Todo es veneno, nada es veneno

¡Me quiere, coño!

2012-02-17T08:09:00.000-08:00

Jugamos a aguantarnos la mirada
y eso ya es bastante arrimarse.
"El tiempo es la distancia más larga entre dos lugares"

La sensualidad es como la fe: material de medievales, de perdidos
como yo.
Esta es la generación de los mil polvos con la misma persona.
Los papilomas a los lados
y unos beats para mostrarme como soy.
Caigamos como la plaga que somos. Seamos alimento para el bosque y los oceanos.
Guerra de pieles.

A la mitad ni os he visto pasar.
Estaba ocupado viendo cómo se desarrolla esta chica,
en espiral mío.
Y me está gustando vivir de la fe
a falta de creer en la vida.

Me alisté sin saber qué hacía

2012-02-11T02:40:00.000-08:00

Mis vicios son los vicios de todas las épocas. Llevo aplaudiendo desde el ensayo general de la guillotina.
Y considerando que soy cazador desde la Alta Edad Media.
Me tapo los oidos cuando me llaman a gritos y me acaricio la piel antes y después de adentrarme en el desierto.
También estoy conquistando metro a metro ese desierto.

Quiero bailar un lento con todas.
Quiero una muerte elegida.
Quiero ver todos los ríos y estar en las faldas de todas las montañas.

Cuando el bar se llena de humo me gusta cantar.
Estudio duro para ser enterrador de animales en cementerios indios.
Me cuesta hacer amigos a más de un par de días a caballo de distancia.
Amo a la mujer revivida por Victor Frankenstein porque yo soy su primer experimento.

Mis virtudes son las decidí anoche antes de dormirme, por si no volvía a despertar.

Orfeo debe caminar siempre delante

2012-01-03T17:01:00.000-08:00

"Es lo suyo...", decían los griegos que me daban clase, "bajar hasta el puto infierno para recuperarla". Y no mirar atrás, es decir, confiar en su palabra: Eurídice te sigue a pocos pasos y a ti te han estafado tantas veces que no te queda otra que mirar a ver si te sigue. Y claro, ya sabéis que pasa: que has incumplido el pacto y no puedes estar con ella. Si tienes cojones volverás a intentar cruzar el infierno en otra ocasión, como hizo Orfeo, y si no compondrás lamentos y tertulias a la lira por la mala suerte que nos rije y la mala ostia de los hados.

El mito se repite o no es mito. Orfeo siempre se gira...es eso o arriesgarte a sacar un monstruo del infierno y llevarlo a tu cabaña. Y así están las cosas. El Hades siempre vence. Sólo existe Eurídice si la pierdes.

Y lo asumes. Y vuelta a adentrarte en el infierno que aquello ya parece veranear en el pueblo de veces que has estado. El espectro hecho polvo que te dio asco la primera vez que abrió la puerta ya te ha cogido confianzas y todo y te sonríe con una dentadura que mejor sería no tener nada. Hasta te pone el sello en la muñeca para saltarte la cola por si sales a fumar.

Y cargas con la lira como si cargas con la batidora o con la pértiga del sonido; porque la llevas contigo. Y todas las marchitas apariciones te piden hacer los coros...pero tu no estás para bromas, te duelen los pies de subir y bajar al inframundo por amor.

Pero es que hablamos de Eurídice, chavales; ninfa auloníade asesinada el día de vuestra boda por huir de un pastor despreciable y violador cualquiera...porque en tu mito los dioses ni pintan ni cortan, tu historia es la historia del que pierde y no lo asume.

Pero eso ya lo vienes sabiendo tras sortear el decimocuarto demonio abisal que se cruza en tu camino. No es que lo sepas, es que es tu emblema, lo que te mantiene en pie, a ti, un vulgar pastor en el centro del infierno.

Ver a Eurídice allí, al final de tu búsqueda es la mejor parte. La muerte no os ha separado, pareja.
Y estás tan cansado de los subidones y bajones de esta historia mil y una veces repetida que sugieres un cambio: agarrado fuertemente a Eurídice y con una lira como protección osas cambiar el trato a los cancilleres del Tártaro. Planteas que esta vez sea ella la que vaya delante y que si ella siquiera se gira para buscarte, seas tú quien quede preso allí.

Y en esas estás. En una era sin mitos y sin dioses cruzas el planeta cabizbajo siguiendo el aroma del cabello de tu ninfa.

¡Tú, aguántame!

2011-10-29T22:05:00.000-07:00

Ciento setenta momentos de lucidez en el baño a oscuras, en forma de blog.

Algo que no me esperaba el día que dije en TVE -época de puto esclavo-, "tú, me voy a hacer un cuaderno de bitácora"...no, es broma, en aquella época ya no se decía semejante cursilería...

Y la culpa de todo la tuvo Rubén Lardín. Con "Imbecil y desnudo". ¡Qué cabrón! ¡Qué librazo, o blog, o lo que sea! B. devuélvemelo o te lo regalo, a mí no me provoques...más.

Así que me puse a decir paridas yo también, más o menos autoreferenciales, ya que tenía que llenar mucho tiempo libre y mucho tiempo sin nadie. Como las tonterías de psicópata y mal perdedor con J. que ahora me hacen mucha gracia.

Pero claro, los años pasaban, los dolores cambiaban, se mezclaban con chorreos de euforia masculina y aquello ya no tenía ni padre ni madre. Así que le puse musiquita a todo el asunto y todo se volvió muy multimedia (yuhu!).
Con el tiempo aprendí a etiquetar los derrames cerebrales y pensé que a lo mejor yo funcionaba en géneros (y todo) ...y hubo gran regocijo.
Y así pizca a pizca hasta que dos pivones de La Naranja Mecánica te daban la posibilidad, querido lector, de tomar dosis aleatorias de mi estupidez (había alcanzado, finalmente, el formato que pegaba con mis bonitos ojos).

-Y aquí llegamos a un punto estructural delicioso-
¡Redios... no había lectores!

Sí, estaba el bueno de L. que siempre me vio resultón y bigardo; arengando desde la trinchera...y hasta se metió en el mismo pozo ciego, el tío capuyo.
Y estaban amiguetes que venían buscando las fotos guarrillas que de vez en cuando les daba, así en poco, al principio gratis y "tranqui que ya me pagarás cuando puedas"...
Y alguien más entró, pero creo que sólo quería que le activara la máquina de tabaco.

Y yo, que me crezco en lo peor -algo terrible, porque así no se remedia nada-, me decía " para qué ciento y pico mensajes en cada post, con lo que la gente se repite".

¡Y oye, que no me leen mujeres! ¿Será esto ser un misógino? Eso si sería para no echar gota y mear.

Pues ya sé que hacer, dejaré los pitorreos, el darme ínfulas y la mala leche e intentaré explicar mis sentimientos, los de verdad, sin trampa ni trampón. Todo a la cara. Y que digan luego si osan, "no es que el tipo tenía un blog...de viajes, creo". Pues no, cojones; yo tenía un blog bonito.

Y ponía lo que da gusto y lo que escuece. Como aquella vez que casi lo dejo (¡ay, que lagrimones!) con "lo juro, yo aquí no vuelvo...me hago un blog de obviedades en Público y a vivir a lo grande"...para volver con la cabeza gacha y con ganas de roce al cabo de un mes. Arrastrado que es uno.

Lo dicho, que como dijo un Marx, "el secreto del éxito se encuentra en la sinceridad y la honestidad. Si eres capaz de simular eso, lo tienes hecho".

Principiantes in da house!

2011-10-23T11:07:00.000-07:00

El humo sigue siendo un alimento exquisito y si tiene que matarme es algo que puedo aceptar, por ahora. Como la revolución que nunca se acaba de producir,
como el deseo interminable de malvestirla con las sábanas de mi cama y vaciar una botella de vino sobre su lengua.

Si todo ha de quedar suspendido en vida, que así sea.
Si lo que hay es lo que ponga de mi bolsillo tocamos a muy poco.
Porque yo fui quién confió en la narración como origen del universo, en el sinsentido dado al sentido... yo me arrodillé todas y cada una de las noches maravillado de esa religión primigenia que es contar las historias que nos hacen grandiosos adictos.

Como el relato de ese jadeo indocumentado mientras paseo a Django por una calle que no me conoce.
O la necesidad de no acabar una novela porque lo que yo deseo es robar para mi vida lo que escriba.

Y si una chica canta cerca mío me vas a ver llorar; por ser, ya, mayor y presentir lo efímero.
Y si una chica elige, bueno, si es a mí puede prepararse para lo mejor. No la voy a dejar como cuando la encontré.

Me ducho y me visto con mis mejores ropas justo antes de echarme a dormir.
Porque prefiero que me lea ella, desnuda, curiosa... impertinente; a tener que arrastrarme por toda la lógica de permanencia de esta especie, cobarde, ingrata y sin deseo de victoria.

La perdiz me la pones bien mareada

2011-09-24T16:25:00.000-07:00

La amistad se mide en la delicadeza a la hora de hacer cosas peligrosas.

Sin final no puede haber un principio. De ahí, las parejas eternas desde la niñez, los amigos que se pierden en el origen de los tiempos y todo lo que no depende de nosotros y es un descanso y un disfrute. Como un chubasco, que te den fuego y no el mechero o que venga un perro que no conoces a saludarte.

Empieza a pasarse el aroma a tierra mojada.

Mañana es día de jugar al poker con unas cartas que he fabricado con todo lujo de detalle, y que llevo escondidas en mangas, bolsillos, bajos fondos del tapete y piropos como no has escuchado en tu vida; y sin embargo siento que perder me sale solo, como bailar.
A sabiendas de que me van a apalear: me van a atar a un poste como a Harry Dean Stanton en Corazón Salvaje y se va a montar un ritual de apareamiento aburridísimo en toda mi cara. ¿Por qué lo sé? Porque lo único prometedor son las ganas y no es temporada. Se está secando la tierra del bosque. O lo que es lo mismo, ya no me despierto empalmado todas las mañanas.

Se sitúa de manera excéntrica en el respaldo de la vida; con la cabeza baja entrega su nuca, retando así al espíritu francés ilustrado.
...Más que guapa es joven.
Tanto océano puesto entre medias la imaginaba con síndrome de insularidad y aislamiento, sólo para mi satisfacción; me encaraba al horizonte inmerso en los pastos, recorriéndome la savia de tantos humanos convertidos en historia y acababa pensando en nosotros, ella y yo, colisionados, sin taparrabos ni jipismos; sólo rastreo y persecución. Y a ser posible una cama de hotel donde poder recomponer los trozos.

Es abrumador todo lo que he vivido como un idiota, solo, tumbado; antes de dormir. También da pena, la verdad, el dedicarme a hablar con fantasmas, con monstruos hechos de retazos de gente buena y con seres de otros planos porque me excitan; pero es una vida como cualquier otra, más dispuesta que la mayoría, si cabe, a unir los trozos esparcidos por el big bang.

"...Se han perdido todos menos yo"
Indiana Jones

Lo imprescindible es beber agua

2011-09-02T18:15:00.000-07:00

Cuatrocientos euros en champán, putas, masajes y coca no cambia el hecho.

Los otros intentos tampoco han funcionado:

ni los grandes amigos,

ni las porras de la policía,

ni llorar,

ni los temblores.

Los patriarcas no pensaron lo suficiente.

Ni sus alumnas más aventajadas.

Todo lo que hicieron fue dibujar sobre un tronco, con un pincel mojado en agua.

Una a una, las deidades me piden perdón,

avergonzadas.

El hambre no me mueve,

ni me explica el materialismo.

Y sentir, para alguien que ya no siente nada,

sólo es una molestia AGOTADORA.

Sólo queda abrazarte sin que estés y que el viento me erosione.

Fanatismo animal

2011-08-22T23:47:00.000-07:00

La que ama a los animales incluso más que yo o la que es incapaz de pensar en alguien que no sea ella misma -aviso, niños, en contra de lo que se dice por ahí, son buenas compañeras-

La que vive en otro estadio de realidad, al que ni siquiera sé como acceder, o una de locura llevadera, disfrazada de platos rotos siempre a la misma hora y cuadros pintados con su menstruación.

O esa que tiene el cuarto lleno de luciérnagas.
Me quedaría con la de las piernas de aplauso y baile ruso, aunque tiene pinta de ser venenosa por supervivencia, que ya voy aprendiendo como va esto: que la cicuta sólo la queremos en formato chupito en un ombligo.

O cualquiera.
No, no seas crío; cualquiera no.

Mark Lanegan, ¿cómo lo haces? las que a ti te quieren parecen soleadas y de tatuajes con mucho colorido.
A mí todavía me sale el clavar los colmillos justo antes del orgasmo. Porque aún aspiro a matarla de exceso de placer y cumplir los años que me echen en la trena durmiendo y mirando las arrugas que tengo en las palmas de las manos.

Siento los fogonazos de su cercanía.
Me asomo a cada esquina ya pasada porque sé que me sigue con la falda hecha jirones y los zapatos sacando ráfagas de neón en cada charco.

El colmo de Neptuno es no llegar a conquistar tu saliva.

Lo demás son los alrededores que pierdo y gano al póquer porque no me importa jugármelos y tiempo de espera disfrazado de experiencias con cualquiera.

Pascal

2011-07-16T22:05:00.000-07:00

Reseña para el disco "L´argot du bruit" de los Pascales Comerales (no sé me ha hecho gracia y así me los vendo)

"La cuisson de vos cuisses" la pongo para escribir...

Y luego está esta otra canción para caer en una cama con Emmanuelle Seigner y PJ Harvey... Ójala.

Y me he levantado de la cama, estando muy a gusto allí, y de paseo por la casa me he puesto una copa de ron y a escribir todo esto; a ver como los cigarros se convierten en líquido al caer al cenicero.

Pues no, mira, se me han roto los juguetes. -Dijo en un intérvalo en que lo rompió todo-
-crujido de nodillos, arriba... y... abajo...arriba y abajo-

                  Y la lavadora se traga a mi compañera de piso, de repente, y se convierte en un baile con mi ropa (y limpia), ¡como! he perdido, no siempre gana la carne...gentuza materiazssliteeeen!!!!

Y recuerdo que, a la tarde, era todo más de jardín y fuentes arabescas.

En unos días os habré colado un anuncio protabaco. Que sólo con verlo fumes. Va a ser con esta otra canción, me da.

