu retina hasta que tu mirada sea incendiaria. Run run run run, run run run run. Te deseo lo mejor si no me tengo que hacer cargo. Que pica como la carcoma y la gazuza. O como se diga.

Qué maravilla, cómo lo iba a predecir, hasta la intuición tiene un maestro...la perversión de hoy y la promesa de mañana. Porque mañana es un misterio y una amenaza.

Disfruta el miedo. Y cágate en los idiomas compartidos. Último cigarro, pero lo dejo para la intimidad.

Juego de piernas

Trastabillaba sin parar mientras apartaba tias buenas; con la copa de alguien y mi propia alegría de comatoso. Sabiendo que nadie puede llevar bien mi ropa. Vocación de proxeneta y de poeta.

La única polvora que cargo está en circunferencias en mis cigarrillos; me sobra para hacer una matanza.
Oyendo mi propia voz pinchada, asustando a los viejos del carajillo. Lanzando un mensaje claro y conciso al hiperespacio y a los hijos de los aliens: no tengo mal perder, pero cuando gano puedo levantar un coloso de Rodas entre dos orillas.


Algunas tías portan un culo perfecto y minifalda o un vestido de lentejuelas y una cresta o un jersey de cuello alto y una sonrisa de folladora nata; y me siento esperanzado como esperan que me sienta en época de elecciones. Y hay señores con los que se puede conversar en rima; hay poemas andantes, que van calle abajo dando saltitos.

Nada de poses, por dentro aprendo lenguas vivas. Y algo más complejo que tener prisa, algo que se me escapa; sólo por ahora.

Váis a estar orgullosos de nosotros.

Tu tú elegante

Me siento entumecido, como observado por mis conocidos a través de agujeros mientras me ducho.

Digo que me cuesta escribir.

Aunque no me cuesta nada hablar, certificar, magnificar...los crecepelos de siempre, vamos.
Si Buko decía que "no se puede escribir nada que merezca la pena, viviendo en paz", deduzco que me estoy acomodando en el rellano.
Tendré que comerme las patillas, comprarme una bebida energética ultraazucarada y varar en ríos de segunda. Tan absurdo como dar nietos a los padres, cuando lo que yo quiero es un narval en la bañera.

Y libres somos todos, o qué os creíais. Si la putada es que no hay más. No hay más.
Ahora a lucir erecciones en el insti, ante las alumnas. No hay más.

Y tanto bien y tanto dancehall que no hemos practicado; por falta de oportunidades. Que lo mismo hubiera dado; menos en un manojo de casos, también es cierto.

Así que me debo unos poemas a la vuelta de la esquina, de los fraccionados, de los de pedrada. Joder, nadie ha escrito nada decente en zaragoza; ciudad donde las chicas (menos las pijas) llaman a la policía si te acercas...pero esto ya lo hemos hablado. ¿Me acercáis la toalla?

Mal tiempo para los oportunistas, dirá el Gobierno...pero la verdad es que aquí, por estas fechas, es todo un sindios la mar de ignífugo.



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Echo de menos a mi gato y a mi yo borracho-escritor.

Releyendo a los clásicos VII

"Éste es uno de aquellos viejos valientes: le exaspera la civilización porque cree que su objetivo es poner todas las cosas buenas, honores, tesoros también al alcance de los cobardes"
F. Nietzsche

Y la fuerza impenitente del recuerdo

Desgrano Desgracia de Coetzee como un plato de temporada, alternándolo a ratos con un curso de perdedor (perdón, de parado), del aquí y el ahora. No conviene confundir los adverbios.

Y me malacostumbra maldecir la heterosexualidad que tanto me ha dado, los "me gustan mucho las barbas" y lo tontos que estamos todos, pero es que no me veo muy prometedor...si nos ponemos un poco quisquillosos.
¿Cómo puedo sentirme ya, un viejo salido a los 26?

Persigues a un transexual y te cuelgan sambenitos; eso siempre ha pasado, claro. Sólo que ahora la mojigatería se viste de wuau y flasssh y demás mierda de traca.
Los próximos pijos serán los camellos (¡o lo son ya!)

