Un detective indiferente IV: Ichiban utsukushika

La cosa estaba así, la subvención no llegaba y le habían despedido para darle su puesto al hijo de algún gilipollas mejor relacionado. Llevaba tanto tiempo en aquella ciudad que ya no tenía gracia.
Los tiempos de reir a carcajadas con nada y ración diaria de jodienda, ya sólo existían en la televisión. Ni siquiera compraba speed o pastillas, aunque se las pusiesen en la mano.
Temblaba por las noches, sintiendo que, como si de un primer alzheimer se tratara, sólo era cuestión de tiempo que se obsesionase con parir. Y en cuanto recobraba las fuerzas, se dormía.

Vivió en Japón 2 años, allí se caso con un italiano, Manoel, quien la dejo cuando empezó buscarse la vida en la calle. Ella bromeaba diciendo que los japoneses no consiguieron nunca hacerla sentir sucia... al menos no tanto como Manoel. Al día siguiente tomo un vuelo y salió del país, no había hecho amigos en Tokio y si los había hecho no parecía suficiente.

Por supuesto, era mucho más guapa de lo que pensaba; como pasa siempre. Se podía pensar que acababa de salir del instituto, y sin embargo iba a cumplir 34.
Tras correr, andar es realmente deprimente.

Esa mañana, con un billete en la mano para huir de nuevo de la ciudad donde no podía pagar el alquiler, Hernán, tirado en una cuneta, le estaba llamando a su movil. Ella tardó unos minutos en comprender; aquellas personas en silla de ruedas siempre la habían puesto nerviosa, nunca estaba ahí, cuando estaba allí con ellas.

...A veces, basta con atender un simple recado para que nuestra vida no cambie a mejor.

El respeto y el miedo

Una mujer está buscando a su hombre, pero él está escondido con un mono en una caja.
Hay espadas clavadas como en el truco de un mago.

Todos notan el movimiento de la tierra bajo sus pies;
pero ella sabe que moverse bailando es mejor.
Mucho, mucho mejor.
El mono tiene su propia historia, en principio lo de estos dos no iba con él.

Si lo miras por otro lado, se están propinando palizas por todo el mundo.
En el recuento los buenos van ganando.
El mono y el hombre han muerto abrazados.
El local nunca cierra del todo y alguien siempre acaba mirando dentro de las cajas.

Un detective indiferente III: Un palo entre los radios

Noche cerrada en las afueras, lejos de los neones y la contaminación lumínica del centro. Sobre la colina, a escasos dos kilómetros del centro urbano, el puesto de vigía habitual: cámara reflex digital en modo visión nocturna con teleobjetivo, botella de licor de café y número del teletaxi para cuando finalice el trabajo.

Identidad del objetivo: indiferente. Hernán lo ha renombrado en su agenda como "1.400 billetes". Se le ha pedido que saque instantaneas de los movimientos nocturnos dentro de la finca, durante una semana, elaborar patrones de actividad, minutarlos... La clásica información necesaria para que unos asaltachalets puedan dar un golpe efectivo y seguro.

Es martes y es el último día de trabajo. El objetivo y su mujer se acuestan temprano entre semana. Sobre las 04:00 y las 05:00 hay movimientos de vejigas, pero el resto de la noche transcurre tranquila. Los miércoles la mujer se marcha con uno de los tres coches y, a las pocas horas, su plaza la ocupa la amante de él.

Hernán se pasa las noches bostezando y fumando. Pero el trabajo termina y va a cobrar bien esta vez...y no soportaría otro miércoles en el que todos follan mientras él se jode de frío.

Las 07:00 de la mañana, en la casa empiezan a despertarse y Hernán llama a Leo, el taxista de confianza para los trabajos. Pero el teléfono comunica, algo especialmente irritante cuando Leo está avisado del horario y su función. Diez minutos después la situación se repite. Y media hora después.
Cuando los coches del objetivo y el de su esposa salen de la finca, Hernán se percata de lo cerca que se ha colocado esta vez del camino a la carretera privada.

_ Puto gilipollas, taxista de mierda..., masculla entre dientes, mientras se tira por la ladera tras lanzar lejos la botella y ponerse la correa de la cámara al cuello; a escasos cien metros de los coches.

