Dura lex sed lex

Canalizar el frotar de grillos en cauce caluroso,
ser una piedra que eligió quedarse.
¡Qué va, ser dejado caer de la mano que prestaba alivio!
Y la gravedad como existencia en este machair.
Caen las noches y las estrellas besadoras
vuelven a erigirse como jurado.

Se filtran los líquidos de hoy en la tierra;
ésta los bebe para afrontar su sed.
Y mientras tanto chillan las alimañas:
el pánico es comunión,
las pieles se acartonan de frío y,
para cuando haya consenso,
no quedará tiempo
para las viejas necesidades de los cuerpos.

La muerte no te da ningún valor, no te ofrece el descanso siquiera,
morir es hacer soñar a los vivos con la cerradura de nuestros ojos muertos.

La carcel debe explotar
El miedo debe matarse a carcajadas
Hay que abandonar a los niños
E ignorar a los viejos.

Es ley.

El futuro es el enemigo,
el dios que no nos quiere,
que alimentamos con nuestras esperanzas.
Cuando debemos alimentarlo con nuestro cansancio;   
y así, será partícipe de nuestra culpa.

Soy grito y soy cristal

Antes era mago.
Sabía jugar con las percepciones; no sólo con las mías. Podía.
Incluso conseguí levantar un hogar de hojas secas que se contorneaba con el viento, en el que se podía encender un fuego sereno y calentarte.
Pero un hogar sin gente es estar sólo en medio de un remolino de hojarasca.

Antes era un buen mago.
Los críos venían corriendo cuando me acercaba a cualquier pueblo.
Y los viejos se cogían de la mano sabiendo que se podían quebrar; y no importaba.
Se hacían jóvenes a mi costa y todos estábamos de acuerdo.
Pero quise llevar mi revolución a demasiados pueblos
y me volví un conquistador cruel.

Era casi un mago.
Invocaba compañía en las peores noches y les pagaba bien.
Crucé tantas líneas prohibidas que ningún poema sincero me explicaba.
Me derroché. Y ya no podía saborear.
A partir de ahí, cuando lanzaba un beso con la mano era inevitable que algo muriera.
Algunos de esos sitios, los he vuelto a visitar y ahora tienen candados.

...casi un mago
Me herí el cuerpo, me hacía miles de pequeños cortes y los animales podían beber.
Pero pronto me atacó la anemia.
O la pérdida de mi energía arcana.
Solamente entre miles podía ser uno.
Uno que sufre los recuerdos más maravillosos y aún puede sanar a los otros, que casi fue un mago,
pero que ahora sólo es grito y es cristal; mientras tú te eriges en el Valle de los Reyes.

Me alisté sin saber qué hacía

Mis vicios son los vicios de todas las épocas. Llevo aplaudiendo desde el ensayo general de la guillotina.
Y considerando que soy cazador desde la Alta Edad Media.
Me tapo los oidos cuando me llaman a gritos y me acaricio la piel antes y después de adentrarme en el desierto.
También estoy conquistando metro a metro ese desierto.

Quiero bailar un lento con todas.
Quiero una muerte elegida.
Quiero ver todos los ríos y estar en las faldas de todas las montañas.

Cuando el bar se llena de humo me gusta cantar.
Estudio duro para ser enterrador de animales en cementerios indios.
Me cuesta hacer amigos a más de un par de días a caballo de distancia.
Amo a la mujer revivida por Victor Frankenstein porque yo soy su primer experimento.

Mis virtudes son las que decidí anoche antes de dormirme, por si no volvía a despertar...
  

Lo imprescindible es beber agua

 

Cuatrocientos euros en champán, putas, masajes y coca no cambia el hecho.

Los otros intentos tampoco han funcionado:

ni los grandes amigos,

ni las porras de la policía,

ni llorar,

ni los temblores.

Los patriarcas no pensaron lo suficiente.

Ni sus alumnas más aventajadas.

Todo lo que hicieron fue dibujar sobre un tronco, con un pincel mojado en agua.

Una a una, las deidades me piden perdón,

avergonzadas.

El hambre no me mueve,

ni me explica el materialismo.

Y sentir, para alguien que ya no siente nada,

sólo es una molestia AGOTADORA.

Sólo queda abrazarte sin que estés y que el viento me erosione.

Invocando a todas las diosas de la fertilidad

Reponemos el disco:

Me voy a entrometer. 

Es todo lo que quiero.

Te voy a levantar el vestido y así lo voy a dejar. 

Y besarte mientras araño la pelusilla rubia de tus piernas. 