Ah y la lavadora escupe a mi compa, y va la tía y por no ayudarla me sacude arriba...y...abajo...arriba y abajo...
....
...
..
.
Y otro paseo por la casa. Buscándola. Apretando fuerte mi cuerpo por la pared del pasillo. Con los deliciosos "¡te atrapé! levantando el faldón de las camas.
La oigo rodar un poco en la otra habitación.
Y me pongo nervioso de lado a lado.

La he cogido de los pies, y me la he echado-me la eché-echámonos a la copa con unos hielos.
                 Y aquí quería poneros una canción pero me dio pereza. Que le den, la desterrada del trabajo de Los Pascales...

Y no os pienso decir el nombre que sueño con poner...al jugo de lo que pienso crear.
Pero os diré que este disco ha sonado mientras se han montado una orgía las imágenes de este blog y lo han dejado satisfecho.
Y hasta me ha reformado la puerta de quita y pon para mi dormitorio, blanca de casa americana y con timbre de dos tonos y hasta bombín...

Fuera chorradas: no le he ganado ni un ring a este disco. ¡...A mí, que suelo cruzarme de piernas porque se me montan los huevos y peder mientras meo en la ducha...!

                  Me voy que quiero estar comido para acercarme ahora a escuchar en directo al grupo de la loca esa. A ver como está el mercado...si hay deflación o inflación o -cruzo los dedos, "superloquesea"- o me toca ser del equipo de la emprendedora o del trabajador de cuidados (esto es alternancia de géneros para los de la RAE, no te los pierdas que además estaban empeñados en darme de sillón la letra "dedo metiéndose en la arroba").

P.D: Y si fuese bueno tomando apuntes de lo que voy pensando no habría estudiado..¿qué fue lo que estudie? así, petipuá o petipuan o petitpowerpoint (joder, soy frañoles...mi generación debe estar muerta o sólo bocabajo).

El detective indiferente VII: Intercambio infructuoso

2011-07-13T10:50:00.000-07:00

Me levanto con medio cuerpo sacado por la ventana y haciendo aspavientos con los brazos. Así empieza un día con huevos, di que sí...el hecho de vivir en un primero y que mi ventana de a nuestro propio patio interior le quita emoción pero no significado. Intento reconocer el aroma a café recien hecho en la cocina, pero en su lugar huele a cocido en la de la vecina; claro son las 15:01 p.m y no ha sido martes 13 de pura chiripa.
          Me giro aupándome sobre la ventana y miro el ordenador que lleva con la musiquita del menú de un film japonés unas siete horas. También están unos cuatro trabajos empezados a la vez sobre el nacimiento de las gazetas, los boletines y la prensa de la sociedad de masas...una fiesta, vamos.

Llega mi compa de piso L. y me cuenta cosas del futuro que ya están aquí: impresoras que imprimen figuras tridimensionales, mapas en 3D que se configuran con valores dados de gradación de la escala de grises para la profundidad...Un montón de cosas que no entiendo demasiado pero que sé causarán furor el año que viene en la Fnac.
         Friega lo que no he fregado yo y se va a echar una siesta como hacían la familia Caraconos de Dan Aykroid.
L. es una tía que nunca se rinde y le resulta enternecedor que yo encuentre tanto significado en la derrota; como si no viese la silla de ruedas que tengo debajo o como si fuese una broma excéntrica que hago todos los días .

Y hago lo que tengo que hacer, café. Y retorna a mí el deseo imperante de escapar; no la fantasía romántica de visitar exóticos lugares antagónicos de siempre, no, ni para definirme en nuevos aspectos no localizados todavía de mi carácter; sino huir para poder respirar, alimentarme y hacer el amor de verdad, darme de ostias con asiáticos que practiquen el muay-thai desde los diez años, cruzar el desierto con una bolsita de sal como único truco de supervivencia...ese tipo de viajes.
         Viajes de borrado completo de las células que soy ahora y personarme en la nueva hornada de microorganismos que me formen.

Pero empieza a aullar la cafetera y meto la nariz dentro, se me abren los poros de la napia y el café inunda mi ser; es mi baño facial matutino y a veces de media tarde.
La ducha hace su trabajo. Suena el teléfono, no lo cojo; luego veré que era B. y me sentiré culpable. Luego pienso que no era P. y que nada es para tanto.

Abro este blog decidido a contar algo cotidiano, de mi vida real...qué duro es llamarla real a estas alturas de partido. Y quiero hacerlo paso a paso, por si encuentro la magia de las cosas sencillas de la que hablaba Proust. Me levanto a medio escribir a comerme una magdalena del Mercadona, y como estoy sugestionado, recuerdo las que me daba la vecina de mi abuela que tendría como ciento dos años -no he vuelto a conocer a nadie tan viejo- y cómo las ojeras cobraban un nuevo significado de flaccidez en ella. Escupo la bola de harina cruda tecnofacturada y me vuelvo a sentar frente a esto.

Quiero volver a la sociedad gremial, quiero apuntarme a una FP y dejar esa asignatura suelta y toda la carrera con ella, quiero estar a la altura de mis derrotas cuando tengo la posibilidad. Porque un mundo en el que ya no existen senseis es un lugar donde no se aprende nada, ni qué hacer con los inventos del futuro, ni con los recuerdos del pasado, ni con el tiempo del presente.
       Y lo escribo todo, y casi siento alivio aun sabiendo que es un falso alivio y que esto no ha hecho más que empezar.

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Una loca de las de manual que vive en el tercero grita como una poseida como si estuviese echando el polvo de su vida; yo no me creo su locura porque tengo claro que lo hace para joderme. Igual que preparar un cocido aunque viva sola y tenga que estar comiéndoselo toda la semana.
       Algún día contaré mi relación con la vecina y de como nos enrollamos para disfrute y cachondeo de todos los dioses nórdicos de la putada.
Pero no hoy; hoy me la juego a que ya está contado.

Un barril lleno de serpientes

2011-07-10T21:15:00.000-07:00

Miro la pared porque en la pared están los agujeros de gusano.
O ellos me miran a mí y yo sólo reacciono para luego decir en voz alta: "¡bastante bien, ostia!".

Y a veces están los amigos sólo que bien chavalillos, y corren tras un balón o en dirección contraria a una chica. Otras es mi padre empujando de puta pena el columpio, como si con poco me fuese a romper; como si no quisiese romperme ya entonces.
Lo mejor es cuando me cruzo con la nariz más respingona de mis sueños de juventud y se mete a la piscina para que la folle a aguadillas. Así podría pasarme horas, pero nadie me deja tranquilo mientras adoro el bañador más rojo que podáis imaginar.
Porque la verdad, es que si no hay gente, no hay agujeros de gusano.

Porque yo solo delante de la pared es solamente yo y una pared, y cosas estúpidas no hago.
Sólo me pillo por la pared cuando me recordáis sin saberlo una escena en la que con doce años me digo: "buah, cuando me pase esto sabré qué hacer", y ahora está pasando y me escondo de ese niño tan broncas.

También os digo que me lo habéis dado todo; aún incluso sin querer, porque he estado avispado, por mi manía de dormir el último o porque os lo pasásteis bien conmigo y punto y ahora me buscáis por el infinito cosmos a través del tiempo y del espacio para recordármelo...como si hiciera maldita la falta.

Aborigen de clima cálido

2011-06-30T11:29:00.000-07:00

La generación del 83 ya está pariendo a la del 2011.
A la mierda la fábrica ocupada por artistas baratos, la tripulación contrabandista en el cuerno de África, las movilizaciones de los indigentes y también a las jaimas armadas del desierto en forma de familia Mason.

Ya no quedan sectas que compartir.
Ni compatriotas con pelazo.
Ni rastro de las grunge.

La mitad de las veces que me masturbo acabo despistándome con bultos que me han aparecido por el cuerpo.
No hemos hecho una mierda. Salvo dinero, parir, principios de cirrosis y especializarnos en no callarnos los últimos.
Ahora tengo una cara que se parece a muchas otras.

¿Pero sabéis qué? Se acerca el verano y estoy listo para afeitarme el cuerpo.

The Rookies

2011-06-06T02:52:00.000-07:00

Están unas ratas gigantes, del tamaño de un tonel, cruzando la sabana para asco y griterío de los frugívoros y benditos monos aulladores; éstos, armados con huesos de melocotón y orgullo de clase obrera, enseñan la piñata de forma amenazadora y las ratas, atemorizadas, miran de reojo esos ojos inyectados en sangre al pasar.

Horas más tarde, la maloliente marcha peluda se cruza en el camino de un grajo multiinstrumentista de renombre; domina el reclamo del gorrión y de la abubilla y alcanza octavas de estornino en celo, sin menospreciar su cover punk-rock de la alondra cornuda; que comparte elogios por parte de crítica y público.

_ Eh, rata idiota, mira a tu pueblo y dime el porqué de tu insistencia en equivocarte. ¡Hasta vuestra carne sabe mal!

_ Tu no entiendes nada, grajo; el problema es que no hemos encontrado el sitio que buscamos.

_ Esa es precisamente la razón de que se os desprecie. Mírame, yo nací en este mismo árbol y aquí sigo; quién me busca sabe donde encontrarme.

_ Y tú pretendes darme lecciones, el mundo es muy grande y tu conocimiento muy pequeño, grajo. Al final de aquellas colinas hay un abrevadero, allí nos dirigimos, para que nuestra sociedad se mantenga viva. Los muertos no habrán caído en balde, han perecido en esta marcha por un bien mayor: nosotros.

El sol pega en los lomos morenos de la infecta compañía mientras las crías miran a sus progenitores, como quien mira a sus héroes, y añaden como plegaria a cada paso que su nómada familia roedora esté en contra del aborto.

_ Tienes razón, rata, cada uno de vosotros ha muerto por una copia exacta que ha venido después; creo que habéis descubierto el secreto de la inmortalidad, de la anulación de las alternativas; con la consiguiente erradicación del error. Enhorabuena a tu especie por facilitar la viabilidad de las especies carroñeras...y ahora discúlpame, es mi cumpleaños y esos monos que has visto hace un rato me han preparado una fiesta en el estanque.

....

Amaneció en la sabana y algunos monos todavía estaban despiertos.

(Es difícil ya un lunes conciliar el sueño mientras tus vecinos aullan y cacarean sin propósito alguno, imaginad una noche para compartir)

En una rama se encontraban dos sentados, charlando sobre acercarse a desayunar unas ranas a la charca antes de acostarse y terminar con el mañaneo.

(Y además verían a las parejas copular dentro del agua, y ya que ellos no habían pillado, al menos podían masturbarse el uno al otro o hacer un agujero en el barro de la orilla y meterla dentro -este era uno de los pasatiempos favoritos de la manada- hasta caer rendidos)

En realidad, de camino hacia allí descubrirían el cuerpo del grajo a la sombra de un tronco caído y empezarían los preparativos para darle sepultura en su árbol; donde se le pudo encontrar siempre en vida.

El resto de los monos se lavarán a conciencia tras el desenfreno sexual para parecer gente seria en un mundo increíblemente infantil.
Esa noche habrá otra fiesta de despedida y, tarde o temprano, la hilera viajera de las ratas retornará -o los supervivientes de aquel absurdo plan- y no es una buena idea que les descubran celebrando cada momento presente o acabarán por declararles la guerra. (Al recordarles a las ratas que el futuro ya está aquí y ha merecido la pena)

There will be tears

2011-05-09T09:47:00.000-07:00

La una está en el trópico de capricornio montando las olas sobre una tabla de la ley, perseguida por un panteón de deidades enfurecidas y con Poseidón como garante enamorado.
Una segunda se ha perdido en Chichèn Itzà, y la encontrarán dentro de dos mil años sentada en un trono maya usurpado.
Un grupo de quince, ataviadas para ir a la ópera en Viena, articulan anécdotas de vidas pasadas no compartidas, ríen y exageran con gestos, orgullosas de que la vida las haya juntado aquí y ahora; ya ves tú.

Mi pequeña amiga, que ya habrá cumplido años, se despierta en la tienda de campaña y, mientras sus amigas siguen durmiendo, sube la cremallera para encontrarse con el amanecer de los Pirineos. En ese momento el aire en la boca le sabe a gloria, se estira y todo cobra sentido. Para cuando lo pierda de nuevo no tendrá la menor importancia.

Hay dos que se miran y no se creen la una a la otra...vamos que se envidian; se respetan. Y al rato vuelven a competir en casi todo. Pero claro, como no hay arbitro que valga; nunca saben cómo va el marcador. Ni falta que hace. Gano yo.

Una vieja, que llegó a ser un pivón diez lustros atrás, mira el fuego; como último motor de su existencia. Su mente, que algunos dirán que únicamente divaga, elabora un collage de sensaciones vividas e imaginadas lanzado a la más completa inexistencia.
Y el fuego crepita, a veces alimentado por el derroche, otras por leños tan viejos como ella. Cuando expire sólo quedarán hilos sin hilvanar y recuerdos de ciudades anegadas bajo el polvo.

La otra se reencuentra con su novia y se lo comen todo sin beber nada; y que la rueda siga girando menos para los que están dentro.

Saltáis en paracaídas sobre atolones que jamás veré. Yo, que con veros desnudas, sacaría fuerzas de flaqueza para estar bailando todo el día la danza de la lluvia.

Todas las madres lo han conseguido y lo saben, ya pueden bailar reggae hasta las tantas sin que les entre sueño.

Os echo de menos una por una.

Kami-sama, Hotoke-sama, dōka otasuke kudasai

2011-04-04T22:20:00.000-07:00

Lo del Tao, vamos: si quieres abrir los ojos debes cerrar la boca.

Si sabes abrir muy bien la boca, a lo mejor entras en armonía con el resto de los instrumentos, ya sabéis: estalla el compás que todos siguen de otro y se maravillan, no con el espectáculo, sino con que haya uno.

Si abres demasiado los oídos. Ecos. Arpegios individuales que reconocer y admirar y recordar. Algo muy digno y francamente inútil.
Millones de grandes sentencias se han perdido en la memoria de sus oyentes.

Si cierras el pico, si ignoras el ruido, si introduces tus manos (o tus pies, o tu lengua...) en la materia y abres profundamente los ojos, sentirás la dirección hacia la que se abalanza el universo y presenciarás sus efectos en todo menos en ti.