La sangre de la boca y de las mejillas son la parte visual del ostión. La camisa rasgada, la rueda derecha de la silla retorcida y los apoyapies veinte metros más abajo. Cuando han pasado veinte minutos más, Hernán se desahoga gritando y maldiciendo a Leo, a los ricos soplapollas, a las zorras buscavidas y a los bípedos en general.
Tras unos minutos más de pura catatonia física de invalido, Hernán marca el número de Servicios Sociales y pregunta por Sara.

_ Hola... ya va siendo hora de que me veas en el suelo.

Releyendo a los clásicos V

Me veo en todos y en todas, me inspiro en Samarkanda e imagino que soy un hombre que puede reinar. Me escondo en la tierra caliza bajo las danzas del fuego y me extirpo el corazón para poder notar su peso. Salgo a la luz menos de lo deseable pero cuando lo hago lo quiero contar.
Y quiero contarlo en el lenguaje tradicional de los que sólo fueron carne y ganas.



"Se buscan hombres para peligroso viaje. Salario reducido. Frío penetrante. Largos meses de completa oscuridad. Constante peligro. Dudoso regreso sano y salvo.
Honor y reconocimiento en caso de
éxito." Ernest Henry Shackleton 1874-1922 en un anuncio de 1901 en el diario Times de Londres


"Traten de verse a sí mismos, porque no se conocen. Deben darse cuenta de este riesgo; el hombre que trata de verse a sí mismo puede ser muy infeliz, porque verá muchas cosas malas, mucho que querrá cambiar, y ese cambio es muy difícil. Es fácil empezar, pero una vez que hayan abandonado su silla, será muy difícil conseguir otra, y esto puede causar una desdicha muy grande" George Gurdjieff 1872-1949


"El trabajo de los periodistas no consiste en pisar las cucarachas, sino en prender la luz, para que la gente vea cómo las cucarachas corren a ocultarse...." Ryszard Kapuscinski 1932-2007


"Ya no hay revoluciones, ya no hay revolución de Asturias ni Casas Viejas, ya no hay anarquismo catalán, ya no hay lucha de clases ni proletariado, ya no hay Semana Trágica. Ya sólo hay los cuatro modernos de mierda y las cuatro putas travestidas de lo mismo que salen por la televisión" Francisco Umbral 1932-2007

Exijo banda sonora

Días y más días sin fotos. Rastros de baba desde el jardín hasta la cama, dejándolo todo perdido. Calzándome pijamas robados en las noches de entretiempo.
Si nos esforzamos, a lo mejor acabamos pasándolo bien.
Sin que nadie coja un taxi en la puerta del local. Y que no vuelva a amanecer, hasta que todos y todas estemos saciados.
Sigo sin coger el movil, creo que voy a dejar que la paranoia se cuele por ahí; para echarle en cara que se lo puse fácil a la muy tópica.
Sólo hay una caza de brujas... la que llevan a cabo los brujos.

¡That´s the way you say zulú! Ha ha ha ha ha ha ha ha ha ha future

Pero hay un plan deuteronómico en marcha para los que no quieren escuchar; ¿no ois el voluntarioso galope de los hunos? La historia la escriben los mercenarios. Violínes en los tejados y millares de niñas saltando a la comba.
Locos gerundios serán su marca, sin tiempo, modo, número o persona: recalando en cada costa de los mosquitos, equidistando el grano hasta la boca, desquitando las ganas de no hacer nada, cartografiando el mundo de la locura con tinta indeleble; magnicidiando en masa.

But surely, expulsion is not the answer! ... Im afraid expulsion is the only answer

Ya ha dado la vuelta completa el que se lo propuso. La multitud arde en preguntas, pero no se estila contar el final de las películas.
Imagino un mundo en el que los ancianos no hablan de la muerte a los niños, se desconoce el término y la función: sólo entonces podría entender que las victimas de guerra nos la sudaran entre las tres y las cuatro mientras engullimos el mundo como termitas metrosexuales.

¿En quién has dicho que quieres confiar? Conseguir su localización y controlar las vías de escape.