Y si lo que conoces es el sexo alargado durante horas,

te voy a enseñar cómo se besa durante días. 

Hasta llevarte en barca por el lago quiero. 

Y me decido yo, ningún coro griego de por medio.

Sólo estaba esperando al verano.

Y ha tardado lo suyo... el mamón.

Y que digas no, no importa demasiado,

porque seguro que hasta eso lo haces bien.

Nena, me encanta como bebes.

Y contigo nunca dejaré de fumar.

Mejor tipo no me haces-

chorradas tampoco-

pero me corro cada vez que te ríes.

Les Étoiles des Filles Mortes

Lo sé sin salir de aquí.
Corren arrastradas por los ríos,
flotan en los mares.
Se mantienen incorruptas.
Ellas con especias de bosque y noche en cada orificio.
Yo en el desierto del futuro, como gato alrededor de comida caliente.
Y decenas de inuit usándolas como embarcación para llegar al oceano;
arremolinadas al final y erigidas como arrecife de hagiografía.

Y en mi memoria episódica una no ve a la otra,
la hermana no mira a la amante y ninguna dosis fue primero.
Todas y yo, sobrados de razón,
fluidos para motor
y ansia de morir como siameses separados.

Salgo de todo esto y no hay corriente marítima conectada a nada.
Ni lírica completa, ni polvo retractil bajo el lóbulo temporal.
Sólo coros de infancia armada,
mis sombras formando una familia,
el cardumen alimentándose de los ases rotos
y sus estrellas brillando impenitentes en los cuerpos que quedan bocabajo.

El viejo continente

No os equivoquéis conmigo, yo soy vienés y lo seré toda mi vida.

Cojearé,
posaré ante el espejo,
y me mojaré bajo la lluvia como un vienés.

Porque no se envejece en ningún sitio de mejor manera.
Con el psicoanálisis como patrimonio
y la humildad como pecado;
en Viena quedan posos del sexo loco de los ´20 berlineses
y nadie te pone los cuernos en la ópera.

Frente a los burkas que esconden mujeres
yo reverencio el desnudo público de mi mujer.

Acoso a los ancianos, azuzándolos con la caballería;
porque sí
y porque ya es hora.

Y cuando concluya este valls electrónico,
colonizaré el Trópico con una fusta y buenas intenciones.

Porque soy un vienes
encerrado
en el cuerpo de un idiota
que responde con labores de contención.

The ponies run, the girls are young

En esta ciudad no existe el ardor. Aunque las hogueras ayudan, sólo de tu energía interminable puedes fiarte. Todo lo demás lo has imaginado así.

Y en la calle, reinterpretar los susurros del viento (cuando lo hay) y calibrar la tonalidad del sol (con los ojos abiertos) cuando cae la noche.

En un mundo en el que los sin hogar no se acurrucan juntos
no puedes esperar entender muchas cosas; ni pretender poder alguno.

Sobrevivir a la avalancha es una exigencia del guión, una criba por resolver.
Y de la misma manera en que te internas en el mar sin nada en los bolsillos tienes que separar la cara tras el siguiente beso. Créeme.

Tú que quieres aprender a vivir debes olvidarlo todo,
morir varias veces, hasta que salga bien;
hasta que vuelvas a dudar si no será
que eres inmortal, que eres el cronista.

Rigurosamente cierto

Tu mundo hecho añicos
dejó servidos a los más prematuros
quizá si mi enseña pudiese ondear...
aprendiendo los grandes felinos
de los niños del pegamento.

Si anoche pudo ser un espectáculo
¡por qué no habrá más fados con bailarinas de diez días!

Acabaremos odiándonos de risa,
sin que la copa llegue a amargar
como el amor al asco de una madre;
para sacar el grano de arena que hay dentro de la perla
y flotar en el rumor, terco, o
en el lejano tintineo,
como prueba de que no he nacido otra vez más.

Y para las fresas que hay que recoger,
para ellas también plañeron las gaviotas
desvanecidas del ayer;
especifidades de mi sentida catársis proscrita.

Blablablería

¡Qué ostia te daba, pringao!
Pijo de mierda.
Frivoliza ahora que lo tienes todo.
Y dale tiempo a la rueda que te acabará pasando por encima.

Te voy a secuestrar
estilo irakí
voy a hacerte politoxicómano a la fuerza,
pero sin la parte de experimentar "que guay, que conectado estoy a todo...",
imbécil;
eres mi tesina
protagonista de una crónica bien negra.
Mi desahogo
mi buen motivo para lo que venga.
A lo mejor hasta me dan la razón los que consideras tus colegas.
O tus padres, o tu novia.