El éxtasis del oro

2011-03-31T20:56:00.000-07:00

No es posible. A mí no me pasan estas cosas, sólo las imagino y las rozo, pero no me pasan.
Y sin embargo, ha sido tan cotidiano, tan reconocible.

Y es que, si hago un poco de memoria, siempre han empezado así este tipo de cosas; sólo que esta vez es...mejor, casi como repetir la primera vez errada y poder empezar desde el principio a bailar un agarrado con clases avanzadas de tango.
Tan claro como que te llamen feo.
Tan claro como que justifiquen un acercamiento.
¡Acojonante que sigan naciendo criaturas así!
Pidiendo entre susurros que no te pases demasiado; pero yendo armada con todo.

Y yo en mis trece, claro; idiota en mi totalidad. Hasta es posible que me haya rascado la barba, joder.
Claro que luego me la he arrancado de cuajo y la he dejado en el rellano para que la recoja el portero.

Y ya mayor que es uno, eh; pero sigo viviendo lo vivido mientras me ilustro con las opciones no tomadas. Porque en el mundo de las Ideas se está muy a gusto procrastinando, día sí y día también.
Pero de aquí a El Dorado; por mis cojones y por sus ovarios. Porque, cuando dos quieren liarse a ostias, atardece en un momento.

¿Que a qué viene mi seguridad a estas alturas? Pues a poca cosa, simplemente a vislumbrar la filigrana y el acabado que persigue la justicia poética en su obra, al sentido que tendría todo lo que hay y a lo poco que habrá significado lo aprendido.

Y si no, siempre es bienvenido reiterarse en la idiotez, una de mis proezas favoritas, que arrastro a través de los veranos circundantes sabiendo que la historia es mía y sólo mía.

El peor estudiante

2011-03-07T05:22:00.000-08:00

El amor y el arte tienen que estar juntos, pegan un montón.
Como los ojos claros y las plumas en el pelo.
Indisolubles en parte por el mal perder de ambos.

Pero andamos cortos de todo eso, los ojos claros buscan deslumbrarse;
y guardo las plumas que otras llevaron. Y si fueron éxtasis de juventud, ahora sólo son plumas de animal.

Sin miedo, sin vértigo.

Queda todo por aprender.
Renunciar al arte que no me quiere por el amor que no vivo.
Comenzar a construir lugares acertados donde tú quieras entrar.

No os venderé, palabra

2011-02-27T02:07:00.000-08:00

Tengo un superpoder. Y uno cojonudo, además.

Porque luego tengo otras muchas peculiaridades que cuando me pongo henchido pienso que son poderes, pero no, esos me los he currado yo, no me han venido dados de fuera.

Lo que puedo hacer es traerme cosas de los sueños.
Vamos que si en mitad del sueño me encuentro un gato y consigo cogerlo, al despertar, el gato está conmigo; ansioso por descubrir los recovecos de este nuevo mundo, al que se aclimatará enseguida.
Si mi sueño es un polvazo, engatuso a la chica para estar abrazados, todo el sueño, y traerla al mundo del despertar. Y, más o menos, de eso va.
Vivo de los fajos de billetes, de los tesoros escondidos y riquezas que encuentro por ahí.

¿Conocéis el sueño del boleto de lotería ganador? Pues yo no tengo que recordar ningún número, me lo meto en el bolsillo, que es como un agujero de gusano hasta debajo de la almohada.

Si es cierto que, la mayoría de los sueños, no esconden nada que me quiera traer hasta aquí; es más, a veces, es peligroso lo que te puedas traer a tu habitación...
Niños, los monstruos del armario existen, yo tengo presos unos cuantos que se me engancharon en el último momento a la pierna, desesperados por cruzar el umbral.

También hay que andarse con ojo con a qué dignatario le das la mano o a quién te echas a la espalda a caballito para sacarlo de una batalla, puedes verte inmerso en un conflicto internacional o con un herido de muerte entre tus sábanas.

Pero bueno, las cosas buenas superan con creces esas malas experiencias: he podido despertarme con aquellas chicas con las que nunca me acosté,
he devuelto la vida a personas, que pensaron que habían muerto para siempre, sin tener en cuenta mi opinión; he cabreado a tantos dioses de la extinción, que mi foto está en todas las comisarías del submundo.
En definitiva, he jugado con las reglas de un universo cruel y despótico en mi propio beneficio, tanto como se me ha ocurrido. Invirtiendo así el desenlace de lo ocurrido y de lo imposible como juega un gato atáxico a cazar ratones gigantes
Y espero, con inmensa devoción pagana, que mi mutación configure una nueva raza de seres humanos, inmortales, capaces de reír con cada despertar.

Entrevistador de trabajo nocturnos

2011-02-27T01:08:00.000-08:00

"El modo de dar una vez en el clavo es dar cien veces en la herradura".

Miguel de Unamuno (1864-1936)

"Hola, ¿quieres follar?"

"¿Cuánto...?"

"25"

"¿En serio?"

"English?"

"A little... well; no really"

"¿Vamos a follar?"

"¿Tienes fuego?"

"No"

"¿Te acabas de despertar o aún no has dormido?"

"Speak english!"

"Da lo mismo; ¿está lejos?"

"¡No lejos!"

"Tu nombre es...what´s your name?"

"Ari"

"Bonito. Yo, Martínez, el facha"

...

"Es aquí"

"Ya no quiero follar, Ari... me he equivocado"

"Vamos a follar. Muy rico. Muy largo"

"¡Esto es una mierda, no sé ni donde estamos, ni siquiera me has mirado una vez!"

"Say it in english! ...Vamos te follo mucho...20"

"¿Cómo?"

"20"

"Toma, tengo ocho euros. I´m sorry, I have to go home"

...

"Hola, ¿follamos?"

"¿Cuánto...?"

Fervor por lo expuesto

2011-02-25T04:27:00.000-08:00

Se adentraba la vida en su cuerpo como una inundación y su psique se resquebrajaba por momentos. Si le hubiesen hecho un análisis de sangre habría salido mal por todos lados; el nivel de leucocitos por los suelos, falta de hierro...ese tipo de cosas.
Como el general anclado en una colina que no ve como los soldados de primera fila empiezan a perder la posición, pero lo sabe.

Se purgaba comiendo hierba. Sacaba la cabeza para recoger los pocos rayos de sol que llegaban, mientras hacía, contra un mundo de obreros que idolatraba de manera ridícula, de su cabeza, ariete. Aquello daba más gloria que pena.

En un arranque de otoño, decidió no separar la tortura de la ternura, empezando por no calentarse las manos antes de meterlas en el río. Ya no sujetaba las cosas, algo fallaba en sus conexiones espino-cerebrales; si cogía algo, en unos pocos segundos lo había dejado en otra parte.
Verle la cara era aterrador, se plasmaba el hartazgo de forma asimétrica aunque cooperativa.

Se casó pronto y tuvo descendencia.

Luego marchó a un pueblo que decía que era idéntico al que le había visto nacer. Murió hace nada, de malas maneras, pero no había nadie presenciándolo; si nadie ve el árbol cuando cae, ¿éste hace ruido?
... Ni lo dudes

"El poeta es la parte de la persona refractaria a los proyectos calculados"

René Char

Releyendo a los clásicos XII

2011-02-19T12:13:00.000-08:00

"He tocado el piano en burdeles. He sacado papeles secretos de Rusia clandestinamente. Me he pasado una tarde en el diván con Peggy Hopkins Joyce. He enseñado a toda una banda de gangsters a jugar al pincha-pellizca. Me he sentado en el suelo con Greta Garbo. He cabalgado con el príncipe de Gales. He jugado al ping-pong con George Gershwin. He tomado el sol en la Riviera con Somerset Maugham y Elsa Maxwell. Me han echado del casino de Montecarlo. He dormido sobre mesas de billar, mesas de camerino, tapas de pianos, bancos de baños públicos, cestos de retales y estuches de arpa. He conocido el lujo supremo de dormitar bajo el sol de julio en un prado mientras el cordel de una cometa me hacía cosquillas en la planta del pie...He vivido"

Harpo Marx (1888-1964)

¡Profanadores del mundo, uníos!

2011-02-17T20:27:00.000-08:00

En la Plaza del Carbón de Zaragoza regateé frente a cuatro viejos cazalleros por un reloj como el que el personaje de Christopher Walken en Pulp Fiction transportó en el culo toda una guerra (ejemplo perfecto de lo que es todo esto). No sé si era robado, revendido o ese viejo lo encontró por casa y necesitaba dinero; da lo mismo, por ahora es mío.

En el mundo del trueque todo son objetos innecesarios que van de mano en mano; una respuesta como cualquier otra contra el aburrimiento. Aquel trasunto en la plaza fue la evolución del "lo tengo repe" de todos los patios de colegio.

Rastros de ex-yonkis, ferias de coleccionismo, chamarileros y demás intermediarios innecesarios...

Lugares de encuentro donde el poseedor simula que lo que vende no tiene valor y los demandantes sufren el síndrome del “halcón maltés” y toda antigualla se convierte en lo más importante de la inmensidad.

¿Os habéis preguntado alguna vez de dónde sacan 7 politoxicómanos unas bibliotecas semejantes? De gente como tú y como yo que acumulaban cosas en la casa del pueblo para sus descendientes, un ajuar de recuerdos para la eternidad y un tesoro para las personas que más quieres... Muy lejos de la realidad.

La versión montada por el director es que esos descendientes pasan olímpicamente de esas “baratijas” y la casa del pueblo queda abandonada, se llena de polvo y un día entran unos y arramblan con todo, lo venden en el rastro sin mirar el qué y volvemos a reactivar el mercado de los sueños ya soñados. Como cuando los saqueadores de tumbas del antiguo Egipto hacían justicia a base de ganzúa en las tumbas de mamarrachos prepotentes.

Así que, rodeado de cachivaches, me atrevo a afirmar que hay más de una Cultura; o en su defecto que no existe ninguna.

Amor roncado

2011-01-20T03:42:00.000-08:00

La ciudad era de mentiras...esta vez de verdad, ni siquiera sabría decir a cuál se parecía; a lo mejor a Ontario, en el condado de San Bernardino; California. Y si no se le parecía mucho, esto último es un vacile, claro.

Y supe que era un sueño... ¡porque si no de qué?

Había una temperatura cálida y pegajosa y un buen humor inflándose por momentos -los viajes astrales tienen un gran potencial- pero algo parecía no encajar. Necesito pruebas.

Empujo al viandante de mi lado quién cae estrepitosamente al suelo, sí, poniendo las manos por delante pero provocando una miniatura de apocalipsis aparatoso de esos que incitan a la crueldad y a la carcajada: le saltan las gafas por delante, su móvil se escapa del bolsillo de su camisa y acaba desmontado en todas sus pequeñas piezas; y hasta diría que se le sale un zapato.

Pero se levanta, recoge su basura y continúa calle abajo como si nada.

Sufro una sobreexcitación por mi valentía para descubrir que este mundo no existe y que no habrá repercusión alguna.

Y claro, se me va de las manos.

En menos de un minuto me he arrojado a los asientos traseros del jeep de dos califonianas que de primeras me ignoran, pero sólo de primeras. La explosión sexual que estalla en el Land Rover, de un semáforo a otro, provoca que los tres nos lo tomemos muy en serio.

Yo no tengo tiempo que perder, y segundo, ellas no tienen solución de continuidad: cuando me despierte les sobrevendrá el Armaggedon...adiós a los batidos en Huntington Beach al terminar la semana, ninguna lágrima que derramar por los novios de Ginger y Nora, ambos estudiantes en el Ontario Christian College...¡bon voyage preciosas pijas!

Para deleite de los paladares más exquisitos comentaré, muy por encima, el grado de intoxicación genital que reclamaba de sus míseras vidas imaginadas en el allí y entonces, antes de enviarlas de nuevo a la nada, sin miramientos, sin empatía.

Recuerdo vagamente que yo me pasaba los cinturones de los asientos varias veces por los antebrazos y me erguía sobre los asientos como un sádico latino que quisiese borrar los vestigios caucásicos de aquellas dulces estadounidenses.

Estoy seguro de haberle dado mucho juego a los dedos gordos de ambos pies, y que la copiloto se me cayó de cabeza, ventanilla afuera, por mucho que la intentaba sujetar por las piernas. Así que quedamos dos; y ya me daba igual si seguíamos a 120 km/h en la calzada o si habíamos colisionado hacía rato contra algún edificio gubernamental.

Todo el condado de San Bernardino se licuó en su propio eje espacio-temporal. Yo me descubrí en mi cuarto, un día lluvioso, estornudos de haber pasado mala noche. Pero lo peor de todo no ha sido sentir que ellas ya no existen en esa mala copia de subconsciente americano, sino que encima las iba a inmortalizar en el peor formato posible del peor mundo imaginado.

Lo siento, chicas; no os merecíais esto.

"Amigo, yo veo muy claro, pero el mundo está ciego" Butch Cassidy and the Sundance Kid

El tiempo es más que suficiente

2011-01-07T07:34:00.000-08:00

Los gorilas han iniciado la batida.
Pisan higos, caídos de maduros, sin tan siquiera notarlo.
Todos orgullosos del que llevan delante; uno
cierra la peluda infantería.

El enemigo aulla nervioso en la espesura de las espigadas cumbres arbóreas.
Se aproxima la Historia, pero él se va quedando atrás. En el ciclo asesino de los congéneres siempre se ha quedado atrás;
hermanado con los que lleva delante.
Y termina sentándose en posición de loto,
con la mirada del gorila: la que es esquiva porque le duele pensar.

Cuatro primates enemigos se abalanzan sobre él,
permitiéndole formar parte de la ley de adaptación natural;
justo cuando iba a mirar su reflejo en un escaparate
y descubrir
que no era nadie conocido.

El turista accidental

2011-01-02T03:38:00.000-08:00

No hay gente entre cartones, ni hay kundas dando vueltas a la manzana; no hay parejas de latinos dando voces por la noche, ni resulta fácil hacerse con un camello a las horas en que realmente hacen falta; no se ve a los parados enterrados entre vasos y las prostitutas parecen actrices de Hollywood interpretando el papel de perdedoras de cinco a una...este sitio es irreal, es más falso que una postal y no logro saber dónde oculta la basura que genera.
Aquí es donde me crié.