La verdad no quiero perder más tiempo con malabarismos entre ser un vicioso y un soso. Elijo carretera; intentando hacerme con víveres -esta vez que lo presiento, con algo de tiempo- en plena distopía amorrada al canalón in fraganti, que solía llegar hasta el mar, otrora.

Por favor, terminamé; dame la puntilla, la misericordia de la Edad Media (el navajazo en la nuca), dame descanso eterno...dátelo tú. Como se me cruce el cable a lo mejor me hago mayor: un tipo del que sólo veréis las marcas de los neumáticos en el asfalto.
O repón las baldas de arriba y déjame en la sección de licores, por si me roba una quinceañera tonta y flipada como lo fuiste tú.

...traedme un pollo de alzheimer que me he dejado todo lo bueno atrás.



"Para los demás eres Verónika Lake. Para mí eres Lynn Margaret Bracken"
L.A Confidential

Sodales Luperci

Sátrapa Jon Vickers me comenta que, salido de mi frente está
mi propio dios, gigantistic, repartido en la platea,
que supura embeleso, que jalea,
y piensa en mí.
Dulces de otro siglo ya no quedan, mierdas.

Y mi nórdica espera se confita,
libre de bilis,
de guerra hortera,
de liberación menstrual.

Y otra vez lo mismo, y otra vez igual,
y otra vez tú en toda mi cara.
Vierte el cielo buen fiemo sobre sus monstruos y los deja copular,
la Entente fílmica y su apartheid de blanquitos, haciendo de negritos
que tocan las pianolas y la canasta de mi patio.
Dejad de pegarme de niño.
"Tuturuturuturuturuuuú huuú, juhuhú
Tuturuturuturuturuuuú huuú, juhuhú"
por citar a Richard David James.

Se adentran en los días de tapado,
benditos samplers, contrabando,
e ítems religiosos;
y de rodillas defeco art decó en dios y la virgen
(traducible joven) para que se queden a dormir.
...no hay trinidad sin vicio.
Y la santa polla es cableado
y aceite de motor robado
del tractor del abuelo;
que no resuelvo a las raíces ni por estas,
y mil jipis cosechando
cosas que me hacen llorar, beber
y sacudirte.

Y una vez mordí un labio y lo tragué,
torturarme en las formas y en mi único fondo
de puto sida en tartar, meneo anal
y último cigarro, en el último día, del primer mundo.

Puta Babilonia

Decidido, voy a solucionarlo. Se trata de tres planes que van de la mano.

Gracias por el interés en curarme, A. Pero lo que busco contándote lo que me pasa es lo de siempre, que te sirva de algo la experiencia; no por especial, que va. Curar las entrañas lo veo más complicado, si hasta mi puta infección de garganta resiste a la medicina del s.XXI...
Con la cabeza mínimamente alta puedo decir que el dolor es mi patrimonio.
Y si ayuda asustar a las pequeñajas como tú, ya habrá servido de algo.

Sí, los planes; que no se me olvide. Uno es logística: sucio dinero, un buen montón. Vendrá de donde haya. Lo mismo de siempre pero con un fin claro, poca honradez y ni ganas de hacer carrera de ningún tipo, ya hubo tiempo de mentiras, de creerme la polla con cebolla...ahora os lo váis a creer los demás; lo dicho: pasta y mentiras.

Dos, homenajearme por fin, dos palabras: Burning Man...ya saben, nuevas drogas, tener cien hijos esparcidos, volar... Perder al niño coñazo que me acompaña desde el albor de esta historia.

Tres.
Marchar en busca de la guerra. Al centro económico del mundo. Afganistán, Irak; lo mismo da. Armado, claro. A no sobrevivir, porque la opción de seguir aquí sí que es un insulto a todo lo valioso y bello.

Palabrería, sí, sí; sólo necesitamos un Waco para que salga de nuevo Timothy McBain.

