Vercingétorix somos todos

Compro todo tipo de retratos, a ser posible al estilo de Fernando de Felipe (un cabrito increible de los que a veces da Zaragoza).
Y se aceptan acuarelas; ni que decir tiene, L. Porque vivimos en la época de la tecnología y eso al final pesa sobre lo demás: el teatro es una mierda y los ensayos que hacemos en la calle son eso, ensayos.

Porque la mala leche se diluyó cuando Marylin Manson no se bautizo como Sharon Tate Manson, y desde ahí a vivir del cuento en las universidades tonto sí, tonto no.
A día de hoy, el modelo humano factible es Phineas Gage y no Jim Carroll; algo que me jode.

A lo mejor, nuestros entierros incluirán la búsqueda en google y en youtube de nuestro nombre, las búsquedas en foros de toda índole con nuestros nicks (o como se diga) y un recopilatorio de caiditas para terminar que siempre gusta (aunque a mí que me pongan un recopilatorio de bloopers de la NBA).

Nuestros devaneos por páginas porno quedarán en el anonimato porque, repito, nos descuidamos a la hora de hacer daño con la palabra en un mundo-expendedora.

E intento no sentirme otro Clint Eastwood aferrado a la escritura y a las formas, otro perro viejo déspota, fascista.
Porque si me sincero, también me maravilla vivir la entrega de las armas a los pies del César.

Me aclimato rápido a las desgracias, me temo; pero me hubiese gustado tener a alguien con quién hacer frente al mundo. El mismo motivo para darle la razón de todo a Polanski.

Reescuchando a los clásicos IV

"Quien se empeña en pegarle una pedrada a la luna no lo conseguirá, pero terminará sabiendo manejar la honda"
Proverbio árabe
Él

Semanas a patadas

Es viernes noche. Dejando a un lado lo prometedor de un sábado y domingo de mañaneo.
Mañaneo.
Mañaneo.
Suena a ritual de iniciación.

Como el de los pigmeos que es la caña: el espíritu de la jungla (un mojón de paja que recuerda al primo Eso de la familia Addams) llega a la aldea e interna a los niños, rapados para la ocasión, en la frondosa vegetación.
Las madres dejan comida y bebida en la linde del pueblo y los niños mayores se la llevan al espíritu para que les permita volver con vida (porque a todo esto los niños se han ido acojonados pensando que muchos morirán). Por supuesto todo acaba, los niños vuelven riendo y nadie sabe que ha pasado en la jungla. Y punto, ya son mayorcitos.

Bueno, que se me pierde el tema. La cosa es que me voy de reencuentro porque me da que el día correcto para estar a tiro sea hoy. Además tengo que seguir creyéndome que tengo una novela en proceso y necesito engañar a C. con ello.

Me leo lo anterior y me aburro. A lo mejor hoy sobraba, no os quito razón; pero tengo que teclear todo lo posible o me dará por centrarme y para eso os aseguro que es un día atroz. Para estos días hay una receta infalible.

Besos en los morros, punkipolvos y botes de ketoral para quienquiera.

Me desnudo lo que quiero

¿Un poema del cuerpo?

Vale, pero que no haya rimas, ni metáforas psicosomáticas. Qué lo que diga de mis facciones sea lo que la gente ve, qué lo que diga de mis fuerzas sea todo mentira y qué cuando hable de mis dedos sea donde vaya esta noche.

¿Por qué hablar del cuerpo? ¿Por no hablar sin saber?

Lo suyo sería hablar de lo que sale del mismo: mierda, lefa, la risa, salivas en cacería, sudores, humores, enfermedades contagiosas dirigidas, puñetazos, lanzamiento de piedras y de miradas: sucias, honradas, protectoras, promiscuas…¡y qué más da!

Así que empiezo a correr para poner a prueba la máquina en el papel, como cuando era crío, casi sin apoyar el pie por entero...volando raso.

Esquivando otros cuerpos que ya me los conozco por sus poemas e impidiendo que nadie opine de mis debilidades que son sólo mías.

Cuando no puedo respirar sé que se me pasará en un momento. Luego pongo mi mirada de "no me convence" para saltarme los efectos sobre mi cuerpo; campo privado, incluso, para los poemas.

Y queriendo estar al final extenuado, vendido, al límite; lo más fuera posible sin salir del cuerpo, que es de lo que se trata.