Sólo sé que abandoné este lugar hace seis años montado en un majestuoso dragón púrpura con una gran chica de paquete, prendiendo en llamas todos los vehículos de la autopista a mi paso y la mirada fija en un machair al que arribar.

Alcancé un lugar donde la gente moría riendo.
Posiblemente el lugar más infecto de la tierra, la playa donde las ballenas no quieren encontrarse en la última hora. Donde han vertido su carga todos los petroleros del siglo pasado.
La ciudad que la comunidad internacional permite bombardear para probar nuevos prodigios armamentísticos.
Donde fui feliz un tiempo porque la gente moría riendo.

Mi dragón ya no está conmigo, me fue sustraido una noche por alguien más indeseable que yo. Lo habrán engordado con parsimonia y poco talento y andará en algún sofá viendo al Buenafuente.
A veces se acuerda de mí, eso seguro.
La chica, bueno, la chica se dividió en dos y dejó conmigo la mejor parte. Al menos la mejor para mí.
Claro que eso nunca es suficiente; ni que decir tiene.

Ahora cojo el metro y viajo a otros planos donde las cosas tienen más gracia. Un lugar donde permanecen los orgullosos wyverns a la espera de un amigo humano.

Odio la nostalgia por lo que produce, pero cuando me encuentro atrapado por ella me concentro en anhelar lo irrepetible y la promesa de subvertirlo si se me concede.
Para no tener que morir riendo por ofuscación.

Pausa para coger leña

2010-12-05T12:07:00.000-08:00

Las nieves. Siempre son las nieves.

Sobrevivir a las nieves no es la traducción correcta, sino sobrevivir hasta las nieves, y celebrar un cumpleaños más, con un jardín detenido donde sólo importan las huellas de lo escondido.
Épocas de ponerse serio y parecer cursi porque los demonios se hacen visibles y otro año más sin fecundar el anticristo.
Los otros buscadores del falso grial pueblan las mismas sendas caducas, con ánimo y una fuerza que, a estas alturas, sería tonto envidiar; bastante hago portando el canasto de la fruta pocha.
Cuando el hambre apriete...

Muchos descubren que son los criados de sus espíritus jóvenes. De sus agallas. No hay duda de que beber del grial será la forma de emponzoñar su poder. ¡Ahí vamos!

En mis pesadillas los viejos son los genocidas.
En mis sueños suena Layla en estereo, y así es fácil encararse con la muchedumbre senil y un acantilado en los talones.
En mis despertares constato la transformación pausada en enemigo.

Las putas nieves.

Tiempo de actitudes ancestrales

2010-11-24T07:40:00.000-08:00

No hay amigos, hay causas compartidas. Y tengo unas causas muy bien compartidas y poco relacionadas entre sí.
Soy más un promotor de pequeñas logias que el fundador de Waco.

Los que nos hemos propuesto destruirnos nos encerramos en la cripta del Unabomber. Allí desciframos nuestro adn maldito para luego tomar el metro y acudir a la reunión de brindadores cósmicos, los que se toman con ligereza la tarea de encontrar asidero.

Nadie habla de sus otras causas; es de mala educación mostrar complejidad, eso lo sabe hasta el más tonto; hasta yo sé eso.
Mis causas compartidas son mi vida. Lo estoy dando todo por ellas si os dais la vuelta un momento.

Y en mi arcón secreto se acumulan viejas fotos de reuniones masónicas armadas, sin orden ni concierto; sin saber si aún se reunen o si las estoy persiguiendo por las catacumbas de la ciudad para arrestar a todo el mundo.

También hay en ese arca souvenirs de orgías pasadas. Pedazos de ternura que guardo por si un día se acercan, ya ancianas, sus dueñas a recuperar. Eso si no los he vendido en el mercado negro, haciéndolos pasar por historias reales.

Una vez volqué el tesoro sobre la alfombra y cayó, como último fosil de quien fui, una célula solitaria autosuficiente. Seguía alimentándose por su membrana. Seguía existiendo por si misma. Me aterroricé y volví a guardarlo todo en el mismo orden caótico en el que estaba todo.

No hay misterios, hay invitaciones a entrar.

¡Grítenle a la muerte!

2010-11-03T20:48:00.000-07:00

Afuera todo son putadas maravillosas y gente desnuda circunvalando la bombilla.
Dentro todo es engordar y logística.

De lo que te quiero hablar es del vacío entre las cosas. De la intercapa.
Donde se sedimentan las esporas de la enfermedad del ansia;
como un virus vitalista que se abre paso,
hasta condicionar a la manada que cada uno somos.

Ese lugar es un dios que puede morir, y que de hecho muere.

Acepta el odio como ofrenda, consume el amor como enseñanza, prolonga la vida como regalo.
Su volcánica extensión nos brinda menosprecio,
y en su locura por tocarnos nos accede.
Nos pertenecemos en su cruce, pero una vez inmersos somos sus rehenes;
sólo queda ser despedidos a la nada con su brillo
y con su marca.

Sólo soy un yonki de mi dios.

No es más que eterna vigilia

2010-10-18T11:28:00.000-07:00

Robert Neville enterró a su mujer y ésta volvió a casa sedienta de sangre. Enterró a su hija en la fosa común que recomendó el gobierno como método de contención de una enfermedad que resucitaba a los muertos en forma de sedientas bestias sin habla.

Neville se hizo fuerte en su casa. Dentro sonaba Mozart y whisky a destajo. Fuera, alaridos; bramidos.

Pero lo peor, constató Neville, era observar por la mirilla.
Porque las bestias, aún con atributos de mujer -si bien ajadas y desesperadas-, se le ofrecían como perras, yeguas, hienas; como carne, fruta, pellejo. Todo eran cavidades, músculos y uñas. Sabedoras de que él, Neville, era el último alimento.

Y Robert Neville no cede. Las mata, hace pruebas científicas con las que captura vivas; las observa.
Sé maldice una y otra vez por verse a si mismo presenciando un ritual de caza que se convertirá en inmolación en el mismo momento en que la puerta se abra. Pero Neville mira.
Todos miramos. Todos estamos alerta.
Somos duda, adjudicándonos un resarcimiento por la pila de cadáveres que ya se vanagloria.

No puedes querer a tanta gente

2010-10-05T19:03:00.000-07:00

Siempre da la sensación de que "se acaba de empezar a vivir". Y dejas de atender a quién está hablando, y olvidas los planes que ya habías hecho. Y te ves gordo o calvo o feo. Cómo si estar delgado y tener una polla de 30 centímetros fuese a cambiar algo.

Y entonces recuerdas que quieres hacer ese trío con ellas. Por la necesidad de trascender a través de tu obra.
Para que dos se miren y sepan que estuvo bien o mal -¡qué curiosidad!- pero, sobre todo, para saber que dos me han compartido.

Lo de que luego empiecen una relación lesbiana de varios años ya sería para nota, pero me conformo con el momento de despertar, a media noche, con la pierna de una trepándome la cadera y el culo de la otra encajonado en mi estómago, apartar los trozos sin cuidado alguno y marcharme de allí; sólo después de haber dejado dos vasos de agua y dos servilletas sobre la mesilla.

Así que claro, una idea lleva a otra; me despisto en una trama continúa de mi propia disolución, que responde únicamente a un instinto masculino de preñado masivo, y deseo que trasplanten todas mis partes, al menos, a diez donantes diferentes. Sin maldiciones ni nada de eso. Sólo la idea de salpicar con lo mío.

A uno la cornea, un riñón por aquí, otro para alguien mucho mayor que yo; la parte de la polla que sea trasplantable pues también, no sé, quizás la próstata, por lo menos. Pero el corazón que no se lo den a nadie....
Romántico tu puta madre. Simplemente es que lo mío es molestar, no infectar. El corazón que lo quemen en la papelera del quirófano, algo rapidito, algo merecido.

Y por último, el apoteosis final. Ser enterrado sin caja ni ostias. A pelo y desnudo completamente.
Y a ser posible bocabajo. Uno: porque bocabajo es una palabra mágica.
Dos: Porque si resulta que es una catalepsia y a pesar de estar mutilado por dentro y por fuera y sin corazón con el que vivir, no estoy muerto de verdad; así excavaré con las uñas en la dirección equivocada. Vivir dos veces me parece demasiado. Y aunque me atrae la idea de viajar por el globo reclamando mis órganos sustraidos, no soportaría que esa sensación de que "acabo de empezar a vivir" se convirtiese en una hipérbole.

Europe is living a celebration

2010-09-17T14:10:00.000-07:00

Resulta que me había quedado dormido con la tele puesta, pero lo aviso de primeras para los listillos de "seguro que al final todo es un sueño". Bueno pues sí, menos yo, todo el mundo lo sabe.

Estaba anocheciendo en las carpas y los barracones, donde miles de personas ya se habían dejado los euros para cenar; y sin recoger su mierda. La lluvia dejó encharcado el recinto, eso sí, ajardinado y sin demasiadas calvas de hierba.
No había borrachos entre el guirigai de nacionalidades, cada uno a su bola, en su idioma y con su moda. Y yo no era la excepción. Pisando belgas, molestando a alguno de Baviera o mirándole las tetas a una serbia iba poco a poco haciéndome al lugar con la multiusos suiza que me habían regalado con la entrada.

Acompañado de un compañero de periodismo al que no traté en la realidad, me dispuse a conseguir un buen lugar donde apalancarme después de encontrar algo que echarme al buche.

Las barras acondicionadas para el evento ofrecían restos de platos multiculturales servidos de manera cutre. Elegí un pilaf a medio masticar, costroso y crujiente, que parecía una torta de aceite, y me lo comí. Bien frío.
Mierda de Cumbre Europea.

Sí, adiós a los festivales musicales y a las raves de cinco días; ahora resulta que para vernos las caras todos tenemos que ir a las cumbres internacionales.

Mientras tragaba aquella mierda que haría llorar a Saladino de pena, el mamón de mi compañero saltaba cada minuto en voz alta con mierdas del estilo "el presidente francés, Nicolás Sarkozy, bromeó en repetidas ocasiones durante su intervención sobre la 'hipócrita actitud de los países miembros que comparaban la expulsión de elementos antisociales con las deportaciones de judíos'" o "conectamos en directo con la rueda de prensa de Viviane Reding, comisaria de Justicia, tras su acorralamiento al gobierno galo con lo que otros jefes de estado calificaron de 'desproporcionado e injusto ataque a la soberanía del pueblo francés y de intromisión populista'"...Claro, todas estas chorradas las escupía un especial sobre la cumbre en La Noche en 24 Horas de TVE, y mi cerebro en pleno estadio R.E.M las ponía en boca del capuyo cara de becario. Me iba cargando de mala ostia y de vomitivo pilaf hecho, seguro, por manos caucásicas.

Bueno, "voy a hacer un poco de mi trabajo sin cenar decentemente y sin haber llegado a tiempo a cubrir la farsa", pensé. Así que cogí al primer guiri que buscaba el camino a su tienda y lo zarandeé tirándolo al suelo y clavándole las rodillas en los hombros.

"Mira, desgraciado, los franceses están cometiendo una deportación ilegal masiva y eso no lo contempla ninguna ley comunitaria. Punto primero. Su gobierno populista de los huevos, no es más que eso, desde el primer día de legislatura, pasando por la criminalización de las banlieue, la privatización desproporcionada o la centralización de las competencias...pero es que eso es lo que votó Francia. Porque los franceses son unos racistas de mierda y no recuerdan que sus casas las construyeron los argelinos.

Como los italianos, siempre jodiendo a los rumanos y albanos, o los españolitos y su gang-bang continuo a todo lo moro, y lo mismo desde Portugal hasta Noruega.

La xenofobia es lo único que vertebra Europa. Y los romanís, los zingaros, los gitanos, los judíos o los kurdos son el objetivo. La única misión que tiene el Parlamento, la Comisión, el Tribunal de Justicia y toda la parafernalia acompañante es acabar con el Gen Nómada.
Porque no aportan, ni están inscritos, ni se dejan engatusar. Porque son una provocación al liberalismo ese de la libre circulación de personas, bienes y capitales al hacer uso de su movimiento por el territorio de la UE. Porque son como las golondrinas y no se quedan pasando frió en su 'patrie'. Os odio, europeos de mierda, no valéis ni la enculada de un perro muerto".

"¿Lo has grabado?" Pero mi compañero estaba absorto en las pantallas gigantes en las que salía Sarkozy con un fulgor de dios protector e inmortal, los aplausos no se oían pero el presenciarlos a cámara lenta le daban un rigor histórico abrumador que llenaría de vocación a futuros politólogos. Su sonrisa era pura como la risa de un niño y hasta la Merkel se acercó a su oreja para decirle entre susurros "me mojas toda".
Mi becario ya estaba perdido, su brutal erección lo confirmaba. La imagen se cortó para anunciar que dentro de un par de horas se iban a fletar autobuses con destino a los poblaos gitanos. Y luego imágenes de hipnótico fuego.

El becario se volvió hacia mí ilusionado pero yo ya le había cortado la garganta con la suiza multiusos. Tenía dos horas para hacer arder aquel nido de blancos.
Pero desperté.
Apagué la tele y bajé al bar de la china a echar unos dardos nada más abrir.

Deseo de ser kurdo

2010-09-15T22:56:00.000-07:00

Ni una palabra decente en mil días. Ni un sueño apache que esconder de los funcionarios. Ni sabores, ni olores, ni pieles de gallina ponedora.
Nada de drogas curativas.
Nada de sexo inseguro;
nada de ciudades sobrevolando, a diez mil pies de altura, los viñedos de tu familia.

Tengo toallitas limpia-gafas y sucios los calzoncillos. Tengo un cajón lleno de cigarrillos de menta y un acuciante dolor en la axila. Temo por mi vida. Temo por mi amor.

Sin noticia alguna de Willendorf,
ni de Phnom Penh.

No quiero ser extravagante, quiero ser soñador.
No quiero descubrir que he acabado hablándome de una manera clara y directa.

...el Bósforo me sigue reclamando en la distancia y ya puedo oler el raki.

Animales Pijos

2010-09-11T23:09:00.000-07:00

Hasta arriba de verdades me estoy poniendo con Perros de Paja (el ensayo de John Gray, no la película homónima de Peckimpack). Este profesor, desconocido hasta hoy para mí, reclama lo que algunos soñábamos apretando los puños bajo la almohada: nuestra animalidad sin medias verdades.