Releyendo a los clásicos VI

cómo ser un gran escritor

...
quedate fuera de las iglesias y los bares y los museos
y como la araña sé paciente
el tiempo es la cruz de todos
más
el exilio
la derrota
la traición
toda esa basura

quédate con la cerveza
la cerveza es continua sangre
una amante continua

agarra una buena máquina de escribir
y mientras los pasos van y vienen más allá de tu ventana
dale duro a esa cosa
dale duro
haz de eso una pelea de peso pesado
haz como el toro en la primera embestida

y recuerda a los perros viejos
que pelearon tan bien:
Hemingway, Celine, Dostoievsky, Hamsun

si crees que no se volvieron locos en habitaciones minúsculas
como te está pasando a ti ahora
sin mujeres
sin comida
sin esperanza
entonces no estás listo

bebe más cerveza
hay tiempo.
y si no hay
está bien
igual.

Charles Bukowski (1920-1994)

Prisa por llegar

Ojo, ojo. El rato que me paso tosiendo después de cada cigarro está creando espectativas de nueva temporada entre la audiencia, y yo sólo puedo pensar en Jennifer Charles, en no dejar ni las cáscaras.

Escribo vestido de pollo y con ganas de más. La navidad la imagino pornografía, radiocasette al hombro, reclutas del burning man, devil´s haircut, bien de amigas de lo ajeno y mucho comic cabrón. Ese es mi deseo para el año que acaba; eso y no liarme la manta del pordiosero a la cabeza.

Y no hacer un regalo a nadie. Este año no. Ni que me lo hagan, esto es entre la vida y yo; nada de corteinglés, fnac ni todoacienes.

Lo jodido va a ser pasar frio cuando llegue a casa, pero como no soy ni el último ni el primero, no me preocupa demasiado. Prefiero pensar en camada de cachorros y botellas grial.

Aparte de eso, una lista de tareas que se caga la perra para hacer un 2010 burocrático en las formas y pitufante en las envidias, un recopilatorio que ya querrían escuchar en el norte y un buen menú para agasajar a la mamma, que ya mira para dentro por rutina.

Los demás podéis violar un muñeco de nieve o meteros el último pedo tecnológico en el culo ayudados con un destornillador que yo este año voy a repartir suerte a todas las que lleven algo rojo en el corazón.

Uzi Trigger

Estamos acorralados por el mar y a mí siempre me han dado vértigo las olas incansables. Y cuando el mar está en calma me parece el peor engaño, el de siempre. La sensación de ser ratas que abandonaron el barco y llegaron a la costa.
La música que hicimos luego constata la presunción del superviviente.

Y el cantante de Noir Desir por violento, por maltratador, por asesino; arde en el incendio provocado por sus suegros. Y Marvin Gaye todavía sangra mirando acojonado a su padre. Y PuertoHurraco es alta política, desde luego. Cacería cinegética estalinista.

La familia es el legado, la herencia por la que los hermanos discuten, el descubrir la versión idéntica a nosotros que es el padre. El peso de la madre en cada movimiento de niño acabado que nos sale. Los hermanos son humo, recuerdo, tiempo de orfebre y de filigrana que nos es concedido... o imaginado.

Y volver a casa es lo que hacemos todos, sin sentirnos ingratos a tiempo completo; como quien viaja a París y siente que ya había estado allí.
Pero casarse es darle la espalda a lo enseñado, al contrario que amar que sólo es un juego ensordecedor que rebaja la agonía constante, el enroque entre mortales para asomarse a los riscos e inevitablemente tener una baja en el uno contra otro.

Luego está todo lo demás, salpicado de una manera u otra por el intento.
Pero seguimos empeñados en demostrar que estamos en el buen camino, en el de los inocentes; como si tal cosa fuese posible. Vislumbramos el alto de la cuna e imaginamos que al otro lado debe estar Dibullywood.
Desde el primer pisotón al suelo que se da de niño ya estamos en campo minado, y de los que yacen a los lados, la mitad son farsantes que se hacen los muertos...como si, cuando todo pase, seguir vivo mereciese la pena más que haber luchado contra las bestias.

Sin canciones, ni bragas en vena, ni orejas salidas de la piscina, mi cara se pone imbécil. Sin manos de tia rascando mi carne en busca de las tres cerezas del premio. Sin bastiones femeninos retándome a entrar con sus cuchicheos, mi mirada se vuelve santa. Se vuelve vieja y se va a la mierda. Se me encharcan los pulmones cada segundo que recuerdo que pude haber sido mucho más feliz, si no fuese porque fue tremendamente real. Tremendamente mío.