Una vez en materia, al lío; calibrar su peso, su sutil curvatura; aplaudir su esfuerzo en sostenerme los huevos; órganos pasados de fecha y de época...punto de reunión de la Resistance, a la que, al final, no acudimos nadie porque todos estábamos follando.

La fricción hace al músculo y la osamenta es nuestra puta particular; y esto va en plural por eso de haceros partícipes del poema, aunque el parecido termina aquí; gracias a Dios.

Descripción en Staccato

Ando últimamente con carencias de litio; lloro sin llorar, me tiemblan las canillas cuando me quedo solo, me descubro a ratos mandándome a la mierda...

¡Vamos un fiestón que me he montado en un momento!
Razones: lo de siempre, desconexiones químicas en el cerebro...nada nuevo.
Soluciones: abrazarme como buen tarao y lanzarme por el tobogán, aparentando estar bien...como todos, tiempos de mantener el tipo.

Si lo escupo aquí es únicamente porque la paranoia en la literatura siempre queda bien y se valora, en las calles creo que se conforma en "la minoría de las minorías", le da mal rollo a los conocidos y se reunen firmas "por tu bien".

¿Y la sentencia? ¿Y el chiste?
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¿Y los lectores? ¿Y la réplica?

Yo solito, con estas manitas, he creado el espejo.

"Creo que empiezo a entender"
Shakira

Se vende final para un videojuego

Hoy los lobos se han alimentado en el valle. Luego han vuelto a la cordillera, con engrudo sangre en el pelaje.
Se lo han lamido todo el amanecer y bien entrado el día.

Los humanos del valle no tienen descendencia, pero se niegan a irse. No importa.

Mañana un alud anegará nuestro mundo.
Y los cachorros pueden ser amamantados.

Te gires como te gires, tu culo sigue atrás

38.1 grados y los ganglios como idiomas mal aprendidos. Y un frío quitapenas, ojo. Si tiene algo bueno estar malo es que sólo te preocupas por ti mismo. Por robar una manta a alguien, por hacer acopio de medicamentos y por ludarse hasta morir.

En estas fechas me toco bien poco por razones hipocondríacas budistas que no alcanzo a entender, pero que las defenderé a muerte, claro. A tenor de ésta situación, pienso en los besos como fuente de contagio (silenciosa, perversa...aristócrata) y luego me recorren escalofríos sin placer. Joder, soy un enfermo terrible; cercano a la anarquía interior. A la información económica insultante.

Pero me apaño los huevos con dedal e hilo y a otras cosas por degustación. En mi cabeza rebotan los títeres de L. cuyo logro es mejorarnos en lo breve y a las bravas (mierda de cacofonías febriles que me puedo permitir). Quiero decir, que miro mis muñecas asustado y no hay rastro de cuerdas...pero me apremio a simularlas cuando llegan las visitas a las que no puedes masacrar, follar en masa o contarles el final de Twin Peaks .

¡38.1 y subiendo... no vengáis a verme que estoy flagrante!

Concreción en las formas

Próximamente estaré en las mejores bodegas, hinchado a besos de viejos amigos borrachos y con aroma a brasa en los calcetines. Brindando por una gran vida, a falta de una numerosa familia.

Corren tiempos de fútbol, póker y marihuana para curar las heridas del presente continuo.
Y luego dormiré bocabajo (precioso palabro) y despertaré bocabajo; aferrándome a las mismas mierdaideas no realizadas; por lo de siempre, por introspección enfermiza cuando me dejáis solico.

Porque quiero una noche de bodas para mí solo. En un crucero decimonónico; sin preocupaciones, sin disparates... sin supervivientes. Porque me acabo de extirpar con el cortapizzas la zona cerebral donde se alojan las películas que me he creído. Porque me duele el cuello una barbarie y resulta que la mejor fisio, mi madre, está a hora y media en AVE que, tras un vistazo a mis bolsillos, como si está en Sebastopol, Tanganica o cualquier otro lugar de poetas fundadores. Porque no tengo clara la lucha de clases más allá de esto: los pobres piensan que el dinero lo es todo, los ricos lo saben ("los chikos del maíz").

De todos es bien sabido que hay que usar conectores en un texto para que simule un corpus completo e indivisible; por eso yo también los uso: "sin embargo, en primera instancia, por otra parte". Sois trasuntos de un puto anuncio extenuante.
Ahora bien...

¡Sólo hazlo!