Gray recoge la filosofía occidental y la zarandea. Exime a Schopenhauer de una quema secular a la que no sobrevive ni siquiera Nietzsche.
Nos impide olvidarnos de hasta que punto somos esclavos de la religión (cristiana, en particular): ya que toda nuestra estructura de pensamiento se engarza a la perfección con tres o cuatro máximas irrenunciables a los ojos de los sacerdotes primarios, casi cualquier concepto revolucionario no supone más que la quema de la flota para poder salvar al rey en un bote que arribe a alguna playa.
El Humanismo es Cristianismo, el Marxismo es Cristianismo y el Post-modernismo es cristianismo, o si me apuras, calvinismo. Y todo ello, pérdida de realidad, origamis del pensamiento, fe en todo menos en los poemas...material para inspirar "fantaterror".

Esas mentiras insalvables se postulan en la consideración del ser humano como "otra cosa". Ni mamíferos, ni vertebrados únicamente...destino, libre albedrío, antropocentrismo, progreso, dominio de la tecnología, ecologismo... Religiosidades que nos sitúan en el bien o en el mal, algo que escapa a nuestra decisión.

Gray me fascina con su capacidad de mostrar al puritano que se esconde tras el artista rompedor o bajo la máscara de filósofo revolucionario de algo tan racional como la Lógica. Se introduce Gray en los sótanos del museo y nos espeta la irracionalidad de la ciencia, su preservación a través de su propia consideración: la capacidad de exigir un método científico para medir el mundo pero no para medir a éste mismo método.
Ya os digo, un gozo para los homínidos.

"El cielo y la tierra son implacables. Los seres de la creación son para ellos meros perros de paja"
Lao Tzu

Taking the long way home

2010-09-05T23:56:00.000-07:00

Me piace una barbaridad el skyline del Actur y Ranillas a estas horas de sol a medio gas. Las farolas, que poco pintan ya, quedan ensartadas entre una primera linea de combate arbóreo y los conductores duermen rodando todavía. A la par, sigue fluyendo el río como una vieja en su bici.

Ver a la madre, mujer, y a la mujer, anciana, es un chiste más del repertorio universal. El padre no cuenta, si Freud no se equivocaba, éste sólo es un usurpador que se disculpará enseñándonos a montar en bici.
Nota al dorso: Agénciate una bici u olvidarás semejante legado.

He recuperado el aroma del pan del día llegando en cajas de cartón al bar familiar; respirando su polvo urticante que alimenta como ya quisieran otros. Me ha costado llegar hasta la fuente, recorriendo sinápsis abotargadas en siesta que se defendían, eléctricamente, ante mi no programada presencia.

Luego ha tocado fantasear y perderse cotilleando las otras opciones del multiverso.
El "¿qué estarán haciendo mis otros yoes?".
El problema es que muchos de ellos también están paternalistas; mirándome a mí. ¡Cómo si yo necesitase atención!
En resumen: cuidamos de Jose.

Sólo son las ocho de la mañana.
Y aún tengo rememorantes las yemas de los dedos

"El olvido también es una forma de presencia. Presta una presencia propia a la aparente desaparición de lo olvidado" De la esencia de la verdad. Martin Heidegger

Revisionando a los clásicos IV: Gone Baby Gone

2010-09-01T03:10:00.000-07:00

Adios, pequeña, adios. Cine de género desde el título, sin engañar a nadie. Hombres y mujeres equivocándose y ni una sola femme fatale...o la primera de todas salida del género. Vuelta de tuerca a la lucha contra la ley de los hombres y contra la ley de Dios.

...Si la hubiese rodado Clint Eastwood la hubiese llamado "La elección", por esa necesidad que tiene de darnos el sermón de lo que ya sabemos; pero Ben Affleck, con un Oscar al mejor guión en una vida pasada, organiza la historia desde la inmadurez: el detective que crea Casey Affleck es un chaval de barrio que se las da de conocer a todo el mundo y poco más. Por fin una historia donde un dilema no se adapta a elegir entre dos finales previstos. El proceso es: di por donde tiras y ya veremos con qué pagas.

La vida, y vamos concluyendo, se trata de no tener en cuenta a los demás por nuestro propio bien.

No exigimos valientes, pero tampoco aceptamos cobardes

2010-08-19T18:04:00.000-07:00

La perspectiva, la bendita perspectiva. Esa lejanía del objeto amado, tormentoso, dañino es un acercamiento a algo nuevo. Una colisión trasera invisible al tener la vista delante, clavada en nuestro perseguidor.
Es una entrega al azar.

Sé que no recuerdo muchas cosas porque no me sorprendieron lo suficiente, pero sí recuerdo, en clases de arte, la explicación de la perspectiva y, especialmente, el tema de su aberración: cuando hay que deformar el objeto para que, con la perspectiva lejana, mentirosa y fallida, presenciemos la simetría, la rectitud; el orden.
Los griegos realmente "suplicaban" que nos dedicásemos a ser bellos... y a actuar en consecuencia.
Me dan pena.

Parece que si te alejas ganas en criterio, y eso no es cierto. Alejarse es instinto de supervivencia. Es vivir sin una meta. Si te alejas ya nadie creerá en ti; y si creen los estás conduciendo al error. Quién no se involucre no merece nada.

La verdad está a un palmo de nosotros. La belleza se lame, se chupa, no se observa. De la misma manera en que la esencia de la guerra está en el desorden psicológico del soldado que regresa, pero más aún en la muerte del que se queda.
Involucrarse con la vida es un ejercicio de apnea y la experiencia se cuenta en la capacidad pulmonar que se desarrolla. Y por eso, al igual que Gauguin, presiento a los buscadores de perlas como los únicos dioses que no nos han abandonado.

Releyendo a los clásicos XI

2010-08-10T17:57:00.000-07:00

"Olisqueo las moléculas del aire arrastradas por vientos que me son contrarios. Sobrevuelo ciudades anónimas, persiguiendo el sol, con los ojos cerrados. Mi concentración es extrema. Tiendo una cara voraz hacia el horizonte invisible.
Ya no soy más que una nariz ávida que persigue y selecciona las partículas de Leyla."

Enki Bilal; "Cita en París"

Un detective indiferente VI: Extra con frase

2010-08-10T17:45:00.000-07:00

Salió de espaldas del restaurante y diciendo adiós con la mano. Era él.

El cliente exigía que aquel tipo fuese abatido cuanto antes; nos dijo que cada día que seguía vivo "ese perro" le reconcomía las entrañas, y lo primero que me pregunté cuando lo vi fue qué podía haber hecho aquel desgraciado para ser odiado de semejante manera. Me dedico a cosas como ésta.

Vestía como un don nadie que está orgulloso de estrenar pantalones. Sonreía como si acabase de vivir el mejor momento de su vida y sólo fuese el comienzo. Se acercaba a donde yo estaba con la mirada puesta en el futuro.
De besos a sus hijos aún no nacidos, de tostadas con mermelada y periódico sensacionalista, de estafas en el taller cada vez que llevaba el coche que nunca estaba arreglado del todo.
Me sobrevino la lástima; estad seguros de eso.

Un testigo declararía lo sucedido a un agente del orden, imagino que se haría el compungido; el afectado. Como si tuviese que concienciar al agente de que este tipo de cosas separaba a los civiles de la policía en dos grupos humanos distintos.

Dos hombres que se cruzan en la calle. Uno de ellos, vestido con chaqueta de cuero y capucha, se gira de repente mientras se pone un pasamontañas que saca del bolsillo.
Imagino que las otras personas también lo vieron. Que se asustaron al disponerse a presenciar una ejecución por la espalda a menos de un metro.
A lo mejor alguno pensó "¡ostia! ¿lo va a hacer?".

Imagino que el agente dejaría de escuchar al testigo cuando no había duda de lo que había pasado.
Y que anotaría algo parecido a esto: "Un hombre encapuchado en el momento del suceso efectuó dos disparos, con la calle transitada y numerosos testigos. Los dos proyectiles impactaron sobre un varón de raza blanca, aún no identificado, por la espalda. La víctima fue trasladada por los servicios de emergencia al Hospital de San Martino y el agresor se dio a la fuga tras subirse, según varios testigos, a un vehículo Peugeuot granate".

Y que conste que no sé si ese tipo murió en el acto o lo salvarán de alguna manera los médicos. Pero eso resulta indiferente: silencia igual un atentado fallido; y quién os diga lo contrario miente.

Y otra cuenta con dinero que no sé con quién gastar. Una cosa es la vida, y otra muy distinta, la vida de los demás. Yo he fracasado en la mía. Me dedico a cosas así.

Dijo que salvar cualquier cosa era infantil

2010-07-17T15:15:00.000-07:00

He cruzado mapas cartográficos antiguos mientras venía hacia aquí. Y AQUÍ es exactamente lo mismo que ALLÍ; se han acabado las idiosincrasias; todo sabe igual, tiene la misma cara y es el mismo tiempo; no el clima, sino el tiempo.

Ya me he cansado de enterrar y enterrar, los demás os pudriréis en la cuneta. Os aparezcáis en sueños o en despertares. Eso sí...

Aunque de vez en cuando me cruzo con los que también notan un color raro en las entrañas de los cuervos. Nos miramos y nos hacemos una paja, o un dedo, en el lavabo. Y cada uno por su lado.
Que los raros cuando se juntan acaban haciendo una película de zombies o una comedia romántica.

Si alguien conoce un síndrome que te retiene toda la vida en las 16:00 PM que me lo haga saber. Que no hay dios que se tome un café como los de antes. Y repito; no es nostalgia, el café que recuerdo también sabía a mierda, lo que yo quiero es el acto una y otra vez hasta perderme en mis pañales.

Invocando a todas las diosas de la fertilidad

2010-06-30T20:26:00.000-07:00

Reponemos el disco:

Me voy a entrometer.

Es todo lo que quiero.

Te voy a levantar el vestido y así lo voy a dejar.

Y besarte mientras araño la pelusilla rubia de tus piernas.

Y si lo que conoces es el sexo alargado durante horas,

te voy a enseñar cómo se besa durante días.

Hasta llevarte en barca por el lago quiero.

Y me decido yo, ningún coro griego de por medio.

Sólo estaba esperando al verano.

Y ha tardado lo suyo... el mamón.

Y que digas no, no importa demasiado,

porque seguro que hasta eso lo haces bien.

Nena, me encanta como bebes.

Y contigo nunca dejaré de fumar.

Mejor tipo no me haces-

chorradas tampoco-

pero me corro cada vez que te ríes.

Cachorro de altas miras

2010-06-30T18:21:00.000-07:00

Desde la zona Vip, y agarrado al vacío podía verla en la pista.
Bailándolo todo. Sin mirar a nadie. Sabiendo que los tiene a todos de viaje astral por su cuerpo. Pidiendo a gritos no crecer, no tener un trabajo en toda su vida.

Ah, sí, la descripción del lugar: pues básicamente un antiguo sistema de túneles de cualquier atracción de coches para niños. Si puedes puedes y si no...
Y el conflicto, en este caso una fácil elección: llevo una bolsa de deporte repleta de pasta, se la he robado a alguien de la fiesta y no debería quedarme expuesto a que me humillen en el campo de fútbol, me den una paliza o a que se acabe pillando por mí un matón homosexual de doce años.

Ya debería estar brindando con dos desconocidos en una heladería, sin padres, con un futuro por delante sin problemas de dinero, sin problemas de ningún tipo, disfrutando de la valentía de huir realmente a donde siempre he querido... pero esa niña me retiene. No contaba con esto.

¡Y allá vamos!

Bajo a la pista con la bolsa al hombro y apartando gente. Con un puñado de billetes en la mano y la mirada fija en ella. Lleva veinticinco carpas refulgentes nadando al unísono por vestido; su pelo revuelto se acerca hasta mí y me roza las mejillas. Y mira al suelo, por supuesto. Pero me deslizo por la pista bocaarriba y me cruzo entre todos ellos. Saco el fajo de billetes y lo arrojo al techo.

Todos son brazos y sonrisas pero ella me mira a mí sin dejar de bailar.
De un tirón la traigo al suelo conmigo. Punto importante: no le gusto. Lo sé, pase lo que pase, haga lo que haga, se quede el tiempo que se quede; yo no le gusto.

El dueño de la pasta y sus matones ya saben demasiado: la gente se pisa y empuja en el centro del local intentando meterse todo SU dinero en los bolsillos. Y saben que ese dinero es el suyo porque sólo ellos parten la pana. Se funde a negro. Olvido el intermedio. Pasan los años.

Y

Ella está en la puerta, sin juventud, sin firmeza. Lo demás sigue ahí, pero la frescura, las carpas de su baile y mi deseo de irme con ella hace años que desaparecieron. Me amenaza desde la puerta, y se va. Podría seguirla, lo he hecho otras veces.

Ha pasado una hora, estoy sólo. ¿Qué fue de mí? Yo tenía un plan, y no recuerdo si lo seguí o no. Mi aportación a la causa fue compartir la suerte y lo único que se comparte es el paso del tiempo. Este punto no es el final, dentro de poco la estoy buscando por ahí y acabo encontrándola en la pista de cualquier tugurio, y nadie la mira entonces como lo hago yo.

De sandías y yonkis

2010-06-17T18:51:00.000-07:00

Vuelvo a sentirme yo en el equivocarme. Me descubro una y otra vez mi mirada para adentro, apuntando en la gran lista un nuevo momento de inflexión, amable y simpático como mi mejor yo; y con la llave de paso en una mano y el chorro de agua brotando hasta cubrirme las rodillas:

Unas tetas cobrizas fantásticas que quitan cualquier miedo al hambre y al sueño. Desde luego que sí. Demandando cariño en mi puerta, eso que siempre pensamos no va a volvernos a ocurrir. Aún queda alguna madriguera llena de conejos.

La gente necesita a la gente, más que cualquier otra cosa. Necesita un masaje en el cuello y un abrazo de alguien a quien nunca hayan abrazado. Necesita un polvo lento y fruta.
Y yo, además, necesito a una de esas que fueron lolitas con doce años y ahora se les ha olvidado. Y Humbert ya avisó de que hay poquísimas.

