You are a ghost driving a meat coated skeleton made from stardust, what do you have to be scared of?

                ...Y esos perros no me sacarán, a ostias, nombres de kebabs como líderes del Isis.

Lo único que hago es pensar tanto en los peces de acuario como en los magnates del crimen, y acabo teniendo claro que es justo que todo muera; al final. 

No digo justo como fin del camino (mátate o mira como mueren), sino como advertencia: todos podemos matarnos. Todos Podemos.

Mujeres y hombres, durante siglos, hemos sido una panda de cobardes. Putos y putas cobardes.  ¡Pero qué otra cosa íbamos a tener más común!
Entre nosotras, ahora el manifiesto fálico es más incendiario, vejatorio  y violador que nunca. No se pierden un capítulo los maridos de las casadas felices. Se la machacan con cara de nazi tatuado preguntándose quien es el gran mufti de Jerusalén. ¿Sabes dónde? en Internet.

Internet.

¡Mujer africana, jodido lo tienes, hermana!

Internet es la super mente que sobrevivirá a nuestro holocausto, una especie de Mimir, el gigante nórdico. Toda nuestra cultura milenaria, absolutamente todas nuestras fotos de gatitos; todo quedará abandonado, aunque al alcance de cualquiera. Somos creative commons.

¡Bah, tienen razón, me paso de aguafiestas!

Torear toros, rellenar sus filetes de setas, espolvorearlos con cocaína y celebrar la sangre en fiestas de aniversario, en cenas entre amigotes o incluso estando solo, pasándolos por la freidora y filtrándolos en el corazón como un acto de comunión patético con el resto de los simios.

Cuando sea viejo quiero ver como atropellan a vuestros nietos.

C´est fini!

Concluso!

Chispón!

Te echarán de menos

Al escritorzuelo de paridas Malclown aka Jou Seff aka FollaviejasCarlistas le han dado repetidas veces con un ladrillo en los dientes esta pasada madrugada. Ha resultado muerto; y quieto; por fin.
El cadáver mostraba una sonrisa sin dientes. En su lugar, el asesino había puesto trocitos de cigarro y usado las partes de los filtros a modo de palas. Nos hemos reído al verlo, las cosas como son.

El informe de la autopsia afirma que se le pasó el dolor de las sinapsis en los últimos tiempos ("por fin... soy incapaz de sentir nada", gritó un par de veces en una gasolinera en Noche Vieja)

Por lo que cuentan los allegados a la víctima, tras aquel descubrimiento se introdujo en una vorágine de excesos... aunque todos bastante blandos, todo sea dicho: cenaba fuera muchas veces, iba al cine cada quince días o así; y aunque seguía comprando de segunda mano en los rastros de yonkas, ya no cogía los zarrios más miserables.

Los viejos del pueblo hasta le volvían a dirigir la palabra. "A ver, ese chaval majo no era, lo que pasa es que venía una y otra vez y lo tenías que aguantar sí o sí", comenta uno de los que le conocían mejor.

Contrariamente a lo que uno creería, aquella vida inane no le impedía ir a trabajar cada día bien vestido (dentro de sus posibilidades, claro) y aguantar, día tras día, la vida de Sísifo.

Sísifo era un latin king que conoció en el barrio madrileño de Lavapiés, éste cogió un curro de relaciones públicas de una sala y murió de frió en la calle mientras intentaba llenar un paquete vacío, con los pitis que iba pidiendo...Fue el único latin king no momificado en pose macarra con ametralladoras.

Testigos oculares afirman que Malclown olía "demasiado bien últimamente; no tanto como huele uno después de follar...pero, bueno, no estaba mal". Supuestamente, las primeras pesquisas apuntaban a que el muerto estaba intentando cambiar su vida de raíz: las facturas de la mansión que se alquiló, las continuas multas de tráfico, el incontestable devenir en John Turturro; era como si la zafiedad de la gris vida cotidiana fuese la experiencia definitiva para el tío.