Acertar y fallar

El primer polvo frente al último. Percibir que es el mismo con un tiempo de refracción en medio al que llamamos vida. Por confrontación de términos, deberíamos considerar que follar es morir; no lo digo yo sólo, ójala; Bataille vivió del cuento con aportaciones como esta. O con crear una academia de sociología y espiritualidad en plena II Guerra Mundial, mientras los listillos como Camus y Sartre hablaban de la nada y el todo; es decir de nada.

Leni Riefenstahl se fue a África buscando la raza perfecta para follar. Iggy Pop tiraba a las menores de edad por las escaleras después de hacerlo. Dicen que el rock sale de la entrepierna; como el nazismo. De ahí, a lo mejor, las esvásticas en el rock.

Si hay algo más apasionante que sentirse un animal es sentirse humano. No hay animales idealistas, seductores, culpables. Sólo hay animales devorando, jodiendo y muriendo.
No es que haya que elegir, no hay premio para quien haya contestado antes, no suele ser así de fácil: eso sería acertar y fallar.
Décadas de energía y experiencia. Preferimos la curiosidad a la satisfacción, el no volver a casa a la paja, el mirar a la amiga al amor eterno.
Pero tenemos el alcohol, el protocolo, los anticonceptivos, las guarderías, la farlopa, el mdma, el móvil, las manis, lxs camarerxs, el ejemplo de generaciones anteriores, el porno, la moda, la documentación falsa y el dinero en efectivo.
No está mal para una época de capa caída del rock.

Un detective indiferente II: los quebraderos de cabeza

Es día de visita de los servicios sociales, de que llenen la nevera para un par de jornadas, de que pongan cara de sorpresa y condescendencia al ver la casa de un paralítico impoluta.
Siempre acaban soltando unos cigarros con media sonrisa, como si estuviesen concediendo tres deseos a un muerto de hambre.
Hernán dice que todos los días son el mismo, pero no es más que pose de hijo único.

Suele poner música hardcore a todo volumen mientras, Sara, la chica del reparto hace la ronda; por acojonarla un poco desde cuarenta centimetros más abajo de sus tetas. Cuando se vuelve a quedar solo apaga la música y llama a Julian para preguntarle por algún trabajo. Siempre se trata de patéticos paletos a los que hay que pillar en una foto, para que otros patéticos paletos puedan fiarse de ellos.
Un día no habrá desconfianzas y Hernán se quedará sin trabajo, se marchará de la ciudad y se hará pasar por un inútil, para que le den plaza en algún centro del desierto.

Hasta que ese día llegue, Sara tendrá que aguantar las salidas de tono, forma y fondo de un tipo de humor bipolar que nunca le ha preguntado si tiene novio como hace el resto de los tios; un tipo que se pasa los veinte minutos que está ella, dando vueltas por la casa y el porche, haciendo mil cosas a toda velocidad desde su silla de ruedas, intentando impresionarla desde ahí abajo.

Martirizándose con un plan que nunca se pone en marcha y que, sólo por eso, tiene toda la pinta de ir a funcionar.

Correr no es esconderse

Un montón de lineas puras ahí delante.
Polpot me la pone gorda contándome un plan que siempre le sale bien.
Oigo a un esquizofrénico que piensa que "le persiguen los maricones", a otro le tienen ganas las feministas, o eso dice.
Yo me pongo música para follar, pero como no follo, escribo oyendo música para follar.
Tocarme un poco delante vuestro es mi plan del día de la Hispanidad; día de fusiles sin rosa y ofrendas de rosas sin fusilamiento.
El plan de la ketamina y ver el desfile para el año que viene.

A dos voces suena mejor, eso lo saben hasta los coros metalizados de cancer de garganta.
El peso de otro cuerpo encima, bien vale una muerte desconocida al otro lado del mundo.
Dejad de engañar a los crios, el pene es Dios y la vágina es el Demonio; o al revés, nunca se me dio bien la religión.
Yo opto por votar a menores de 18 años para que dirijan el mundo.
Porque hoy he despellejado dos liebres rodeado de avispas y es como estar en Marte, hacer un agujero en el suelo para follarte el planeta y llorar de angustia pensando en lo que ha terminado el sueño de Giordano Bruno.