El respeto y el miedo

Una mujer está buscando a su hombre, pero él está escondido con un mono en una caja.
Hay espadas clavadas como en el truco de un mago.

Todos notan el movimiento de la tierra bajo sus pies;
pero ella sabe que moverse bailando es mejor.
Mucho, mucho mejor.
El mono tiene su propia historia, en principio lo de estos dos no iba con él.

Si lo miras por otro lado, se están propinando palizas por todo el mundo.
En el recuento los buenos van ganando.
El mono y el hombre han muerto abrazados.
El local nunca cierra del todo y alguien siempre acaba mirando dentro de las cajas.

Un detective indiferente III: Un palo entre los radios

Noche cerrada en las afueras, lejos de los neones y la contaminación lumínica del centro. Sobre la colina, a escasos dos kilómetros del centro urbano, el puesto de vigía habitual: cámara reflex digital en modo visión nocturna con teleobjetivo, botella de licor de café y número del teletaxi para cuando finalice el trabajo.

Identidad del objetivo: indiferente. Hernán lo ha renombrado en su agenda como "1.400 billetes". Se le ha pedido que saque instantaneas de los movimientos nocturnos dentro de la finca, durante una semana, elaborar patrones de actividad, minutarlos... La clásica información necesaria para que unos asaltachalets puedan dar un golpe efectivo y seguro.

Es martes y es el último día de trabajo. El objetivo y su mujer se acuestan temprano entre semana. Sobre las 04:00 y las 05:00 hay movimientos de vejigas, pero el resto de la noche transcurre tranquila. Los miércoles la mujer se marcha con uno de los tres coches y, a las pocas horas, su plaza la ocupa la amante de él.

Hernán se pasa las noches bostezando y fumando. Pero el trabajo termina y va a cobrar bien esta vez...y no soportaría otro miércoles en el que todos follan mientras él se jode de frío.

Las 07:00 de la mañana, en la casa empiezan a despertarse y Hernán llama a Leo, el taxista de confianza para los trabajos. Pero el teléfono comunica, algo especialmente irritante cuando Leo está avisado del horario y su función. Diez minutos después la situación se repite. Y media hora después.
Cuando los coches del objetivo y el de su esposa salen de la finca, Hernán se percata de lo cerca que se ha colocado esta vez del camino a la carretera privada.

_ Puto gilipollas, taxista de mierda..., masculla entre dientes, mientras se tira por la ladera tras lanzar lejos la botella y ponerse la correa de la cámara al cuello; a escasos cien metros de los coches.

La sangre de la boca y de las mejillas son la parte visual del ostión. La camisa rasgada, la rueda derecha de la silla retorcida y los apoyapies veinte metros más abajo. Cuando han pasado veinte minutos más, Hernán se desahoga gritando y maldiciendo a Leo, a los ricos soplapollas, a las zorras buscavidas y a los bípedos en general.
Tras unos minutos más de pura catatonia física de invalido, Hernán marca el número de Servicios Sociales y pregunta por Sara.

_ Hola... ya va siendo hora de que me veas en el suelo.

Releyendo a los clásicos V

Me veo en todos y en todas, me inspiro en Samarkanda e imagino que soy un hombre que puede reinar. Me escondo en la tierra caliza bajo las danzas del fuego y me extirpo el corazón para poder notar su peso. Salgo a la luz menos de lo deseable pero cuando lo hago lo quiero contar.
Y quiero contarlo en el lenguaje tradicional de los que sólo fueron carne y ganas.



"Se buscan hombres para peligroso viaje. Salario reducido. Frío penetrante. Largos meses de completa oscuridad. Constante peligro. Dudoso regreso sano y salvo.
Honor y reconocimiento en caso de
éxito." Ernest Henry Shackleton 1874-1922 en un anuncio de 1901 en el diario Times de Londres


"Traten de verse a sí mismos, porque no se conocen. Deben darse cuenta de este riesgo; el hombre que trata de verse a sí mismo puede ser muy infeliz, porque verá muchas cosas malas, mucho que querrá cambiar, y ese cambio es muy difícil. Es fácil empezar, pero una vez que hayan abandonado su silla, será muy difícil conseguir otra, y esto puede causar una desdicha muy grande" George Gurdjieff 1872-1949


"El trabajo de los periodistas no consiste en pisar las cucarachas, sino en prender la luz, para que la gente vea cómo las cucarachas corren a ocultarse...." Ryszard Kapuscinski 1932-2007