Estoy harto de ver palomos gordos infectos achuchando a las palomas por la calle, sabiendo que, si su panza les permite aguantar la persecución, mojarán; y la dejarán con un huevo dentro.
Estoy harto de ver casados y casadas. De ver parejas de viejos camino a casa o a misa. Quiero que toda esa mierda no me afecte y echar antes de desaparecer doce polvos de esos que quitan varios años de vida.

Revisionando a los clásicos III: A guide to recognizing your saints

2010-06-09T02:44:00.000-07:00

"Lo dejé todo y a todos; pero nadie, nadie... me ha dejado a mí"

Si tuviera un arma no recomendaría esta película intentando desentrañar todo lo bueno que tiene (y bueno también de bondad, de la verídica, de la que se respira tras toda una vida ahogándote), no intentaría hacer campaña de la primera película de un tal Dito Montiel, basada en su propia novela autobiográfica. Si tuviese un arma la ibais a ver porque sí y punto.

Pero no la tengo. Así que por partes.

Dito estaba harto de su barrio, de cómo le amenazaba de muerte cada día, de cómo truncaba los sueños de sus amigos de la infancia, de cómo todo lo hermoso se pudría entre bromas de padre fracasado y novias que tienen la vida ya decidida. Y Dito se marcha. Y que les follen a todos.
Se hace escritor y escribe sobre lo que conoce: sus amigos, su madre, SU PADRE (¡qué a todo esto es el puto Chazz Palminteri!)... Y no sabemos que ha escrito; pero nos iremos haciendo a la idea.

Quince años después vuelve al barrio porque su padre está enfermo. Desde que pisa el barrio, Dito va recibiendo honestas críticas sobre su marcha que el confunde con reproches.
En realidad, el que tiene asuntos pendientes con el pasado es él y poco a poco los pone frente a sus allegados.

La película salta del Dito de 16 años que se va llenando de deseos y sobre todo miedos, al de 30.

Es una película sobre Nueva York, y tiene algo increíble en su descripción: no copia a Scorsese. Esta Nueva York se parece a tu pueblo en verano, a tu barrio después de las clases (si no eras un verdadero gilipollas, claro); es la infancia de casi todos.

Y lo mejor de todo es la esperanza de que cuando vuelvas, al igual que en la película, nos daremos cuenta de los errores: la novia ya es madre, los amigos ya están de vuelta de ti, la madre te descubre que la actitud de madre es justo lo que siempre has necesitado y el padre...bueno, eso lo mantenemos en secreto.

Toda una vida huyendo para poder sentir, y descubrir que, al final, sentir es lo contrario de sentirse satisfecho.

P.D: Boyero vuelves a ser un soplapollas.

Revisionando los clásicos II : Frost/Nixon

2010-06-08T23:48:00.000-07:00

Aún no me explico que pinta Ron Howard llevando esta tremenda película a buen puerto; porque, si exceptuamos Willow, el resto de su filmografía se espachurra en la acera de madura que está: aquella de Tom Hanks y la sirena, Apollo 13, la muy-pero-que-muy fascista Ransom o la soporífera y chulopollas Backdraft (aquí Llamaradas o "la película que condenó a todos los que participaron en ella a hacer un parón obligado en su carrera").

Frost/Nixon la podría haber firmado el desaparecido S. Pollack si hubiese sido más cínico y más cabrón, aún.
Y no sé si es que ya he tocado fondo o qué, pero me he reído un montón con este desafío entre Nixon y Lorenzo Milá.

Por muchas razones, pero la más básica de todas es que está película sobre periodismo de investigación dedica menos de un minuto a la parte de rastrear la mierda del señor Nixon, en parte porque sería un plomo, sí, pero, sobre todo, porque el meollo se reduce a que Nixon lo tenía bien jodido (obviando que el tipo no fue a la cárcel y obtuvo el indulto total y automático de parte de Gerald Ford).

Esta no es la historia de como el mundo paga 2.000.000 de dolares por no juzgar a Richard Nixon-la mitad del film trata sobre la financiación de la entrevista-, sino que trata sobre como el show televisivo consigue derrumbar a un hombre que no sabe esconder su odio a los demás.

Porque perseguidor (un David Frost vividor y pusilánime) y perseguido (el Nixon más cabrón y reaccionario) no están, necesariamente, jugando al mismo juego.
Uno triunfa cuando ve peligrar su estatus, el otro fracasa cuando presencia la fe ciega de sus amigos...y es al revés de lo que se esperaría por lógica.

Frost/Nixon no es ningún clásico y nunca lo será porque es una película extraña sin épica alguna. Una inmersión, en primera persona, en el mundo del espectáculo político en la figura de un tipo al que se la suda la política. Y por eso gana Frost. Casi sin darse cuenta y sin que merecerlo o no importe lo más mínimo. De hecho, da la sensación constantemente de que Frost sólo está preocupado por la audiencia, y los intentos de Nixon de llevar la relación al terreno del combate resultan anacrónicos y poco realistas. El peor enemigo de Nixon es él mismo.

Gana el nuevo, el que tiene suerte en la ruleta del casino; el otro simplemente hace pública su destrucción sin ser consciente de ello.

Espero que no la vea nadie más o estallaremos de ganas de vivir de tan frívolos que nos volveremos.

Incluso la soledad se puede atravesar

2010-06-06T00:03:00.000-07:00

Zaragoza se parece mucho a Chernóbil, tiene abundancia de riberas y enormes arboledas y sin embargo a sus habitantes les valdría con una buena red de catacumbas donde ocultarse. Igual no ha quedado muy claro...ya, es Chernobil lo que se parece a Zaragoza, eso debe ser.
Echo de menos la muchedumbre a todas horas; pero la culpa es mía por anegarme de familia hasta los ojos.
Me caigo de sueño. No he dormido, pero sí he desayunado.
Parafraseando a S. Jerusalem, tengo ahora mismo"una actitud inmejorable para hacer periodismo".

Y ando nervioso queriendo contar algo sobre The Butcher Boy, pero resultaría aún más yermo de lo normal. ¡Y es un pedazo de película, de las de aplaudir hasta con los pies!
Así que cambio de tercio de Flandes -me cabreo al releer- y me decanto por la confesión agustiniana (¡guau, que giro de guión tan inesperado!), algo que me sale siempre sólo, como la verborrea casposa a los tertulianos de la tele.
He encontrado informes de evaluación del bachillerato que ya hacían saltar alguna que otra alarma, vocación de pésimo estudiante; de soplapollas, para hacer honor a la verdad; si no estuviese de empalmada a lo mejor no estaba pensando en lo completa que me parece la palabra follar; un "derecho de la persona", según Marie de Salle.

¡L. escribe, cojones! No me dejes solo en este antiguo oficio de canastillero. Lo mismo cambio de tercio de Mahou y me bajo el Ebro en kayak; haciendo, así, de la vida videojuego, de esos de superar pantalla a pantalla antes de partirle la cara al boss barriobajero de turno.
Me disculpo y me retracto de mis ganas de camorra aragonesa, Zaragoza no se parece a Chernobil, se parece muchísimo más al pueblo de Trillo.

Revisionando a los clásicos I: Lone Star

2010-06-04T20:00:00.000-07:00

- ¿Vais a casaros?
- Puede.
- ¿Conoces a su familia? ¿No les importará que seas blanco?
- Su familia cree que una mujer mayor de 30 años que no se ha casado debe ser lesbiana...estarán contentos de que yo sea un hombre.
- Reconforta ver como un prejuicio queda superado por otro aún mayor.

John Sayles es escritor, guionista y director de cine independiente. Y Lone Star es la primera película suya que he visto. La peli es bastante desconocida, del 96; época de horas en el videoclub, donde siempre la tuve en mis manos por el enfermizo atractivo de su carátula.

Han tenido que pasar catorce años.

Por detrás, junto a una sinopsis imposible de adelantar, un tío del New York Times la define como "absorbente". Bueno, sí, es exactamente eso.
Te mantiene pegado a las historias de los"espaldas mojadas" que cruzan la frontera para convertirse en su propia competencia y que acaban volviendo a casa porque han hecho pasta suficiente, te mantiene atrapado con la sabiduría de la primera linea fronteriza de los EE.UU, tejanos orgullosos que poco tienen que ver con el tópico redneck que necesitamos suponer y también a los negros; envuelto uno de ellos en la negación al "victimismo" de los suyos que se come una buena ración de sentido común y familiar.

Y no es el carácter impreso por Sayles a esos grupos lo que importa, sino que minuto a minuto vas comprobando hasta que punto todo está interconectado. Todos forman una comunidad cohesionada a través de sus demonios: los lazos familiares, la ley o la ausencia de ella, la corrupción (o quizás el reparto justo entre los supervivientes) que desarrolla la historia del Condado de Río, también llamado el Estado de la Estrella Solitaria (lo dicho, primera linea en el mundo real). John Sayles no denuncia el pasado, no intenta hacer cine reivindicativo; Sayles pare un peliculón social; en el que lo que importa es el presente de la comunidad donde todos y cada uno de los personajes mejoran al conjunto.

Pero, por encima de todo lo demás, resulta fascinante cruzarse con una historia tan cuidadosamente contada que cada escena posterior supera en fuerza, contexto, claridad y humanidad a la anterior.
Aquí no hay trucos, no hay mecanismos, sólo la constante duda sobre la validez de nuestros prejuicios y la fortuna de comprender, a mitad de metraje, que se nos quiere enseñar con un regalo y no con un éxtasis trágico de los tiempos de Sófocles.

Mi padre, cuando yo era niño, solía decirme que nosotros cometeremos los mismos errores que cometieron ellos; pero, por lo que he logrado entender, eso no ocurrirá...sino que cometeremos los mismos aciertos que cometieron ellos.

P.D: Queda inaugurada una nueva sección de crítica a las películas que me apetezca y que a lo mejor acaba con ésta.

Mentir; creer en lo que no se ve

2010-06-03T16:31:00.000-07:00

Diez fantasmas más a la lista callejera,
me siento como la Whoopi Goldberg de Ghost.

No creo que la probabilidad se atreva a cuestionar nada al respecto.

Me miran esos aparecidos, me increpan, me escupen y se van bailando por mi misma acera, empujando a alguien, de vez en cuando, bajo las ruedas de los coches.
Y yo no me entero porque estudio en la biblioteca enfrente de una chica de primero que aparenta haber hecho añicos una vajilla entera.

Y me mira fijamente, proyectando imágenes fabulosas en mí:
Nos follamos entre el oleaje y los restos de un naufragio,
con un brazo alrededor de ella y otro asido al mástil;
el agua tapando y destapando los muslos de ambos y el sol, rencoroso,
calcinando nuestra piel salada.
Y luego ahogarnos, claro, qué si no.

Levanto la vista de su mirada negra y veo que los espectros se están pasando. Los apuntes de la gente vuelan por toda la sala, los portátiles se hacen añicos y bolígrafos que vuelan solos garabatean pollas en la cara de los estudiantes.
No estoy para poltergeist. Prefiero disfrutar del enigma de la chiquilla que puede con todo.

Y volvemos a conectar nuestras miradas: Dejo mi mente en blanco; una montaña se abre en dos y de su raja brota un torrente incontrolado.
Esta chica tiene una obsesión líquida.
Me viola la mente con escenas de polvos forzados, con la hierba incrustándose en la espalda y sus manos aplastando mi cabeza contra el suelo.
Por mí perfecto.

Pero se cansa, se despista; o a lo mejor he sido yo quien ha aguantado hasta el final, quién sabe.
El caso es que se levanta, recoge sus cosas y se marcha por la puerta rompiendo todas las baldosas que se cruzan con ella.

Al pasarme la mano por el pelo compruebo que estoy empapado, y que los demonios se han montado una rave con pirotecnia, barras de bar y máquinas de espuma... y sólo yo lo presencio.
No queda nadie estudiando y la súcubo ya no está;
me importa muy poco todo lo estudiado.

Estrecho la mano a un par de aparecidos que se les ve animados. Parlotean sobre los éxitos de esta multinacional, sobre lo rápido que se asciende si uno se compromete con el ideario de la marca, sobre la cobertura al finalizar el tiempo laboral...
Me enseñan un contrato que no recuerdo haber firmado, un par de golpecitos en la espalda y cada uno vuelve a lo suyo.
Se acerca, impenitente, otro verano.

Hasta el centro de Camboya no se folla

2010-05-30T10:08:00.000-07:00

Acabo de despertarme. O acaban de despertarme dos que son tocayas, mejor dicho. Porque por mi propio pie no salgo de la laguna ni en verano. Me lío las horas, las echo al hombro y dejo que se engusanen y mueran.

Pero acabo de despertarme. Y pienso que la traición es el pan de cada día y que traicionado y traidor son intercambiables, sólo que uno se pirra por la culpa y el otro por la ira.
Así el activo puede seguir sintiéndose vivo y el otro cobarde.

Y con la cara lavada, afeitada por completo, y con alguna que otra crema untada en la barbilla, me dispongo a seguir investigando en la buena dirección.
Lo primero que me viene a la cabeza es pedir perdón.
Lo pido.
De veras.
Lo siguiente es perder el vértigo. Pero sin avasallar, que es algo que me va a costar horrores.

Por último, me prometo no volver a dejar una constancia tan cutre de una buena noche de consejos impersonales: de esos que o los cojes tú o los cojen los de siempre.
Es mi último agradecimiento sin usar el cerebro. Palabra.

Acabo de despertarme y ya me echaría a dormir angustiado otra vez. Ni vago, ni imbécil; únicamente pijo... y de incógnito.
Desde aquí recomiendo a las mujeres. O no aprenderemos.

Épica hiperrealista

2010-05-26T08:45:00.000-07:00

Más o menos, de una manera muy serrana y paciente,
se han escrito los capítulos anteriores que han traido al protagonista hasta un estado de semisatisfacción por lo deseado con ganas,
y de sedición malsana por lo poco sujeto con las manos.

El mundo se ha portado algunas veces, eso no lo voy a discutir nunca;
están los documentales de animales que nos yerguen sobre hombros de gigantes.
Y el blues.
La cultura en manos de nadie.
Las panaderías abiertas a las cuatro de la mañana.
La descripción y estudio de todas las especias, yerbas, simientes.
Lavapiés, el pastel de cabratxo, las historias de balleneros,
el Nuevo Periodismo, Vittorio Gassman,
la sátira, las lentes de contacto, Josèphine Baker,
Iris Murdoch y su relación con John Bayley,
y, sobre todo, las religiones que tienen animales por dioses.