De niño en bici vi mis primeras tetas a un volante, por la ventanilla, en su propio jugo y sin preámbulos.

El mejor anuncio de coches que recuerdo.

Tengo la sensación de que un día volveré a esa escena, que todo habrá sido un flash-forward de peli de Stephen King.

Menuda putada de situación...yo me saldría del cine si pasa eso.

Así que será mejor continuar conduciendo, cabeceando con el morro del auto cuando pasemos cerca de los institutos. Con mi compadre F. de copiloto al que ayer masticaron hasta bien entrada la sesión golfa.

Luego pasaremos a buscar al C. que hoy tiene entrevista de trabajo basura. Mierda de mundo mierda.

Y de seguro esperaré en las Tetas de Vallekas (porque he entendido que las tetas son agujeros de gusano y que estánb todas interrelacionadas) a que el día se vaya al cuerno. Porque tengo la curiosa habilidad de decidir nada más despertar qué días serán lamentables y cuáles se desparramarán por mi biografía circular.

Y este pequeñín... se lo comió

Sólo se me levanta en misa e impongo menos respeto que Bill Cosby. Tengo a la guardia civil al completo en el vecindario y me joden la cobertura del móvil en cuanto salgo al portal. El espíritu de la vieja que murió en este cuarto se niega a tragárselo. El muro de Berlín se tiró porque los avances de la ciencia lo hicieron obsoleto.
Hay tíos más feministas que las mujeres que follan más que yo, aunque lo hacen con los ojos cerrados, cosa que no consigo entender. Venezuela y Colombia van a dejar en el paro a los doctorandos en Ciencias políticas, cosa que no siento demasiado. Del periodismo ya no espero ni una sola heroicidad y mi madre no disfruta ni de las vacaciones.

Pocos se dan cuenta de que hay robots entre nosotros, y que saben hacer más cosas que subir escaleras y dar la mano como el jodido Simo.
Creo que voy a recoger a Elisabeth Lambert cuando la retiren del fútbol y nos vamos a montar un Asesinos Natos latino.

¿Escueces o enriqueces?

Tengo un gatico al lado, absorto en el humo de mi cigarro, y de fondo suenan los Kinks. Es decir, que estoy esperando que amanezca el martes, con el cuerpo y la cabeza todavía en el lunes, de una forma muy prometedora.
Si hago memoria, me doy cuenta de que siempre he sido preso de las subordinadas explicativas.
Es una pena.

Como tantas otras cosas que me esfuerzo en poseer y acabo perdiéndolas, y sin sentir que haya fracasado. Porque si valgo para alguna puta cosa es para no abandonar ni un sólo día, ni uno; si muero ayer o mañana, habrá sido por no dormir en la vida. Y si no he hecho cien cosas es porque me costó hacer una. Y no habrá pizca de arrepentimiento, porque tal cosa no existe; lo que habrá será un millar de escritos inacabados, anónimos, apopléjicos; míos.
Es una suerte.

Ante los días no existe cobijo como no hay amor en los días laborables. El mundo es un fraude lleno de buenas intenciones. Y si puedo captar algo en cada mirada en la que me encharco, lo que se vislumbra es súplica. Como si los ruegos detuvieran a los meteoros decisivos.

Duerme todo lo que quieras, gato, si hubieses nacido morsa también estarías durmiendo; sólo los humanos perdemos el sueño.
Y no sé si es una suerte o una pena.

Ser es Dios

Sí, de cerca siempre gano porque no pongo mejillas, ni la una ni la otra; pongo la boca y la napia, bien fácil si le echas ganas. Soy los ´90 y mis niños son las mismas piedras de entonces; si de verdad has cambiado te habrás quedado sin silla, desestimadas tus pechugas te acorralas en el centro de las miradas bovinas; como otra amante de Walt Disney enganchada a las peores drogas. Y ya no hay reformatorio que te busque; tiempos de primera linea. De jódete, de vivo aquí al lado y de todo esto ya lo has vivido.

Llevo un rato sentado, rellenando las mochilas de esperma. Y luego, entraré en la fábrica de almas para capitanear un navío. El que recalará en todos los quereres para satisfacerlos rápido, corto y con dolor. Los mejores tesoros flotan en las piscinas y casi se me olvida.