"Ya no hay revoluciones, ya no hay revolución de Asturias ni Casas Viejas, ya no hay anarquismo catalán, ya no hay lucha de clases ni proletariado, ya no hay Semana Trágica. Ya sólo hay los cuatro modernos de mierda y las cuatro putas travestidas de lo mismo que salen por la televisión" Francisco Umbral 1932-2007

Exijo banda sonora

Días y más días sin fotos. Rastros de baba desde el jardín hasta la cama, dejándolo todo perdido. Calzándome pijamas robados en las noches de entretiempo.
Si nos esforzamos, a lo mejor acabamos pasándolo bien.
Sin que nadie coja un taxi en la puerta del local. Y que no vuelva a amanecer, hasta que todos y todas estemos saciados.
Sigo sin coger el movil, creo que voy a dejar que la paranoia se cuele por ahí; para echarle en cara que se lo puse fácil a la muy tópica.
Sólo hay una caza de brujas... la que llevan a cabo los brujos.

¡That´s the way you say zulú! Ha ha ha ha ha ha ha ha ha ha future

Pero hay un plan deuteronómico en marcha para los que no quieren escuchar; ¿no ois el voluntarioso galope de los hunos? La historia la escriben los mercenarios. Violínes en los tejados y millares de niñas saltando a la comba.
Locos gerundios serán su marca, sin tiempo, modo, número o persona: recalando en cada costa de los mosquitos, equidistando el grano hasta la boca, desquitando las ganas de no hacer nada, cartografiando el mundo de la locura con tinta indeleble; magnicidiando en masa.

But surely, expulsion is not the answer! ... Im afraid expulsion is the only answer

Ya ha dado la vuelta completa el que se lo propuso. La multitud arde en preguntas, pero no se estila contar el final de las películas.
Imagino un mundo en el que los ancianos no hablan de la muerte a los niños, se desconoce el término y la función: sólo entonces podría entender que las victimas de guerra nos la sudaran entre las tres y las cuatro mientras engullimos el mundo como termitas metrosexuales.

¿En quién has dicho que quieres confiar? Conseguir su localización y controlar las vías de escape.

Acertar y fallar

El primer polvo frente al último. Percibir que es el mismo con un tiempo de refracción en medio al que llamamos vida. Por confrontación de términos, deberíamos considerar que follar es morir; no lo digo yo sólo, ójala; Bataille vivió del cuento con aportaciones como esta. O con crear una academia de sociología y espiritualidad en plena II Guerra Mundial, mientras los listillos como Camus y Sartre hablaban de la nada y el todo; es decir de nada.

Leni Riefenstahl se fue a África buscando la raza perfecta para follar. Iggy Pop tiraba a las menores de edad por las escaleras después de hacerlo. Dicen que el rock sale de la entrepierna; como el nazismo. De ahí, a lo mejor, las esvásticas en el rock.

Si hay algo más apasionante que sentirse un animal es sentirse humano. No hay animales idealistas, seductores, culpables. Sólo hay animales devorando, jodiendo y muriendo.
No es que haya que elegir, no hay premio para quien haya contestado antes, no suele ser así de fácil: eso sería acertar y fallar.
Décadas de energía y experiencia. Preferimos la curiosidad a la satisfacción, el no volver a casa a la paja, el mirar a la amiga al amor eterno.
Pero tenemos el alcohol, el protocolo, los anticonceptivos, las guarderías, la farlopa, el mdma, el móvil, las manis, lxs camarerxs, el ejemplo de generaciones anteriores, el porno, la moda, la documentación falsa y el dinero en efectivo.
No está mal para una época de capa caída del rock.

Un detective indiferente II: los quebraderos de cabeza

Es día de visita de los servicios sociales, de que llenen la nevera para un par de jornadas, de que pongan cara de sorpresa y condescendencia al ver la casa de un paralítico impoluta.
Siempre acaban soltando unos cigarros con media sonrisa, como si estuviesen concediendo tres deseos a un muerto de hambre.
Hernán dice que todos los días son el mismo, pero no es más que pose de hijo único.