¡Vivimos tanto a través de las posibilidades de otros que no entiendo como no estamos de celebración continua!

...Agujero negro narrativo...

Pero luego está este puto enjambre de venas y fibras musculares intoxicadas impidiendo llegar hasta donde dicta la imaginación (puta, puta imaginación).

"Sabía pegarse cuando no se pegaba y ahora practicamente sangra si cambia un poco el tiempo.
Pero se acuerda de sus ideas, vendió sus ideales bien barato para no darles más vueltas y se concentró siempre en sus ideas (o idas de olla o mentiras o propaganda de grandes multinacionales).
Con el soniquete constante de espicharla en la cuneta.

La amenaza del hombre del saco en el que nos transformamos cuando cumplimos los 25 tiene presas todas las oportunidades, maniatadas y obligadas a estar tiradas por el suelo.
La última, en su turno de ir al baño, engaño al "secuestrador", se escapó por un ventanuco y se infiltró en la multitud de las malas ideas.
Las anteriores que escaparon a ella usaron tretas poco más o menos igual de ridículas.

Pero las que quedan dentro y quiere rescatar -muy importante- ya deben estar impacientándose.
Ya sueñan con un tipo cualquiera al rescate, aunque llegue sin pectorales ni sonrisa noventera; uno del que poco importa que le claree el cartón, tenga pelo en los nudillos o se le quede baba seca por la boca.

Y llega tarde, pero tiene intención de llegar.
Va de camino, parándose en cada portal a ver si ve un timbre pintado de rojo y/o enfrascándose a repetir a todo el mundo las deliciosas idiosincrasias del mundo animal; sí, pero va en la buena dirección.
Va decidido a enfrentarse con su ego, su yo, su superyo y todos los tús que ha malinterpretado; y conociéndole, sus enemigos no pueden ser muy peligrosos.
Será una de las peores escenas de acción de la Historia. No cabe duda".

Les Étoiles des Filles Mortes

2010-05-13T11:41:00.000-07:00

Lo sé sin salir de aquí.
Corren arrastradas por los ríos,
flotan en los mares.
Se mantienen incorruptas.
Ellas con especias de bosque y noche en cada orificio.
Yo en el desierto del futuro, como gato alrededor de comida caliente.
Y decenas de inuit usándolas como embarcación para llegar al oceano;
arremolinadas al final y erigidas como arrecife de hagiografía.

Y en mi memoria episódica una no ve a la otra,
la hermana no mira a la amante y ninguna dosis fue primero.
Todas y yo, sobrados de razón,
fluidos para motor
y ansia de morir como siameses separados.

Salgo de todo esto y no hay corriente marítima conectada a nada.
Ni lírica completa, ni polvo retractil bajo el lóbulo temporal.
Sólo coros de infancia armada,
mis sombras formando una familia,
el cardumen alimentándose de los ases rotos
y sus estrellas brillando impenitentes en los cuerpos que quedan bocabajo.

Releyendo a los clásicos X

2010-05-11T01:25:00.000-07:00

"Ya perdoné errores casi imperdonables.
Trate de sustituir personas insustituibles,
de olvidar personas inolvidables.
Ya hice cosas por impulso.
Ya me decepcioné con algunas personas,
mas también yo decepcioné a alguien.
Ya abracé para proteger.
Ya me reí cuando no podía.
Ya hice amigos eternos.
Ya amé y fui amado pero también fui rechazado.
Ya fui amado y no supe amar.
Ya grité y salté de felicidad.
Ya viví de amor e hice juramentos eternos,
pero también los he roto y muchos.
Ya lloré escuchando música y viendo fotos.
Ya llamé sólo para escuchar una voz.
Ya me enamoré por una sonrisa.
Ya pensé que iba a morir de tanta nostalgia y...
Tuve miedo de perder a alguien especial
y termine perdiéndolo
¡¡pero sobreviví!!
¡¡Y todavía vivo!!
No paso por la vida.
Y tú tampoco deberías sólo pasar ...
¡¡¡VIVE!!!
Bueno es ir a la lucha con determinación
abrazar la vida y vivir con pasión.
Perder con clase y vencer con osadía,
por que el mundo pertenece a quien se atreve
y la vida es mucho más para ser insignificante."

Charles Chaplin; "¡¡Vive!!"

El viejo continente

2010-05-10T11:31:00.000-07:00

No os equivoquéis conmigo, yo soy vienés y lo seré toda mi vida.

Cojearé,
posaré ante el espejo,
y me mojaré bajo la lluvia como un vienés.

Porque no se envejece en ningún sitio de mejor manera.
Con el psicoanálisis como patrimonio
y la humildad como pecado;
en Viena quedan posos del sexo loco de los ´20 berlineses
y nadie te pone los cuernos en la ópera.

Frente a los burkas que esconden mujeres
yo reverencio el desnudo público de mi mujer.

Acoso a los ancianos, azuzándolos con la caballería;
porque sí
y porque ya es hora.

Y cuando concluya este valls electrónico,
colonizaré el Trópico con una fusta y buenas intenciones.

Porque soy un vienes
encerrado
en el cuerpo de un idiota
que responde con labores de contención.

Bocadillo de camomila

2010-05-09T23:39:00.000-07:00

No estoy para narrativas normales, amigos. Me quedo con la épica-química, el western atmosférico, la intriga de la coexistencia espacial y la novela criminal. Todo lo demás es novelucha romántica, discursito pedagógico de fariseo y cabrito y moralina judeocristiana (de la chunga, nada que ver con el "cine de la inquietud moral", por ejemplo).
A la hora de los estilos, necesito un poco de "Cut-up" a lo Burroughs, un compromiso total con el juego como hacía Cortazar y una sinceridad completa... acobardada en el último segundo para pillarla buscando un escondite en el salón.

Mi lenguaje está en búsqueda; por fin, ya me comí los huevos de niño lector asocial y resabiado. Ando abierto de piernas a todo el lenguaje panamericano (una buena muestra de ello *), y un compendio de dioses y demonios que formen el panteón léxicográfico suficiente para abarrotar mis farragosas subordinadas -muerte anunciada en el pasado de esa quimera sosísima y bienpensante que es el párrafo corto-

La voz. Nunca hubo duda. Tercera persona cuasi omnisciente cuando se trate de castigar, totalmente omnisciente cuando me sienta con flow y más dado a la prolepsis que a la analepsis (es decir, más dado a joder los chistes que a mejorarlos); por último, primera persona...bueno, si empiezo en primera persona todo el mundo al suelo.

En cuanto al ritmo: bueno, siempre pensé que la única evolución de un cuentacuentos y de un tiralineas estaba ahí. Así entendí la evolución de una época literaria a otra en el colegio y así lo sigo viendo. Y por eso no he tenido ritmo alguno y tengo que escribir con música a toda ostia.

Si entro en descripciones cuando escribo se debe a tres posibles motivos: o necesito despistar, o estoy todavía entripado con algo que he soñado o quiero relajar alguna taquicardia escribiendo y
me da igual perseguir o no a las musas con el bate de beisbol.

De todos es sabido que cuando se escribe sobre el proceso de escribir, o sobre el enfrentamiento con la página en blanco, o sobre el papel de creador, es que no hay nada serio que decir y que ya no se es escritor. Y ahora queda, según el concepto de trascendencia, plantar un ñordo y tener un monstruo.

* "¡Qué gonorrea! ¡Qué vaina tan cruda y tan bacana!" (Leido en un foro)

No pain, no game

2010-05-03T22:19:00.000-07:00

Tengo una taza partida en pedazos, es un recuerdo de Praga, pero no mío; yo no conozco Praga, como no conozco Bhután.
Pero aunque no sea mía he decidido recomponerla con paciencia. De hecho, ya lo sabéis: porque no es mía voy a recomponerla.

Va a ser el principio de mi imperio. Pegado con pegamento y vendido antes de que se desmorone, y yo, ya lejos.

Si me paro a pensarlo siempre tuve en realidad vocación de rey, de gobernador. No quería ser autor, sino autoridad; como Bret Easton Ellis.
Que me adjudicaran el título de emblema de una generación o ser convertido en objeto de deseo, nada serio, nada intelectual; sólo una turbia impostura, algo nocivo, algo expuesto a la horda...cercano al cielo.

Así que aquí seguiré juntando trozos de porcelana para hacer feliz a alguien, para que me hagan feliz a mí. Barruntando que la misantropía gobierna el mundo mientras mi gato ha huido a pastos más verdes.
Tocar fondo es tener una taza rota por mascota.

Hay galletitas de la fortuna bastante peores

2010-05-03T08:52:00.001-07:00

Se me han hinchado los músculos de la espalda, así como suena; un cuasimodo en Delicias con temblores. En pleno mayo con el radiador a tope y ofreciéndole el culo.
Una vez más, enfermo en el peor momento.

Eso sí, el malestar me hace algún que otro bien: sacia mi necesidad de pereza porque no me saca de la cama, y me ofrece mucho más tiempo para mejorar mi situación.
B. decía en su obra: "yo no hago virtudes de mis defectos". Bueno, pues yo no hago otra cosa. Y si me disculpáis, me vuelvo a la cama. Que la literatura no anda por aquí fuera...y parece que me estoy poniendo confesional.

Un menú sólo de entrantes

2010-04-30T15:54:00.000-07:00

Seguro que volverá a ocurrirme, ya lo verás; no tendría sentido toda esta contención -esta lasitud- si no me esperase, pasado mañana, tras la esquina.
No puede haber ocurrido y ya sin más, apesadumbrarse todos los días por venir.
Sí, sé que a la gran mayoría les pasa. Se encuentran a gusto en un solo día y de regalo toda una vida para entender la broma. Pero no es el caso que nos ocupa.
Además el gusto por la nostalgia lo perdí a los diecisiete.

¡Qué increible es la envidia! Te agarrota y te entierra en el desierto, te quema la retina; te da por perdido. Y para salir del túmulo te aferras a habilidades infantiles, a ánimos equivocados del padre.

Pero estás sepultado en la autocrítica, esquivando ataques de pánico con una mano en el pecho, y otra en la cartera. Cuando la boca se te llena de mentiras, comienzas a soñar. Despierto. Pero ya no apuntas ninguno, porque se comienza a santificar la verdad.

Se abren las puertas de par en par, para que corra el aire y traiga el aroma a pan de aceite de la tienducha de detrás de las pistas. También vuelve el caliente sudor de las chicas del 76, que bebían en aquel bar del pasaje donde ponían El último de la fila.
Y sobre todo el rumor del cloro que impregnaba el camino por donde habían pasado sus hombros finos, cobrizos, perfectos; y la senda que me conducía hasta ella, en los trigales; más allá de la alambrada.
Cuando era tan valiente que firmaba cualquier pacto.

Repito, no es nostalgia: es fatalidad y negación de lo evidente.

La ciencia lo explica mejor. Como siempre.
En la niñez, en la juventud, y así; las sinápsis están frescas como arándanos recien tomados del arbusto, las imágenes, los detalles se clavan a fuego y se recuerdan siempre. Por un lado porque se aprende a sobrevivir -una información sobreestimada- y, por otro, porque esas sinápsis hacen prevalecer esa información, por "antigüedad", por encima de los nuevos recuerdos, menos vívidos, menos determinantes.

Toda una corriente de abrazabragas como yo cree -y he querido usar el verbo creer- que al filo de la última noche, antes de extinguirse, esas sinápsis intensifican en un último estertor eléctrico la percepción.
Y pueden pasar dos cosas, dentro de los términos de esta superstición: o se vuelve a sentir con aquella calidad lo que pase en el momento, o se recuerda con total lujo la información del trastero de la memoria. Una opción merece aguantar lo que nos echen por poder presenciar "lo que sea", otra vez, con esos ojos; la otra es un fracaso estrepitoso en el crecer.

Intento descifrar en cada persona de la tercera edad cuál ha sido el camino tomado, hago estudios de estadística, intento elaborar un programa estándar; pero se cruza en el experimento una variable insidiosa que estropea las muestras: todos se niegan a que se haya acabado el mundo perceptivo, todos olvidan y siguen viviendo como si nada.

Pero pasado mañana... pasado mañana.

Reescuchando a los clásicos V

2010-04-22T00:30:00.000-07:00

FIRE!

"Dejemos las conclusiones para los idiotas"
Pío Baroja (1872-1956)

Atízame de pleno pero no me des la vara

2010-04-21T22:33:00.000-07:00

El combate a muerte definitivo. Dos luchadores que se ríen de la muerte.

Él, un sociópata inadaptado, pletórico de hiel y poesía, hiperestésico y lleno de autolesiones; la mitad imaginarias.
Ella, una despiadada seropositiva, mitad infantil, mitad caprichosa; con ganas de llevarse todo por delante y que nadie sea capaz de hacerla sentirse protegida.

-Los personajes procuran ser ficticios en la medida de lo posible-

El local está abarrotado porque se ha corrido de boca en boca que es algo digno de ver. Eso es un punto en contra suyo, pero también del público: él ha prometido matar a todos los presentes si resulta vencedor.

Fight!

Ella le mira compasiva, y se acerca sonriendo.

Con la guardia baja y pensando que ella iba a lanzarse a sus brazos...sucede un primer error de principiante: disparada hacia delante le incrusta las rodillas en el plexo solar derribándolo a varios metros.

- Di la verdad, tu peli favorita es la Guerra de los Rose...

- Sabes perfectamente que no soy un tio con una única pelicula favorita.

Un rápido vistazo de psicópata entrenado le da toda la información estética de ella, calibrando así los pros y contras de su vestuario en este asalto.

1ºLas botas le ayudan a dar unas patadas devastadoras, debe evitarlas todo lo que pueda.

2ºLuego está ese estúpido corte de pelo ochentero; podría agarrarla y someterla así, pero la educación televisiva que ha recibido le impide luchar como una chica.

- Cada golpe que me des me hace más fuerte, si quiero puedo ser un masoca perfecto.

- Yo al menos he practicado el sado, tu sólo lo has imaginado, freak.

Como había pensado, ella se obsesionó lanzándole patadas giratorias. Tenía prisa por ganar; bueno, siempre había tenido prisa en general.
Tras esquivarlas como un rayo, se sitúo tras ella y la agarro con ambos brazos buscando un rozamiento que sobrepasaba lo enfermizo.
Ella lanzó la cabeza hacia atrás, rompiéndole una vez más la nariz. Se le nubló la visión.