Ya ni escribía poemas de amor a la Virgen. "Sólo repetía datos de déficit, de inversión pública (jajajajaja) o de desdoblamientos de carreteras", comenta el dueño del ultramarinos chino donde solía adquirir papel del culo y condones ("jajajajaja", añade el entrevistado).

Los hechos, aún sin esclarecer, son investigados por la policía del barrio que afirma, a través de su portavoz Emiliano Lambea -no confundir con el empresario de gasolineras, con quien no guarda relación más allá de ser otro hijo de...-, que "no tenemos efectivos suficientes para acometer este caso como mereciera, échenle la culpa al Gobierno...es probable que se suicidara... como era medio maricón y del PP"

Es un día muy triste para el mundo del Arte; ha muerto Bob Hoskins. Nuestro reconocimiento infinito y parafraseándole en su obra cumbre:

- Estoy harto de tortas, y recibir derrotas; te voy a dar un puntapié en todas las...

- Narices!!, grita una comadreja

- Espera eso no rima con derrotas, replica otra

- Eso no, pero esto sí, clausura Hoskins puntapieando las pelotas de la comadreja



P.D: RIP Bob Hoskins (...que un carrusel de dibus te lleven a tu lugar de jolgorio)

No confundas final con desenlace

Dos Mil Doce (DMD) ha sido en términos creativos una papa arrugá, sin chimichurri, ajolio, ni aliño decente alguno. Si a ésto le sumamos que no coincidí con la primavera tenemos un año abrupto pero ligero, del género "sopetón"; mis 29 años al vapor o "el año que no vivimos peligrosamente".

Sólo diez entradas escritas en este tugurio literario, y ninguna particularmente buena. Así que el proceso de disolución dictamina dos años más de actividad bloguera, con la mitad de actividad cada año hasta llegar a cero. ¿Una muerte anunciada? Au contraire. La mediocridad prevalece siempre.

Y todo esto lo sé por contraste con 2011; claro que, por aquel entonces, respiraba con dificultad y escribir, lo que se dice escribir, pues cuarto y mitad como mucho. Pero fue mi último año fértil. Todos los órganos de mi cuerpo guardan fotos de aquel año.

Aunque claro, todo hay que decirlo, me salía del pellejo; casi tanto como en 2009 (aquello sí fue un despropósito maravilloso, un lanzarse en pos de una extinción ideada por los Monty Phyton).

El caso es que el año que nos compete ha sido un año de finalización, de fin de ciclo; de ultimar el equipaje, subirse en la maleta para cerrarla y luego que te de igual que te la extravíen en el aeropuerto. Este año bisagra integra una cruda realidad: no soy dueño de mis actos, sólo de mis reacciones.
De repente me tratan de usted, me dan teléfono de empresa y me da por volver a casa. Y se oyen las risas enlatadas, claro. Lo que no sabíamos cuando empezamos es "quién haría qué".
Mirar al sol fijamente, oir crecer la hierba, tomar algo con los envejecidos.

Ya ni el perro me respeta. Acostumbrado a moverse entre basura punk y falafeles, me mira embutido en mi abrigo de usuario del AVE y no se cree lo que ve. Puedo leer en sus ojos, "tío, haciendo esto la familia no va a aumentar" y puede que no le falte razón; pero esto es Zaragoza, pequeño; es aquí donde yo fui cachorro y sé colocarme bien perfumado a favor del cierzo.

¡Dame todo lo que lleves o te pincho, 2013! 

No funk, no fuck

 ... O eso dicen los que antes eran rojazos, sharps, cocainófilos. El funk, música de verdad; canciones en directos históricos que los tubab descargamos de internet... No, tios, no reventéis el funk. 

Porque mientras una amiga hace concursos de corbatas mojadas para elegir padre, yo soy un campo altoaragonés en barbecho. No sé si se me va a enteder; digo que he aprendido a mirar pantalones y no culos. Con lo que me gustaba a mi hablar...Ahora me masturbo con la radio puesta.