Suele poner música hardcore a todo volumen mientras, Sara, la chica del reparto hace la ronda; por acojonarla un poco desde cuarenta centimetros más abajo de sus tetas. Cuando se vuelve a quedar solo apaga la música y llama a Julian para preguntarle por algún trabajo. Siempre se trata de patéticos paletos a los que hay que pillar en una foto, para que otros patéticos paletos puedan fiarse de ellos.
Un día no habrá desconfianzas y Hernán se quedará sin trabajo, se marchará de la ciudad y se hará pasar por un inútil, para que le den plaza en algún centro del desierto.

Hasta que ese día llegue, Sara tendrá que aguantar las salidas de tono, forma y fondo de un tipo de humor bipolar que nunca le ha preguntado si tiene novio como hace el resto de los tios; un tipo que se pasa los veinte minutos que está ella, dando vueltas por la casa y el porche, haciendo mil cosas a toda velocidad desde su silla de ruedas, intentando impresionarla desde ahí abajo.

Martirizándose con un plan que nunca se pone en marcha y que, sólo por eso, tiene toda la pinta de ir a funcionar.

Correr no es esconderse

Un montón de lineas puras ahí delante.
Polpot me la pone gorda contándome un plan que siempre le sale bien.
Oigo a un esquizofrénico que piensa que "le persiguen los maricones", a otro le tienen ganas las feministas, o eso dice.
Yo me pongo música para follar, pero como no follo, escribo oyendo música para follar.
Tocarme un poco delante vuestro es mi plan del día de la Hispanidad; día de fusiles sin rosa y ofrendas de rosas sin fusilamiento.
El plan de la ketamina y ver el desfile para el año que viene.

A dos voces suena mejor, eso lo saben hasta los coros metalizados de cancer de garganta.
El peso de otro cuerpo encima, bien vale una muerte desconocida al otro lado del mundo.
Dejad de engañar a los crios, el pene es Dios y la vágina es el Demonio; o al revés, nunca se me dio bien la religión.
Yo opto por votar a menores de 18 años para que dirijan el mundo.
Porque hoy he despellejado dos liebres rodeado de avispas y es como estar en Marte, hacer un agujero en el suelo para follarte el planeta y llorar de angustia pensando en lo que ha terminado el sueño de Giordano Bruno.

Cazador blanco, corazón negro

En no sé que pueblo de la península merodeaba una leona; eso la gente del pueblo lo tenía clarísimo. Sin embargo, tras el aviso, un helicóptero y tropecientas unidades allí enviadas no habían captado rastro alguno de animal alguno de la sabana... EXCEPTO tres ejemplares, propiedad de una finca privada con los papeles en regla.
Más allá de analizar los motivos que llevan a ser propietario de leones, me decanto por deducir que fue este señor y sus mascotas lo que alimentó la leyenda entre los del pueblo.
¿Unos vecinos dados a la imaginación, el líbelo... y de vez en cuando unas goticas?

En absoluto, la prueba esclarecedora: un container de pollos muertos que había sido "desvalijado" por esta reina de la selva.
En una rápida respuesta, varios especialistas en la captura de osos bajaron de los Pirineos (de lo que una mente privilegiada como la mía deduce que el dichoso pueblo no se encontraba en los mismos Pirineos) cuando vieron la señal establecida en los cielos: el oso panda de Adena.
Contextualizo: esto lo leí en el periódico tomandome el café; puro periodismo de investigación.

La misma escena, 72 horas después (quiero decir, yo tomando el café y haciéndome el intelectual); la bestia había sido abatida, sólo que en realidad no era una leona, la amenaza carroñera de pollos era un perro asilvestrado, mezcla de razas consideradas peligrosas que hacen las delicias de los hombre-quad que llevan el pelo a lo cenicero. Supuestamente, su dueño se había hartado del animal y lo había ddejado en el monte para que muriera. Pero el terco animal había dado con un container que le mantenía con vida (fue abatido junto al container, al parecer no pretendía abandonar la esperanza de supervivencia)

La operación ha costado 100.000 euros por apenas tres días de trabajo muy cuestionables. Pero para que está el dinero si no es para disfrutarlo, eh.

Me achicharro el cerebro intentando sacar una moraleja que justifique la chapa de leerse esto, de que yo me lo haya leido también... si acaso un chiste final, cutre, barato.
Y entonces vislumbro unos ojos abyectos en la oscuridad, donde retumba una respiración prehistórica; localizada en un avión a 12.000 pies que retorna a los Pirineos con una tripulación compuesta por 6 hombres fornidos que no han visto en su vida un león real, tan real como la camada de cinco grandes felinos que llevan a bordo de polizones. Mientras el extravagante millonario que colecciona animales salvajes se aplaude lentamente en su sillón de chamán después de un trabajo bien hecho.
Proxima parada: Ainsa.