Cerré los ojos pero me tuve que despertar en navidad

Porque una niña tiraba de mi pantalón y, mirándome a gritos, supuse que algunas cosas no habían sido culpa mía.
Quise morirte de esta guisa, a favor del pelo.
Pero luego conocí a Joan Cabellera, y él ha sido quien me ha ayudado, hoy día.
Hemos hecho pesca de altura: peces feos, de los que no se venden en las librerías; los que merece la pena pescar, cojones.

El cabronazo se ha puesto tu maquillaje, tus pelucas, hasta tus bragas para ocasiones especiales...no me preguntes como lo ha conseguido, el caso es que nos hemos descojonado vivos, ni de ti ni de lo que te rodea-para qué-...sólo de nuestros fetiches, de los de todos.

Y me ha convencido de que es bueno decir las cosas, y mentir sobre ellas más.
Nos hemos puesto serios hablando de la libertad y de la pena. De lo biodegradable del sentimiento, de gracias a dios y demás monsergas que acuchillan a la semana en los ojos.
Cuando dos parados se juntan la vida vuelve a ser bar.

Con su historia personal no hemos trabajado, eso es difícil que retoñe. Pero él sabe bien que lo mío va primero; cosas del axioma. Ya le regalaré algo por estas fechas, posiblemente un encontronazo con la vida de canto, y luego una vuelta a casa cogido del hombro, para que matice lo aprendido entre vaharadas de tiempo y brisa.

Respecto a la honestidad de las últimas cosas dichas aquí, ya lo sabéis todo; sería peor acabar siendo un gilipollas orgulloso. Prefiero engañar, mentir, hacer daño y pedir perdón; besar, imaginar otras caras, otros nombres, y luego poneros bocabajo, imaginando oscuros descubrimientos; y haberme largado a por Pepe Sales, a escupirnos hasta largas horas de la tarde.

Ando un poco con muletas, por aquello del miedo a perder el equilibrio. Con droga escondida dentro, en el tubo; y con un pincho que sale disparado de la punta porque aún tengo miedo a las caricias. Porque la piel no tiene ni puta idea, de tonta que es, no me hace ningún bien.

Y la serotonina sólo la quiero en vaso de tubo.

Como es mejor el verso aquel que no podemos recordar

Esto va a ser otra despedida -¿para quién es la primera vez?- me largo de aquí.

Como dice Miranda July, "...escribía para fingir, para fingir que fingía, o para hacerme adulta" y creo que ya está todo entregado al bajo vientre...las cosas decentes que se pueden decir no cambiarán lo esencial, lo cárnico y lo único que quiero cambiar; y lo vomitado con tempo ya no hace daño a nadie, ni lo hará.

Por eso se cierran los cuadernos comprados en los chinos, se regala un proyecto de novela que pesa como un perro muerto (y huele incluso peor) y voy despidiéndome: del bueno de L. que siempre se ha apuntado a un buen bombardeo y esta vez no ha sido una excepción, también de H. que llegó un día hasta aquí y se hizo seguidor, signifique eso lo que signifique; a la mesa oval de Torrespaña le saludo con la pose de la garza y la cimitarra bien sujeta, y a todos los demonios mentados un sincero buon voyage, hijos deputa.

A lo mejor un día entro y me da pena haber dejado esto patas arriba, qué se le va a hacer, ¿no? Supongo que eso diferenciará a un imbécil de un bastardo.

Sólo quiero creer que ésto se viese venir; por lo último vertido, como muestra de la imposibilidad de vivir solo; pero si no es el caso tampoco importa porque quiero que me salpique el sol en pleno invierno y que me bese mi familia hasta hacerme viejo en toda su cara.

Y servir cafés hasta el día en que me rinda otra vez y el soplo me localice en mitad de la pataleta.
Visto un muerto, vistos todos.