Acordarme de algunas me viene que ni pintado, aunque ya en plan aberracion: la cabeza de una, las piernas de otra, el culo de alguno, mi perilla.
Me he tomado muy en serio desprestigiar a toda la licenciatura de Psicología.

Grito al sol, grito a los coches y a las viejas; sonidos funkadélicos que parecen carcajadas de mohicano.
Todo mientras veo desaparecer a los amigos.
Este mundo es un cancer de próstata y de mama a la vez. No me emborracho por mucho que lo intento... y ya no lo intento.

Vaya mierda, ¿no? Si he puesto el automático para vivir, cómo no voy a poner el automático para escribir.
Me estoy convirtiendo en uno que va de público a programas de televisión mientras se da cuenta de que no es una reencarnación de Kafka.

                                      Va por vosotros, tios

Primeros planos

En el papel blanco se escribe sin mácula, pero aquí resaltan miles de manchas que no pienso quitar. La pantalla ni es papel, ni es reflejo. Y por eso aquí caerá todo en vertical; ni siquiera le voy a dar efecto. Un descenso hasta que asuste.

Lo anterior vertido, nada; insignificancia. Sí, pero no. Lo de ahora mismo, si quieres la verdad -y nada más que la verdad- sólo es bilis. Más insignificancia, seguro, pero reciente, la bilis de hoy; valiosa de verdad.
Bilis de amor, si lo prefieres y crees en la herencia y el aprendizaje de los días, y sobre todo de las noches.
Yo discurro separado de lo aprendido. Por la SuperVivencia. Porque tengo amigos que se han tirado de un balcón y se han perdido todo lo demás.

Yo no vivo lo que sé... Y debería. Eso seguro.

Todos merecemos morir mañana. Y que no queden más que deudas...¿qué debería quedar si no?
No va a ocurrir que estemos solas todas a la vez.  Eso no ha ocurrido nunca y por eso la mitad de la poesía es mentira y libelo.

Y que te quieran no vale nada. ¡Pero qué te voy a contar!
Lo que importa es descubrirse en lo nuevo (¡todavía aquí!) el dolor de la siguiente década, del siguiente siglo; sentirse partisano en pleno siglo XXI, reconocerse amante en tiempos de eyaculación sobre las tetas.
Porque la única lucha es la del vencido, la única gloria es la derrota. Y la razón nace del sentir o no llega a nacer y morimos siendo monos con el culo al aire y desgañitados en la madrugada con las pollas enhiestas y las tetas secas.

Bilis mezclada con diccionarios, mi trago favorito. El único que me emborracha. Y disculpad, pero fumo y ahora es el momento.

A ratos, sentimos una violencia infinita, manchada de ira y desahogo y sabemos que sólo es una excusa de la raza, una reprimenda de la especie, un "o te pones las pilas o hasta luego". Como si la naturaleza tuviera potestad sobre un suicida, sobre un bastardo.
Como si la no pertenencia fuese una perversa medida de control. No nos perteneces. No te queremos. Ven aullando y matando a tus familiares como ofrenda; no serás el último, ni el primero. ¡Acostúmbrate!

Y se posterga la bilis, se celebra la amistad un buen rato, y se brinda por lo poco que cambiamos y lo divertida que es la testarudez.
Y el sobrecogimiento es material de místicos que ya no me fían.

Mi lengua hace lo que puede. Se desdobla, realiza triples mortales y acaba poníendonos en peligro a todos los demás. ¿No existe ni una sola estatua de una lengua? Decir que el infierno es el otro es no tener ni puta idea de filosofía.

Hoy me vendían la inmortalidad de baratillo; de segundas nupcias.
En un mundo donde no nacen los mismos niños, donde la cerveza se calienta con mirarla, y donde la opción repeat es la única paz de espíritu conocida; ¿qué sentido tiene todo lo que no sea escribir sin retocar?