Un detective indiferente I: Pidiéndolo a gritos

Hernán fuma mientras limpia su silla de ruedas en el garaje. Un cubo, una esponja, jabón y un paquete de cigarrillos.

Más o menos, dedica la tarde entera el día que se pone a ello, a limpiar su silla.

Luego se tumba a ver la televisión o llama a algún amigo e intenta convencerlo para que venga a casa a hacerle algo de comer. Eso suele hacer en días como este.

Pero hoy no es uno de esos días.

Hernán se ha quedado inmovil, mientras el jabón se escurre por los radios.

Acciona la puerta del garaje y, a medida que se abre, puede ver los zapatos negros de alguien, un pantalón de pinza oscuro, un traje a juego, el principio de una corbata.

La puerta se detiene justo en la barbilla del desconocido. Se oye a los niños jugar en la calle.

- ¿Ha traido algo para cenar?, suelta Hernán desde el suelo.

Cadena de favores

Perros y perras necesitan que la lengua les llegue al culo y menos coches a toda ostia.
El santo y su homonima necesitan que los neurotransmisores se salten alguna que otra enzima y que el resto de la población sea bien pervertida.
El funcionariado hace años que no necesita nada más, sólo más de lo que ya tiene.
La magistratura necesita que le reubiquen la "cola de mono" (vulgarmente llamado coxis) y que le partan la cara.
La humanidad necesita reciclar su basura, rediseñar el sistema, recuperar el control y a Dionisio en formato de lluvia acida.
La carcundia vieja y con orines necesita que la suelten en el campo y le exijan recuperar pueblos abandonados en nuestro precioso país-con-federalismo-pero-sin solidaridad-entre-las-partes.
La Iglesia necesita un bombazo que nos retrotraiga a tiempos de mitología y que los sacerdotes de vocación acierten de una vez con la cantidad de explosivo necesario.
Los acabados, los de la gota, los del caballo necesitan una Fanny Pelopaja en su vida.
Las esqueleto, las del "cementerio de elefantes", las del buko necesitan calcio en los huesos y besos en los dientes...y también una Fanny, joder.




Los periodistas necesitan okupar los medios de producción y deshacerse de los soberbios neocons que pululan por la onda media. Es decir, necesitan Acción Directa anarko-punk... o ir armados porque sí.
Los obreros necesitan abaratar sus costes y ver multiplicado su derecho al paro (también deshacerse del concepto de pareja proletaria, que no tiene nada de proletaria).
El ejército necesita educación superior subvencionada, cualidades morales y humanistas y que sus funciones sean, por ejemplo, construir rampas de skate o alimentar a los animales del zoo.
El resto del mundo animal, así metido todo en el mismo saco (menos el perro que abría esta nueva esquirla cerebral), suplica que les matengamos vivos, antes que muertos o produciendo.

-Punto. La no explotación animal bajo toda forma posible es una quimera sosísima. Discutir el especismo a día de hoy (ya me arrepentiré) me parece más inutil que averiguar el verdadero nombre de Yahveh-

Yo, más humilde y vulgar, necesito una habitación, carnet de conducir, trabajo mileurista, amigxs no dipsomaniacos del todo y una sexualidad plena, diaria y variada. Y una vez sea tan capuyo como vosotrxs, conseguir todo lo que queramos todxs.

¡..... también necesito un lenguaje no sexista más elegante que la x multiusos!

Gracias, perdóname

Y volvimos a casa. E hicimos, de un viernes, domingo; o eso creo. Debe ser inquietante tenerme en tu cama comenzada ya la tarde, roncando como un ágora de primavera y con brummel destilado en mil pucheros. Perdóname eso.

Y comimos lo cocinado. Y bajaron los biorritmos a marchas forzadas (ultimamente los recargo con un multicargador de los chinos) Pero controlando la despedida, que ya somos senior.

...me encontré donde siempre: agarrado a mi propia cola, al más puro estilo Gattaca pero sin andarme con remilgos de borrar ninguna huella.

E intento escribir algo que no me esté pasando ahora, como debería hacer un buen cronista. Porque, ¿a quién le interesa leer lo que ocurre hoy cuando puede vivirlo?