Jirones de nube espesa, muchachos que quieren fumar negro, pelotas pequeñas y pelotas grandes, buenas tapas en libros de mierda y pocos golpes por amor.
Las cachondas pueden robar la tienda entera mirando a la cámara. Aplauden los hombres correctos que lloran porque la brisa se les ha saltado. Y lo hacen con ritmo, y hasta bailan un vals con una vieja que fue joven. ¿Es eso una cabra?

Te hablaré menos de mí la próxima vez
After all, me quiero hacer hombre a tu costa.

No hay que preocuparse, sino ocuparse

Mi horóscopo, en perfecto valenciá, me ha recomendado que me mantenga activo en tiempos de paro y ruinas.
A lo mejor es cierto que un tonto que piensa mucho es sólo un tonto que piensa mucho.
Y si encima ha visto muchas películas que no ha entendido, y ha leido demasiados libros que no ha vivido, el tonto se desmadra y agota al resto.
¡Pero Ála es grande, existe el facebook! Y aunque este tonto tenga las habilidades sociales de Saddam Hussein, a veces le sale bien.

Recordando a ese Henry Stanley que tuvo que buscar por África al Doctor Livingstone, quién no había perdido la exquisita educación victoriana aunque se limpiara el culo con hoja de palma; lo cierto, lo que sobresale entre el pensar y el hacer, entre el preocuparse y el ocuparse, es el coñazo de la felicidad.
La misma que se descojona en medio de las pistas, sobre las almohadas, y en más caras de las que pensaba; sabiéndose dulce trofeo en una competición sin podio.

Por lo que respecta a este imbécil, se acabaron todos los pre y todos los post...¡bienvenido al mundo de en medio!

De calmas y tempestades está el mundo lleno

Me afeito con la intención de devanarme la sonrisa imposible, esa que me pusiste ahí; sin casi darte cuenta. Luego me hundo en la catarata urbana que me despierta para encarar de nuevo el sueño. Luego rezo, poca cosa.

A la caida del sol, me preparo de verdad para los lobos. Me pongo mi disfraz de cordero y me voy a patinar a los bares, a las casas que son bares. Esa parte salva todas las demás, ad nauseam.
Me suenan las alarmas a horas indebidas, pero las dejo como están. Porque quien las puso debe tener buenas razones. Mejores.

A día de hoy, todo el mundo lanza las palabras a la cara o las junta como puede. Pero soy yo quien las recoge una a una, a mí es a quien acaban queriendo.
Porque vosotros las violais.
Porque, niña, en tu diario, sólo se quedan por vagancia, porque el calor del coño no tiene igual.
Y desde vuestra canción, chavales, las letras están cavando un tunel hasta la carretera.
Y porque en tu triste plegaria de viejo se quedarán porque serán viejas, porque sonarán viejas y porque estarán a punto de morir.

Porque las palabras también se mueren y son poca cosa y no son de fiar. Así que mucho ojo, niñas, no cojáis palabras de un desconocido hasta que no se os desarrollen los pechos.
Porque las palabras nos dicen mentiras de las personas de verdad.

Y yo quiero pasar la página más larga y la peor escrita de este libro. Lo que no quita para que sea el mejor que he leido; el que me gustaría releer en otra ocasión.
Para quién esté dedicado en la primera página es lo de menos, palabra de buen chamarilero.











"Mientras alzo una mano con la que podré rozar el cielo
La otra acaricia tus entrañas con la punta de sus dedos
Y me hago tan pequeño que me deslizo dentro como un pez
Y me pregunto: esto será lo más profundo que te voy a conocer jamás"
Nacho Vegas

Un detective indiferente IV: Ichiban utsukushika

La cosa estaba así, la subvención no llegaba y le habían despedido para darle su puesto al hijo de algún gilipollas mejor relacionado. Llevaba tanto tiempo en aquella ciudad que ya no tenía gracia.
Los tiempos de reir a carcajadas con nada y ración diaria de jodienda, ya sólo existían en la televisión. Ni siquiera compraba speed o pastillas, aunque se las pusiesen en la mano.
Temblaba por las noches, sintiendo que, como si de un primer alzheimer se tratara, sólo era cuestión de tiempo que se obsesionase con parir. Y en cuanto recobraba las fuerzas, se dormía.

Vivió en Japón 2 años, allí se caso con un italiano, Manoel, quien la dejo cuando empezó buscarse la vida en la calle. Ella bromeaba diciendo que los japoneses no consiguieron nunca hacerla sentir sucia... al menos no tanto como Manoel. Al día siguiente tomo un vuelo y salió del país, no había hecho amigos en Tokio y si los había hecho no parecía suficiente.