Disculpen todos los recuerdos encajonados en letras... en mi defensa quedará mi intención, que era embellecer todo el azar con diez únicas yemas.
Prometo no hablar nunca más de cuerpos, ni fiebres, ni animales, ni de la barbarie, ni de los despertares, ni de la sedición, la obsolescencia de lo aprendido o el millón y medio de penas diarios que no dejan más huella que la imaginación. Me retiro de esto, porque ni estoy en guerra en un psiquiátrico como el Marqués, ni me gano ninguna caricia con el esfuerzo.

Todo lo contrario. Ahí fuera hay un derroche de energía que no me quiero perder por nada del mundo, sin trenes, ni competi, ni protocolos. Sólo calor y glaciares.
De idas y venidas y círculos en el el suelo.
Y mentes que ríen viendo como adelgazamos hasta la sombra que seremos otra vez.
Porque estoy harto de tropezarme con vuestros juguetes bélicos aunque os desee lo mejor en el intento de escribir algo humano. O pintarlo, o follarlo.

Desde mi habitación sin puerta dejo constancia de un éxito entre tanto fracaso.
Un único plan, no muchos pequeñitos o una lamentable directriz; porque no me queda mucho tiempo, ni clase de ningún tipo...sólo unas ganas terribles de no llegar a viejo así.





"You know I've seen a lot of what the world can do
And it's breakin' my heart in two
Because I never wanna see you sad, girl
Don't be a bad girl
But if you wanna leave, take good care
Hope you make a lot of nice friends out there
But just remember there's a lot of bad and beware"

Keep on Rockin' in the Free World

Que F. me suelte así, sin matiz ni gesto de aviso, que "el menú para las reuniones de la ONU siempre incluye salmón", me descoloca para siempre.

Me ha sonado a maldición vudú, a conjuro cimmerio. Pero creo que he entendido de qué se trata; no el tema de Ban Ki-moon con una pierna en cada roca del río cogiendo al vuelo salmones, sino sobre los cambios que se han producido en mí, una vez pronunciadas esas palabras. O mejor dicho, la certeza de que nada va a cambiar en lo esencial.

Veintiseis o veintisiete, no sé. Se acabaron las pijadas. En la ONU comen salmón y las diez mejores geishas del mundo les sirven el té.

Tamara, Tamara, Tamara, Tamaraaa.

Se terminó el llevar mochila a todas partes, se acabó el DYC, punto final a las resacas acompañado, pero punto y seguido a mi esclavitud sexual; a mi pesar.
Todo el rato va a sonar Temptation de New Order.

Me guardo las preciosas opiniones en el neceser y salgo de la ducha que sea. Empieza la mejor parte del partido: voy a meter un triple con el codo subido a horcajadas en el toro que mato a Paquirri mientras hago gárgaras con Golden Grahams.

Vercingétorix somos todos

Compro todo tipo de retratos, a ser posible al estilo de Fernando de Felipe (un cabrito increible de los que a veces da Zaragoza).
Y se aceptan acuarelas; ni que decir tiene, L. Porque vivimos en la época de la tecnología y eso al final pesa sobre lo demás: el teatro es una mierda y los ensayos que hacemos en la calle son eso, ensayos.

Porque la mala leche se diluyó cuando Marylin Manson no se bautizo como Sharon Tate Manson, y desde ahí a vivir del cuento en las universidades tonto sí, tonto no.
A día de hoy, el modelo humano factible es Phineas Gage y no Jim Carroll; algo que me jode.

A lo mejor, nuestros entierros incluirán la búsqueda en google y en youtube de nuestro nombre, las búsquedas en foros de toda índole con nuestros nicks (o como se diga) y un recopilatorio de caiditas para terminar que siempre gusta (aunque a mí que me pongan un recopilatorio de bloopers de la NBA).

Nuestros devaneos por páginas porno quedarán en el anonimato porque, repito, nos descuidamos a la hora de hacer daño con la palabra en un mundo-expendedora.

E intento no sentirme otro Clint Eastwood aferrado a la escritura y a las formas, otro perro viejo déspota, fascista.
Porque si me sincero, también me maravilla vivir la entrega de las armas a los pies del César.

Me aclimato rápido a las desgracias, me temo; pero me hubiese gustado tener a alguien con quién hacer frente al mundo. El mismo motivo para darle la razón de todo a Polanski.