Quizás un apunte, sólo para dar contexto: bien cubierto por Frank Serpico, un Mucho Muchacho en cada nalga, café de empalmada y a toboganear por las calles buscando una taquillera de teatro con el morro de Ava Gardner (literal y figurado).

(Y gracias por no cambiar tanto como te crees

...perdóna que te lo diga)

¡Muerte a la Nueva Carne!

Creo haber visto a mi doble viniendo hacia aquí. La misma barba y los mismos kilos. No, en serio, poca gracia. Lo peor de un doble es que el mundo no necesita dos versiones de nadie. Y yo tengo facilidad en perder contra casi todos.

Pero no estoy siendo justo y me pierdo por la narrativa de género, que además se me da muy mal: no es mi doble, no, esas cosas no existen; es alguien mejor que yo, a priori.
Porque a largo plazo me hago querer, e incluso a veces parezco imprescindible; pero de primeras soy un gilipollas y un malqueda.
Y él parece salido de la mente cuentista de Andersen: hermosamente feo, poderoso y compasivo como un oso vegano y seguro que no le cuesta nada dorar la pildora.

Mientras que yo soy un puto crío cuando soy muy bueno, y una pesadilla de Cronemberg de lunes a sábado.

...No estoy celoso, ni tengo envidia...quiero decir que no sólo estoy celoso y tengo envidia, sino que me parece injusto y que este juego es una mierda. Quiero que me devuelvan el dinero, la chica o al menos el sombrero.

Seguro que encima no hay rastro de fimosis... mierda, joder

Escribo de oido

Trankimazines para los del fondo si se han de aburrir. Miren mi dream machine los del gallinero, y a ser posible no abran los ojos nunca más.
El de sonido me dice que, como está despedido, me va a joder el espectáculo...un fuerte aplauso para él. A todos los demás, alma de dub y humor de supervivientes.

Pioneer Moves!
pIOneER MOVES!





Si cada día que pasa estáis más lejos de cualquier orilla pero más cerca de la salida; agradeced el día, ostias.
Podría ser peor... podríais encontrar ropa interior ajena en vuestros bolsillos, y no encontrarle explicación.

El perro blanco de Fuller estaba educado para atacar a los negros. Los míos sabran desactivar minas y atacar a los que nos vengan jodiendo con arggghhumentos sobre las especies. Mis perros serán legión o ninguno, como mis hijos-perro que no dejo nacer; ni ganas. Ni tú ni nadie. Pues eso.



Mel Brooks es mi amigo invisible desde hace años. Se ríe de mí; conmigo... una de cien. Lo intento cambiar a veces por R. Mitchum, pero el puto Mel me pone unos ojitos en el coche que acabo dando la vuelta, y desde ese momento ya se está despollando otra vez.

Que Dios me ayude a cantar mi canción...Piribai, piribai...
O dejadme bailar mal en medio de la pista, sin darme el coñazo, sin querer llevarme a vuestra casa, sin cerrar el bar. La vida fue un bar. Y lo que queda es poblao.



...cabrón

Reescuchando a los clásicos III

I wish I was in the land of cotton
Old times there are not forgotten
Look away, look away, look away to Dixie Land

In Dixie Land where i was born
Early on one frosty morn
Look away, look away, look away to Dixie Land

I wish I was in Dixie
Away, away
In Dixie Land I'll take my stand
To live and die in Dixie
Away, away, away down south in Dixie
Away, away, away down south in Dixie

In Dixie Land where i was born
Early on one frosty morn
Look away, look away, look away to Dixie Land

I wish I was in Dixie
Away, away
In Dixie Land I'll take my stand
To live and die in Dixie
Away, away, away down south in Dixie
Away, away, away down south in Dixie

A un paso de elegir la religión que más me prometa

Buscando bronca

Se había acabado la tierra.
Un niño de fuego apedreaba al mar, con ira. A mí, como a todos, también me debe una sirena. Pero aquel día yo sólo le fruncí el ceño, plantado, sujetando los latidos con los
dientes; disimulando el jirón.

Quería ser igual de inaccesible al cerrar los ojos; quería engañar, imaginarme que no olía a harén. Pero en la oscuridad que se ve por dentro podía escuchar los aleteos y un bramido agudo ninfómano.
Como representante de una especie acorralada, no puedo aportar nada nuevo a lo que ya dijo Cioran, "se ve uno tal como será: una lección, no; un acceso de modestia, un buen uso del esqueleto".