Y como no hay mal que por bien no venga,
voy a recoger tus últimas palabras
y te las voy a mejorar,
en forma de romance,
o de cántiga,
y te voy a publicar;
así habremos terminado con tanta monserga sobre el librepensamiento
y tu aportación
lamentable
al sueño de Cristóbal Cano.

La maldición de la energía

Primero se pone el disco.

Tengo la foto que nos hicieron en Amsterdam;
claro que la tengo.
Retiene lo mejor que he vivido.
Lo atestigua.
Y si no estuviera ahí, conmigo,
no cambiaría nada,
marca sólo un minuto,
un único minuto .

Pero en ella salen todas las veces que nos duchamos juntos,
y sales sin gafas, pero también con ellas.
Y te veo vivendo conmigo,
estudiando conmigo,
y puesta de mdma;
saboreo el café en tu boca
y la cerveza,
tanta cerveza...
oigo gimotear al perro mientras follamos,
y se me llenan las manos cuando lloras;
se me asfixia el pecho y me salgo de la cama,
y te reprocho todo lo que iba a venir;
y te suplico que te quedes, que me destroces;
porque quiero vivirlo.
Y en la foto no sabía casi nada de todo eso,
y aplaudo a la vida,
y la vitoreo,
y ella hace una reverencia, antes de irse por bambalinas;
y sabe que ha salido bien.

No tendré otra foto como esa en toda mi vida.
Porque ya no tendré lo que ahí se muestra,
ni seré quién dice que soy;
de lo que aparece en esa imagen
sólo queda la verdad para mí,
y la verdad para ti.
Y aquí estará...
Cuando quieras podrás venir a verla.

Good Golly Miss Molly

Se derrama por las calles de Dijon.

Buscando el mañana,
y un colegio, una tasca agradable,
un kiosko donde comprar el Público
...buscando empezar, de una vez por todas.

Ójala lo quiera.

Y ójala la acepten.

O se perderán el brillo que hay en el centro de la Tierra.


En la estación

deja un carro de trastos que nadie quiere.
Y con piezas de lego en los bolsillos
busca un niño con el que recrear su hogar.

Del niño no hay datos; menos mal.
O envejeceríamos el resto de manera irremediable
al descubrir que el estanque tiene reglas
más allá de la belleza,

y que no nos pertenece

ni la expectante luz del engaño.


Lejos de Rangún

se acuerda uno de casi todo.
Y da vueltas sobre sí
seguro se estar bailando en círculos,
con un nenufar,
entre pan rallado tirado por una vieja
y muriendo por querer estar

a la intemperie

todas las vidas por venir.

Nosotros atacamos primero

Había que convertirse en estrella
pintarse los labios, enseñar los hombros
...pero vimos que eso no tenía futuro
Así que vimos enloquecer nuestra infancia
en mundos imaginarios
para echar el cerrojazo poco después,

dejándonos las llaves dentro
y el gas puesto
y el gato ahogado en el platito de la leche

En el colegio
se nos llenó la boca de muerte
y el cerebro de velocidad,
pero poemas sueltos de maricas muertos y enterrados
nos hicieron divergentes;
inútiles

Ahora no somos hijos de nadie;
ahora pensamos a gritos

Pero cometimos un logro
fue crecer;
habría resultado insufrible
mantenernos ingenuos durante más tiempo
en el minúsculo primer mundo.

La apropiación indebida

Viene el viejo unicornio a la ciudad.
Ha sobrevivido a Lao Tse,
ha cruzado los campos inclinados de té,
aplastado a los topos fosforescentes,
demolido los túneles y las falsas promesas,
y se ha jodido a tres cebras por el camino
que quizá merecían morir más que las otras.
Está olisqueando la orina del callejón
buscando alguna clase de elixir occidental.

Nosotros, coronados por dos cuernos de pelo,
le estamos observando.
Tiene una coraza de carne noble
como el carpaccio,
y es bizco como una pescatera.
A base de creer que siempre huye
ningun cazador le toma en serio.
Nos ha visto el pelo despeinado,
los dos cuernos,
y nos ha bautizado
como los dos mejores rifles de la tierra.

Perpetrado por LUIS (o el tipo que levanta faldas junto a la m-30 por deje profesional)

Sodales Luperci

Sátrapa Jon Vickers me comenta que, salido de mi frente está
mi propio dios, gigantistic, repartido en la platea,
que supura embeleso, que jalea,
y piensa en mí.
Dulces de otro siglo ya no quedan, mierdas.