Reescuchando a los clásicos IV

"Quien se empeña en pegarle una pedrada a la luna no lo conseguirá, pero terminará sabiendo manejar la honda"
Proverbio árabe
Él

Semanas a patadas

Es viernes noche. Dejando a un lado lo prometedor de un sábado y domingo de mañaneo.
Mañaneo.
Mañaneo.
Suena a ritual de iniciación.

Como el de los pigmeos que es la caña: el espíritu de la jungla (un mojón de paja que recuerda al primo Eso de la familia Addams) llega a la aldea e interna a los niños, rapados para la ocasión, en la frondosa vegetación.
Las madres dejan comida y bebida en la linde del pueblo y los niños mayores se la llevan al espíritu para que les permita volver con vida (porque a todo esto los niños se han ido acojonados pensando que muchos morirán). Por supuesto todo acaba, los niños vuelven riendo y nadie sabe que ha pasado en la jungla. Y punto, ya son mayorcitos.

Bueno, que se me pierde el tema. La cosa es que me voy de reencuentro porque me da que el día correcto para estar a tiro sea hoy. Además tengo que seguir creyéndome que tengo una novela en proceso y necesito engañar a C. con ello.

Me leo lo anterior y me aburro. A lo mejor hoy sobraba, no os quito razón; pero tengo que teclear todo lo posible o me dará por centrarme y para eso os aseguro que es un día atroz. Para estos días hay una receta infalible.

Besos en los morros, punkipolvos y botes de ketoral para quienquiera.

Me desnudo lo que quiero

¿Un poema del cuerpo?

Vale, pero que no haya rimas, ni metáforas psicosomáticas. Qué lo que diga de mis facciones sea lo que la gente ve, qué lo que diga de mis fuerzas sea todo mentira y qué cuando hable de mis dedos sea donde vaya esta noche.

¿Por qué hablar del cuerpo? ¿Por no hablar sin saber?

Lo suyo sería hablar de lo que sale del mismo: mierda, lefa, la risa, salivas en cacería, sudores, humores, enfermedades contagiosas dirigidas, puñetazos, lanzamiento de piedras y de miradas: sucias, honradas, protectoras, promiscuas…¡y qué más da!

Así que empiezo a correr para poner a prueba la máquina en el papel, como cuando era crío, casi sin apoyar el pie por entero...volando raso.

Esquivando otros cuerpos que ya me los conozco por sus poemas e impidiendo que nadie opine de mis debilidades que son sólo mías.

Cuando no puedo respirar sé que se me pasará en un momento. Luego pongo mi mirada de "no me convence" para saltarme los efectos sobre mi cuerpo; campo privado, incluso, para los poemas.

Y queriendo estar al final extenuado, vendido, al límite; lo más fuera posible sin salir del cuerpo, que es de lo que se trata.

Una vez en materia, al lío; calibrar su peso, su sutil curvatura; aplaudir su esfuerzo en sostenerme los huevos; órganos pasados de fecha y de época...punto de reunión de la Resistance, a la que, al final, no acudimos nadie porque todos estábamos follando.

La fricción hace al músculo y la osamenta es nuestra puta particular; y esto va en plural por eso de haceros partícipes del poema, aunque el parecido termina aquí; gracias a Dios.

Descripción en Staccato

Ando últimamente con carencias de litio; lloro sin llorar, me tiemblan las canillas cuando me quedo solo, me descubro a ratos mandándome a la mierda...

¡Vamos un fiestón que me he montado en un momento!
Razones: lo de siempre, desconexiones químicas en el cerebro...nada nuevo.
Soluciones: abrazarme como buen tarao y lanzarme por el tobogán, aparentando estar bien...como todos, tiempos de mantener el tipo.

Si lo escupo aquí es únicamente porque la paranoia en la literatura siempre queda bien y se valora, en las calles creo que se conforma en "la minoría de las minorías", le da mal rollo a los conocidos y se reunen firmas "por tu bien".

¿Y la sentencia? ¿Y el chiste?
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¿Y los lectores? ¿Y la réplica?

Yo solito, con estas manitas, he creado el espejo.

"Creo que empiezo a entender"
Shakira