Por supuesto, era mucho más guapa de lo que pensaba; como pasa siempre. Se podía pensar que acababa de salir del instituto, y sin embargo iba a cumplir 34.
Tras correr, andar es realmente deprimente.

Esa mañana, con un billete en la mano para huir de nuevo de la ciudad donde no podía pagar el alquiler, Hernán, tirado en una cuneta, le estaba llamando a su movil. Ella tardó unos minutos en comprender; aquellas personas en silla de ruedas siempre la habían puesto nerviosa, nunca estaba ahí, cuando estaba allí con ellas.

...A veces, basta con atender un simple recado para que nuestra vida no cambie a mejor.

El respeto y el miedo

Una mujer está buscando a su hombre, pero él está escondido con un mono en una caja.
Hay espadas clavadas como en el truco de un mago.

Todos notan el movimiento de la tierra bajo sus pies;
pero ella sabe que moverse bailando es mejor.
Mucho, mucho mejor.
El mono tiene su propia historia, en principio lo de estos dos no iba con él.

Si lo miras por otro lado, se están propinando palizas por todo el mundo.
En el recuento los buenos van ganando.
El mono y el hombre han muerto abrazados.
El local nunca cierra del todo y alguien siempre acaba mirando dentro de las cajas.

Un detective indiferente III: Un palo entre los radios

Noche cerrada en las afueras, lejos de los neones y la contaminación lumínica del centro. Sobre la colina, a escasos dos kilómetros del centro urbano, el puesto de vigía habitual: cámara reflex digital en modo visión nocturna con teleobjetivo, botella de licor de café y número del teletaxi para cuando finalice el trabajo.

Identidad del objetivo: indiferente. Hernán lo ha renombrado en su agenda como "1.400 billetes". Se le ha pedido que saque instantaneas de los movimientos nocturnos dentro de la finca, durante una semana, elaborar patrones de actividad, minutarlos... La clásica información necesaria para que unos asaltachalets puedan dar un golpe efectivo y seguro.

Es martes y es el último día de trabajo. El objetivo y su mujer se acuestan temprano entre semana. Sobre las 04:00 y las 05:00 hay movimientos de vejigas, pero el resto de la noche transcurre tranquila. Los miércoles la mujer se marcha con uno de los tres coches y, a las pocas horas, su plaza la ocupa la amante de él.

Hernán se pasa las noches bostezando y fumando. Pero el trabajo termina y va a cobrar bien esta vez...y no soportaría otro miércoles en el que todos follan mientras él se jode de frío.

Las 07:00 de la mañana, en la casa empiezan a despertarse y Hernán llama a Leo, el taxista de confianza para los trabajos. Pero el teléfono comunica, algo especialmente irritante cuando Leo está avisado del horario y su función. Diez minutos después la situación se repite. Y media hora después.
Cuando los coches del objetivo y el de su esposa salen de la finca, Hernán se percata de lo cerca que se ha colocado esta vez del camino a la carretera privada.

_ Puto gilipollas, taxista de mierda..., masculla entre dientes, mientras se tira por la ladera tras lanzar lejos la botella y ponerse la correa de la cámara al cuello; a escasos cien metros de los coches.

La sangre de la boca y de las mejillas son la parte visual del ostión. La camisa rasgada, la rueda derecha de la silla retorcida y los apoyapies veinte metros más abajo. Cuando han pasado veinte minutos más, Hernán se desahoga gritando y maldiciendo a Leo, a los ricos soplapollas, a las zorras buscavidas y a los bípedos en general.
Tras unos minutos más de pura catatonia física de invalido, Hernán marca el número de Servicios Sociales y pregunta por Sara.

_ Hola... ya va siendo hora de que me veas en el suelo.

Releyendo a los clásicos V

Me veo en todos y en todas, me inspiro en Samarkanda e imagino que soy un hombre que puede reinar. Me escondo en la tierra caliza bajo las danzas del fuego y me extirpo el corazón para poder notar su peso. Salgo a la luz menos de lo deseable pero cuando lo hago lo quiero contar.
Y quiero contarlo en el lenguaje tradicional de los que sólo fueron carne y ganas.