Y mi nórdica espera se confita,
libre de bilis,
de guerra hortera,
de liberación menstrual.

Y otra vez lo mismo, y otra vez igual,
y otra vez tú en toda mi cara.
Vierte el cielo buen fiemo sobre sus monstruos y los deja copular,
la Entente fílmica y su apartheid de blanquitos, haciendo de negritos
que tocan las pianolas y la canasta de mi patio.
Dejad de pegarme de niño.
"Tuturuturuturuturuuuú huuú, juhuhú
Tuturuturuturuturuuuú huuú, juhuhú"
por citar a Richard David James.

Se adentran en los días de tapado,
benditos samplers, contrabando,
e ítems religiosos;
y de rodillas defeco art decó en dios y la virgen
(traducible joven) para que se queden a dormir.
...no hay trinidad sin vicio.
Y la santa polla es cableado
y aceite de motor robado
del tractor del abuelo;
que no resuelvo a las raíces ni por estas,
y mil jipis cosechando
cosas que me hacen llorar, beber
y sacudirte.

Y una vez mordí un labio y lo tragué,
torturarme en las formas y en mi único fondo
de puto sida en tartar, meneo anal
y último cigarro, en el último día, del primer mundo.

Cadena de favores

Perros y perras necesitan que la lengua les llegue al culo y menos coches a toda ostia.
El santo y su homonima necesitan que los neurotransmisores se salten alguna que otra enzima y que el resto de la población sea bien pervertida.
El funcionariado hace años que no necesita nada más, sólo más de lo que ya tiene.
La magistratura necesita que le reubiquen la "cola de mono" (vulgarmente llamado coxis) y que le partan la cara.
La humanidad necesita reciclar su basura, rediseñar el sistema, recuperar el control y a Dionisio en formato de lluvia acida.
La carcundia vieja y con orines necesita que la suelten en el campo y le exijan recuperar pueblos abandonados en nuestro precioso país-con-federalismo-pero-sin solidaridad-entre-las-partes.
La Iglesia necesita un bombazo que nos retrotraiga a tiempos de mitología y que los sacerdotes de vocación acierten de una vez con la cantidad de explosivo necesario.
Los acabados, los de la gota, los del caballo necesitan una Fanny Pelopaja en su vida.
Las esqueleto, las del "cementerio de elefantes", las del buko necesitan calcio en los huesos y besos en los dientes...y también una Fanny, joder.




Los periodistas necesitan okupar los medios de producción y deshacerse de los soberbios neocons que pululan por la onda media. Es decir, necesitan Acción Directa anarko-punk... o ir armados porque sí.
Los obreros necesitan abaratar sus costes y ver multiplicado su derecho al paro (también deshacerse del concepto de pareja proletaria, que no tiene nada de proletaria).
El ejército necesita educación superior subvencionada, cualidades morales y humanistas y que sus funciones sean, por ejemplo, construir rampas de skate o alimentar a los animales del zoo.
El resto del mundo animal, así metido todo en el mismo saco (menos el perro que abría esta nueva esquirla cerebral), suplica que les matengamos vivos, antes que muertos o produciendo.

-Punto. La no explotación animal bajo toda forma posible es una quimera sosísima. Discutir el especismo a día de hoy (ya me arrepentiré) me parece más inutil que averiguar el verdadero nombre de Yahveh-

Yo, más humilde y vulgar, necesito una habitación, carnet de conducir, trabajo mileurista, amigxs no dipsomaniacos del todo y una sexualidad plena, diaria y variada. Y una vez sea tan capuyo como vosotrxs, conseguir todo lo que queramos todxs.

¡..... también necesito un lenguaje no sexista más elegante que la x multiusos!

Meando fuera del tiesto

-"¡Qué morena estás!"

Te arrancaría la piel y luego no sabría que hacer con ella. Así que me da igual el tono de tu piel.

-"¡Me encanta como hueles!"

Pero luego se queda tu esencia en mi almohada y la cosería a puñaladas.

-"Sí, estoy mucho mejor"

Y se descojonan las hijas que no tendré... hijas de puta.

-"Me sienta bien verte"

Y no es del todo falso, sólo que me despiertas tantas emociones que en realidad siento vertigo.

Busco soluciones sin saber a qué. No sé si Bukowski querría brindar conmigo o si me sacaría de la fiesta Wilde. No sé si hice bien en hacerlo bien o si debí mantenerme en formol.
...Sólo sé que me duelen la ostia los pulmones y que he sobrealimentado a todas las voces de aquí dentro.