Nos rendiremos justo al llegar.

¡Me quiere, coño!

Jugamos a aguantarnos la mirada
y eso ya es bastante arrimarse.
"El tiempo es la distancia más larga entre dos lugares"

La sensualidad es como la fe: material de medievales, de perdidos
como yo.
Esta es la generación de los mil polvos con la misma persona.
Los papilomas a los lados
y unos beats para mostrarme como soy.
Caigamos como la plaga que somos. Seamos alimento para el bosque y los oceanos.
Guerra de pieles;
guerra "florida" que terminará en esclavitud.

A la mitad ni os he visto pasar.
Estaba ocupado viendo cómo se desarrolla esta chica,
en espiral mío.
Y me está gustando vivir de la fe
a falta de creer en la vida.

¡Tú, aguántame!

Ciento setenta momentos de lucidez en el baño a oscuras, en forma de blog.

Algo que no me esperaba el día que dije en TVE -época de puto esclavo-, "tú, me voy a hacer un cuaderno de bitácora"...no, es broma, en aquella época ya no se decía semejante cursilería...

Y la culpa de todo la tuvo Rubén Lardín. Con "Imbecil y desnudo". ¡Qué cabrón! ¡Qué librazo, o blog, o lo que sea! B. devuélvemelo o te lo regalo, a mí no me provoques...más.

Así que me puse a decir paridas yo también, más o menos autoreferenciales, ya que tenía que llenar mucho tiempo libre y mucho tiempo sin nadie. Como las tonterías de psicópata y mal perdedor con J. que ahora me hacen mucha gracia.

Pero claro, los años pasaban, los dolores cambiaban, se mezclaban con chorreos de euforia masculina y aquello ya no tenía ni padre ni madre. Así que le puse musiquita a todo el asunto y todo se volvió muy multimedia (yuhu!).
Con el tiempo aprendí a etiquetar los derrames cerebrales y pensé que a lo mejor yo funcionaba en géneros (y todo) ...y hubo gran regocijo.
Y así pizca a pizca hasta que dos pivones de La Naranja Mecánica te daban la posibilidad, querido lector, de tomar dosis aleatorias de mi estupidez (había alcanzado, finalmente, el formato que pegaba con mis bonitos ojos).

-Y aquí llegamos a un punto estructural delicioso-
¡Redios... no había lectores!

Sí, estaba el bueno de L. que siempre me vio resultón y bigardo; arengando desde la trinchera...y hasta se metió en el mismo pozo ciego, el tío capuyo.
Y estaban amiguetes que venían buscando las fotos guarrillas que de vez en cuando les daba, así en poco, al principio gratis y "tranqui que ya me pagarás cuando puedas"...
Y alguien más entró, pero creo que sólo quería que le activara la máquina de tabaco.

Y yo, que me crezco en lo peor -algo terrible, porque así no se remedia nada-, me decía " para qué ciento y pico mensajes en cada post, con lo que la gente se repite".

¡Y oye, que no me leen mujeres! ¿Será esto ser un misógino? Eso si sería para no echar gota y mear.

Pues ya sé que hacer, dejaré los pitorreos, el darme ínfulas y la mala leche e intentaré explicar mis sentimientos, los de verdad, sin trampa ni trampón. Todo a la cara. Y que digan luego si osan, "no es que el tipo tenía un blog...de viajes, creo".  Pues no, cojones; yo tenía un blog bonito.

Y ponía lo que da gusto y lo que escuece. Como aquella vez que casi lo dejo (¡ay, que lagrimones!) con "lo juro, yo aquí no vuelvo...me hago un blog de obviedades en Público y a vivir a lo grande"...para volver con la cabeza gacha y con ganas de roce al cabo de un mes. Arrastrado que es uno.

Lo dicho, que como dijo un Marx, "el secreto del éxito se encuentra en la sinceridad y la honestidad. Si eres capaz de simular eso, lo tienes hecho".