Me siento entumecido, como observado por mis conocidos a través de agujeros mientras me ducho.
Digo que me cuesta escribir.
Aunque no me cuesta nada hablar, certificar, magnificar...los crecepelos de siempre, vamos.
Si Buko decía que "no se puede escribir nada que merezca la pena, viviendo en paz", deduzco que me estoy acomodando en el rellano.
Tendré que comerme las patillas, comprarme una bebida energética ultraazucarada y varar en ríos de segunda. Tan absurdo como dar nietos a los padres, cuando lo que yo quiero es un narval en la bañera.
Y libres somos todos, o qué os creíais. Si la putada es que no hay más. No hay más.
Ahora a lucir erecciones en el insti, ante las alumnas. No hay más.
Y tanto bien y tanto dancehall que no hemos practicado; por falta de oportunidades. Que lo mismo hubiera dado; menos en un manojo de casos, también es cierto.
Así que me debo unos poemas a la vuelta de la esquina, de los fraccionados, de los de pedrada. Joder, nadie ha escrito nada decente en zaragoza; ciudad donde las chicas (menos las pijas) llaman a la policía si te acercas...pero esto ya lo hemos hablado. ¿Me acercáis la toalla?
Mal tiempo para los oportunistas, dirá el Gobierno...pero la verdad es que aquí, por estas fechas, es todo un sindios la mar de ignífugo.
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Echo de menos a mi gato y a mi yo borracho-escritor.
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