Mis olas me rozaban los zapatos, para que no se me olvide que la cacería sigue en marcha.
Nunca escapé de allí, simplemente lo creo como puedo.

Aquel cielo repetía y erguíase sangrante, el océano sedante replicaba, con su imagen, a la eterna lejanía.
Puta la falta que hace.

Energía Basura

No he creado al Nick Corey de 1280 almas, ni tengo un grupo de rock sureño. No hay niños en mi vida, no me parto el espinazo. No puedo huir en mi propio coche, no tengo trabajo, no tengo dinero.

No tengo habilidad en términos mágicos, ni acabo las historias. No puedo con los porros, no puedo con Malasaña, ni con los museos. Jamás saldrá de mi algo de la magnitud de "Delicias Turcas".

No he construido nada con mis manos, no escalo, no escribo demasiado y no sé pintar. No puedo volver a casa, duermo en un sofá cualquiera y nunca seré Samuel Fuller.

Por lo demás, la vida es una orgía frente a mis ojos y mis ilusiones son lemmings que saben volar.

Releyendo a los clásicos IV

"Es una cuestión de disciplina, - me decía más tarde el Principito -.
Cuando por la mañana uno termina de arreglarse, hay que hacer cuidadosamente la limpieza del planeta";
Antoine de Saint-Exùpery

Aquí se viene llorado

"Todos los cementerios del mundo están llenos de gente que se consideraba imprescindible"; George Clemenceau (1841- 1929)


Sigo aquí. Aún no se ha terminado, al parecer. Hoy he estado en una conferencia sobre la eutanasia (muerte digna, buena muerte, suicidio asistido...) aunque la idea que me sobrevolaba todo el rato no era la legalización de la eutanasia, sino sobre la despenalización del suicidio ( a sabiendas de que la carga punitiva legal sobre un intento fallido de suicidio es mínima...bastante tiene ya haberlo intentado y fallar, amén de fracturas, físicas y emocionales que acompañan un serio intento de matarse).




Entonces he caído que tampoco sería la regulación del suicidio lo que nos faltaría, sino la despenalización del asesinato "de manera altruista, generosa y como acto de amor".
¿Estaré desvariando? Seguramente no. ¿Quién es tan ignorante de pensar que el asesinato no puede ser solidario o altruista?


Una vez que, en ese universo bajo mis leyes, el asesinato ha encontrado su posición, me doy cuenta de una última cosa: todo sigue como al principio... pero mejor; y no es por la aportación de la muerte asistida, sino por la continua despenalización de la actividad humana a la que lo someto.






El fin de la sociedad es la libertad, dicen los ricos...libertad como despreocupación para con el resto.

El fin de la sociedad es la igualdad, dicen los comunistas...igualdad como búsqueda de la redistribución de las oportunidades. Y me parece poco.

El fin de la sociedad es la justicia, decía Rawls...justicia ante la que el logro de uno se lega a todos y ante la que todos los actos "justos" se defienden en leyes.
Coño, aplaudo por eso...

...Ahora empieza el dolor de "alma", ¿hay algún médico no-cristiano en la sala?

Reescuchando a los clásicos II

Los buenos van ganando


Walking the cow

Trying to remember,
But my feelings can’t know for sure.
Try to reach out
But it’s gone...

Lucky stars in your eyes...
I’m walking the cow...

I really don’t know how I came here...
I really don’t know why I’m stayin’ here...
Oh, Oh, Oh. I’m walking the cow...

Tried to point my finger,
But the wind keeps blowin’ me around
In circles...circles...

Lucky stars in your eyes...
I’m walking the cow...

I really don’t know what I have to fear...
I really don’t know why I have to care...
Oh, Oh, Oh. I’m walkin’ the cow...
Lucky stars in your eyes...

Ragged Glory: A song for two humans

¡Quién metería su mano en el fuego...!

¡Quién está seguro de que sus ojos no se han secado para siempre!

¡...quién tiene alguna... preciosa certeza!

Doy todo lo que existe por sentir el delirio real. No el que creo haber experimentado.
Aunque nunca más vuelva a sentirlo. Para eso hay salida.






Todo lo que he vivido, no me ha mantenido vivo del todo.
Necesito cruzarme en el camino de todos los dioses que he negado o morir solo y aterrorizado en una fractura del hielo.