Porque una niña tiraba de mi pantalón y, mirándome a gritos, supuse que algunas cosas no habían sido culpa mía.
Quise morirte de esta guisa, a favor del pelo.
Pero luego conocí a Joan Cabellera, y él ha sido quien me ha ayudado, hoy día.
Hemos hecho pesca de altura: peces feos, de los que no se venden en las librerías; los que merece la pena pescar, cojones.
El cabronazo se ha puesto tu maquillaje, tus pelucas, hasta tus bragas para ocasiones especiales...no me preguntes como lo ha conseguido, el caso es que nos hemos descojonado vivos, ni de ti ni de lo que te rodea-para qué-...sólo de nuestros fetiches, de los de todos.
Y me ha convencido de que es bueno decir las cosas, y mentir sobre ellas más.
Nos hemos puesto serios hablando de la libertad y de la pena. De lo biodegradable del sentimiento, de gracias a dios y demás monsergas que acuchillan a la semana en los ojos.
Cuando dos parados se juntan la vida vuelve a ser bar.
Con su historia personal no hemos trabajado, eso es difícil que retoñe. Pero él sabe bien que lo mío va primero; cosas del axioma. Ya le regalaré algo por estas fechas, posiblemente un encontronazo con la vida de canto, y luego una vuelta a casa cogido del hombro, para que matice lo aprendido entre vaharadas de tiempo y brisa.
Respecto a la honestidad de las últimas cosas dichas aquí, ya lo sabéis todo; sería peor acabar siendo un gilipollas orgulloso. Prefiero engañar, mentir, hacer daño y pedir perdón; besar, imaginar otras caras, otros nombres, y luego poneros bocabajo, imaginando oscuros descubrimientos; y haberme largado a por Pepe Sales, a escupirnos hasta largas horas de la tarde.
Ando un poco con muletas, por aquello del miedo a perder el equilibrio. Con droga escondida dentro, en el tubo; y con un pincho que sale disparado de la punta porque aún tengo miedo a las caricias. Porque la piel no tiene ni puta idea, de tonta que es, no me hace ningún bien.
Y la serotonina sólo la quiero en vaso de tubo.
No hay comentarios:
Publicar un comentario