"Se buscan hombres para peligroso viaje. Salario reducido. Frío penetrante. Largos meses de completa oscuridad. Constante peligro. Dudoso regreso sano y salvo.
Honor y reconocimiento en caso de
éxito." Ernest Henry Shackleton 1874-1922 en un anuncio de 1901 en el diario Times de Londres


"Traten de verse a sí mismos, porque no se conocen. Deben darse cuenta de este riesgo; el hombre que trata de verse a sí mismo puede ser muy infeliz, porque verá muchas cosas malas, mucho que querrá cambiar, y ese cambio es muy difícil. Es fácil empezar, pero una vez que hayan abandonado su silla, será muy difícil conseguir otra, y esto puede causar una desdicha muy grande" George Gurdjieff 1872-1949


"El trabajo de los periodistas no consiste en pisar las cucarachas, sino en prender la luz, para que la gente vea cómo las cucarachas corren a ocultarse...." Ryszard Kapuscinski 1932-2007


"Ya no hay revoluciones, ya no hay revolución de Asturias ni Casas Viejas, ya no hay anarquismo catalán, ya no hay lucha de clases ni proletariado, ya no hay Semana Trágica. Ya sólo hay los cuatro modernos de mierda y las cuatro putas travestidas de lo mismo que salen por la televisión" Francisco Umbral 1932-2007

Exijo banda sonora

Días y más días sin fotos. Rastros de baba desde el jardín hasta la cama, dejándolo todo perdido. Calzándome pijamas robados en las noches de entretiempo.
Si nos esforzamos, a lo mejor acabamos pasándolo bien.
Sin que nadie coja un taxi en la puerta del local. Y que no vuelva a amanecer, hasta que todos y todas estemos saciados.
Sigo sin coger el movil, creo que voy a dejar que la paranoia se cuele por ahí; para echarle en cara que se lo puse fácil a la muy tópica.
Sólo hay una caza de brujas... la que llevan a cabo los brujos.

¡That´s the way you say zulú! Ha ha ha ha ha ha ha ha ha ha future

Pero hay un plan deuteronómico en marcha para los que no quieren escuchar; ¿no ois el voluntarioso galope de los hunos? La historia la escriben los mercenarios. Violínes en los tejados y millares de niñas saltando a la comba.
Locos gerundios serán su marca, sin tiempo, modo, número o persona: recalando en cada costa de los mosquitos, equidistando el grano hasta la boca, desquitando las ganas de no hacer nada, cartografiando el mundo de la locura con tinta indeleble; magnicidiando en masa.

But surely, expulsion is not the answer! ... Im afraid expulsion is the only answer

Ya ha dado la vuelta completa el que se lo propuso. La multitud arde en preguntas, pero no se estila contar el final de las películas.
Imagino un mundo en el que los ancianos no hablan de la muerte a los niños, se desconoce el término y la función: sólo entonces podría entender que las victimas de guerra nos la sudaran entre las tres y las cuatro mientras engullimos el mundo como termitas metrosexuales.

¿En quién has dicho que quieres confiar? Conseguir su localización y controlar las vías de escape.

Acertar y fallar

El primer polvo frente al último. Percibir que es el mismo con un tiempo de refracción en medio al que llamamos vida. Por confrontación de términos, deberíamos considerar que follar es morir; no lo digo yo sólo, ójala; Bataille vivió del cuento con aportaciones como esta. O con crear una academia de sociología y espiritualidad en plena II Guerra Mundial, mientras los listillos como Camus y Sartre hablaban de la nada y el todo; es decir de nada.

Leni Riefenstahl se fue a África buscando la raza perfecta para follar. Iggy Pop tiraba a las menores de edad por las escaleras después de hacerlo. Dicen que el rock sale de la entrepierna; como el nazismo. De ahí, a lo mejor, las esvásticas en el rock.

Si hay algo más apasionante que sentirse un animal es sentirse humano. No hay animales idealistas, seductores, culpables. Sólo hay animales devorando, jodiendo y muriendo.
No es que haya que elegir, no hay premio para quien haya contestado antes, no suele ser así de fácil: eso sería acertar y fallar.
Décadas de energía y experiencia. Preferimos la curiosidad a la satisfacción, el no volver a casa a la paja, el mirar a la amiga al amor eterno.
Pero tenemos el alcohol, el protocolo, los anticonceptivos, las guarderías, la farlopa, el mdma, el móvil, las manis, lxs camarerxs, el ejemplo de generaciones anteriores, el porno, la moda, la documentación falsa y el dinero en efectivo.
No está mal para una época de capa caída del rock.