- Me tienes harta. Montas esta pelea y ni siquiera tienes intención de luchar.

- Tendrás mucho que objetar... has invitado a más de cincuenta personas para verlo.

Totalmente cegado se rebuscó por los bolsillos, sacó un dispositivo casero y lo accionó.

- ¡A tomar por culo!

Toda la grada estalló en llamas. El público chillaba enloquecido extendiendo el fuego por todas partes.

- ¡Pero contra quién luchas, puto enajenado! ¿Cuándo has preparado esa bomba?

- Todo es un plan maestro para vencerte por fin, zorra. Primero anulo a esos vendidos que sólo te animan a ti. Así estaremos en igualdad de condiciones.

Animado por su aparente genialidad, se avalanzó como un oso hambriento sobre ella, cayendo encima con todo el peso y dejándola inconsciente. No se movía. No respiraba. ¿Sería posible? ¿Por fin la había superado?

Las lenguas de fuego surcaban el techo y las paredes. Tenía que salir de allí...pero ¿iba a dejarla consumiéndose en el incendio? ¿Ese era el final que siempre había anhelado? ¿Era un buen momento para dejarse llevar por su típica catarata de dudas?

- Querida, ¡qué te den!

Pero fue darle la espalda y ella se levantó como Drácula, con la boca y los ojos abiertos por completo. Trepó por su espalda y le arrancó medio cuello de un bocado.
Cayó como un pelele tembloroso y con la respiración chirriante.

- ¿Quieres saber porque hice de tu vida un infierno?, dijo burlona mientras él sujetaba la sangre de su cuello con las manos.

- ¿Por...por no decirte casi...nunca te... te quie... ro en vez de...en vez.. de te necesi...to?
Justo antes de contestarle se detuvo. Ya estaban otra vez en ese punto; el chalado y la psicópata que se intercambiaban las personalidades en un intento más de no abandonarse por completo.

Pero esta vez el juego se les había ido de las manos. Él se había desangrado y mantenía una mueca de sorna y terror: blanco total y con los labios apretados y estirados...por fin le había salido poner los labios especiales.

Ella salió en el último momento del local que se derrumbó tras de sí. Era el fin de una era, como decían siempre las películas que él guardaba como tesoros. Y el principio de otra. Menos violenta, más constructiva. Totalmente diferente.

Había ganado y no sabía el qué. FIN

Un ternero lindo puede mamar de dos madres

2010-04-19T02:53:00.000-07:00

Se me abren las alas por exceso de café y se me enredan por falta de sueño. Pero como bastante bien, mamá...ya ves que algo se adhiere, después de todo.
Prefiero contarte abiertamente que me la casco con desgana a veces, pero otras veces estoy seguro de que me hago el amor, o al menos de que me compenetro bien conmigo mismo. La última cayó mientras le daba otra oportunidad a "El hombre que nunca estuvo allí"...que ya ves tú lo interesante que fue revisitarla.
En cuanto al tema nietos lo tengo todo más controlado; sé que me gustan las chicas (que es un comienzo), pero las muy cabronas toman anticonceptivos por su cuenta. A la última conseguí sacarle el anillo vaginal mientras la masturbaba, pero resulta que en las 3 primeras horas aún no hay fertilidad, ni vida que se abra camino, ni ganas de chapotear en lo inerte.

Estoy barajando la posibilidad de empezar a plancharme la ropa, de pasar el recogemigas al mantel antes de sacudirlo por la ventana y de colgar una bandera de España de mi ventana, porque sí, porque es mi país y deben saberlo mis compatriotas.
Creo que ya es hora de pagar tantos años de excentricidad, de pasear por la calle con la mirada clavada en mi paquete y de no encumbrar a ningún ídolo única y exclusivamente por despotismo. Esta navidad os compro lotería de Navidad sí o sí; que seguro que nos toca, ya veréis.

Ah, tanto las E.T.S como las drogas químicas no eran para tanto, otra vez tenías razón; aunque tus ánimos constantes para que experimentara la vida hasta la raiz me parece que responde a una cruel superioridad sobre mí. Tanta filosofía vitalista y tanta cultura del desgarro existencial no me han aportado nada más que arrugas en el entrecejo y un andar raro...

Igualmente, gracias.

La cena fría

2010-04-18T00:24:00.000-07:00

Primero unas imágenes.

- Un tipo cualquiera curra a la vuelta de la esquina vigilando un parking desde una casetilla donde volverse loco debe resultar muy fácil.

- Dos tios, camino a casa, comentan que Juan se ha ido, con una "piba", sin decir nada.

- Se cruzan en mi camino unas veinte chicas y todas se parecen entre sí, y no creo que les importe.
- Otras chicas pasean de la mano y con mi ojo de cerradura veo que una tiene dudas.

- Nadie sonríe tan temprano.

Y ahora lo mío.
Recorrer la ciudad es algo feo de cojones. Significa hacer sangre de cualquier encuentro, ya que mirar con nostalgia los fotomatones o emborracharse en cualquier barra es de un rutinario que tira de espaldas; lo mejor será inundar el valle y achicar la corrala.
Poner la puerta cada día en su sitio ha sobrepasado la metáfora de la roca y la cueva, y ya no sacia ninguna sutileza; todo es ya tan concreto que da pena y aburre. No recuerdo la última vez que jugué con las palabras, y no he visto por la calle ni una sola intervención artística-urbana de esas tan de moda.

Nos han timado a todos; sólo queda beber, follar, abrazarse cuando hay más gente delante y llenar el feisbuc de inquietudes de mierda.
Como dijo el protagonista de una peli el otro día, "me da igual vivir o morir".
Y, añado, me importa muy poco lo encontrado.

Ya no me cantes, cigarra

2010-04-17T00:39:00.000-07:00

Que si el intercambio de energías, que si estoy agotando el qi...
O prostitución tántrica o nada.

Tengo los brazos llenos de arañazos del gato, el porno ha desaparecido de mi madriguera y he vuelto a las poluciones nocturnas de la edad del pavo... ya he visto unas cuantas candidatas a las que llenarles la espalda desnuda de jeroglíficos y romances, pero tienen novio, novio y relación abierta que es lo que se lleva (una mierda contradictoria pero que parece que satisface a muchas más de lo esperanzador).

Y tan pronto te abofetean con L´Atalante, como te cantan una copla de los de gitano con el dorso de la mano duro porque lo mismo da todo, y ni rastro de un chivatazo, de un aviso; y hablando de avisos: ya he aprendido a ser una persona horrible y se me da bien...que nadie venga apelando la inconsciencia o la ignorancia que tiro a dar y tengo un gato entrenadísimo en el combate.

Adentrándonos en la intercapa

2010-04-15T20:33:00.000-07:00

Me quise tanto de crío que no hay ya dios que me aguante. Y me río con aquel enano, pringao como el que más, a través de los vórtices del tiempo y del calcio.
Me cago en mi calavera una y mil veces y sigue queriendo más...más tortura, más sabiduría personal e intransferible; más catástrofe y reconstrucción de las ruinas.

La periferia clama por otras exigencias pero el cerebro, quién realmente manda, está borracho de poder y enfermedades incurables: la falta de vida potable contra los anticuerpos de la inmortalidad.

Sí. Un desbarro tras otro que tendréis que aguantar si me queréis o si vivís cerca.
Una oportunidad de oro para salpicarme con el coche al pasar o de robarme el último piti de camino a casa.

¡Qué mierda tan salvaje resulta la incapacidad de discernir si nos ha ido bien o mal!
La opción de siempre: quemar una tonelada de sus cosas.

Otro tonto con lo mismo

2010-03-29T17:09:00.000-07:00

Conocí a un tío que guardaba los coños en frascos, en una disolución acuosa de formaldehído, o formol, y con abono orgánico líquido como sustento de nutrientes.
Había descubierto que, por ilógico que parezca, era mucho más conveniente para la conservación una temperatura de clima tropical.
Aunque empezaba a cuestionar los límites de lo óptimo experimentando en atmósferas
más baldías,
remontadas río arriba;
de parajes propios de la duermevela y el mito.

... nunca sacó uno del recipiente que no fuese a utilizar.
Poco a poco fue integrando su conducta en la médula espinal de su existencia,
su matrimonio y su paternidad.

Comenzó llevando un pelo rizado metido en la boca mientras veía con su mujer la televisión o les leía un cuento a sus hijos...sintiéndose centro único y absoluto del universo fabricado por un demente,
consciente en solitario de su comportamiento, observador y bufón de una vida sin nada, absolutamente nada en el exterior,
salvo los coños.

Los coños nunca le vieron llorar o tener miedo. Su perro sí; le miraba con una mirada escrutadora y atenta: queriendo entender si su amo dominaba los coños o era al contrario.

Había coños olvidados en el maletín con las cosas del trabajo, en el microondas junto a una taza de café frío o en el estante al lado de las fotos en las que salía joven, haciendo cosas que hacía cuando era joven y los coños no le obsesionaban en términos de epidemia.
Coños, Por toda la casa. Coños

El tío tenía ataques de pánico, aunque en esos momentos no estaba para coños.
Tenía un truco para intentar recuperar el ánimo: pegarse con sus hijos al estilo padre necesitado...ya sabéis recibiendo todas y fallando una tras otra, eso le hacía sentirse mejor porque ellos también se sentían mejor.
No hay nada como ganar a uno grande o perder contra muchos pequeños.

El tipo murió a una edad insultante y le lloramos un montón todos. A día de hoy, los amigos todavía intentamos encontrar su colección por alguna parte, ya que no estamos para aprender ninguna moraleja en este planeta.

The ponies run, the girls are young

2010-03-27T05:12:00.000-07:00

En esta ciudad no existe el ardor. Aunque las hogueras ayudan, sólo de tu energía interminable puedes fiarte. Todo lo demás lo has imaginado así.

Y en la calle, reinterpretar los susurros del viento (cuando lo hay) y calibrar la tonalidad del sol (con los ojos abiertos) cuando cae la noche.

En un mundo en el que los sin hogar no se acurrucan juntos
no puedes esperar entender muchas cosas; ni pretender poder alguno.

Sobrevivir a la avalancha es una exigencia del guión, una criba por resolver.
Y de la misma manera en que te internas en el mar sin nada en los bolsillos tienes que separar la cara tras el siguiente beso. Créeme.

Tú que quieres aprender a vivir debes olvidarlo todo,
morir varias veces, hasta que salga bien;
hasta que vuelvas a dudar si no será
que eres inmortal, que eres el cronista.

Pendiente o tobogan

2010-03-19T00:50:00.000-07:00

Saber de lo que va esto es un embrollo de muchos años. Y elijo ese oficio.
Porque si algo no se espera uno es que la vida tenga tantos momentos vulgares, y tan seguidos... los cabrones.

Y mira la de viejos que han muerto, cómo si fuese lo normal, morirse al tiempo. Pero claro, lo de las especies y todo eso...
Hay gente que desaparece a los 18, de malas maneras; y sin saber que las ruinas son la única evolución real en esta bola de mierda giratoria.

Y hay despojos mentales que se han decrepitado durante décadas y aún van dando consejos de sección Opinión del Abc.
¡Tíos, que Joe Cocker ya tiene 65 años! Y Spike Lee, 53. ¡Qué esto corre que se jode!

Y si digo que es una vocación saber para qué, no es más que por dármelas. En realidad, ni el qué, ni el cuánto, ni el con quién; lo único que respira libre es el hasta donde; y a veces, el desde donde.

Qué fea se pone la libertad, mierda.

Un detective indiferente V: Empezando por el deux ex machina

2010-03-18T00:17:00.000-07:00

Voy a barajear y cuando tú quieras que pare di "Basta".
Vale ésta es tu carta, cógela y mirala bien porque esta iba a ser tu carta de por vida.
La baraja tiene 52 cartas y de todas ellas tú elegiste ésta.
¿Por qué sé que es la carta de tu vida? ¡Ja, qué más quisieras! No, de hecho tu carta acaba de transformarse en esta otra...¡hop! ¿Te gusta tu nueva carta? ¿No estás seguro? Ya.

Hagámoslo más difícil, ya que no tienes cara de conformarte con lo que tienes... ¿recuerdas la carta que elegiste al principio? Exacto. ¡Difícil de olvidar, verdad! Bueno, deseas lo que no puedes tener; ahora ya no tienes ninguna de las dos...¡alehop!

-Aplausos-

¿Y ahora que miras? Ah, que no quieres creerte que haya terminado el número, claro. Tú mandas...¡yo sólo soy el mago! Piensa en una de las dos cartas desaparecidas. O en las dos. A lo mejor empiezas a comprender donde pueden estar, concéntrate.

Pero, ¿estás llorando? ¿Qué? Ah, te sientes impotente, claro...tú eliges cartas y yo las hago desaparecer sin que puedas hacer nada. Podría ser peor, ¿no? Mira al resto del público, mira sus caras.
Disfrutan el espectáculo, ¿y qué vale eso? ¡Chico, tú lo estás viviendo! Y yo soy como ellos, todos nosotros estamos viendo como las haces desaparecer...una tras otra. ¿Qué? ¡Cómo que no tiene gracia! Tiene TODA LA GRACIA. Porque tus dos cartas ya no existen, están muertas. Mira, cinco, doce, veinte, treinta y cuarenta y nueve cartas. No hay más... sí, faltan tres... la tercera carta es la que ni siquiera conoceras. Así es la magia, amigo; tremendamente real.

-Aplausos-

¡Oh, te empiezas a cabrear, eh! Eso está bien, sigue jugando conmigo... de hecho, ahora jugaremos directamente contigo. Di "basta" una vez más. Oh, el tres de rombos, ¿te gusta? Tiene que gustarte sí o sí porque esta carta eres tú. Como lo oyes. Y...alehop... también ha desaparecido. No me mires así, ¿qué esperabas que pasara?

Aunque tú sigues aquí, claro, mírate ¿sabes por qué? Verás, sólo son cartas y esto sólo es un un bar al que no es la primera vez que vienes. Y la razón última es esa: porque aquí hay chicas guapas impresionables con dinero, ¿no?

Todo esto no lo hago por venganza, amigo. Lo hago porque puedo. Porque soy un mago y puedo adivinarlo todo...espera, no te vayas aún, queda lo mejor... claro, hombre.

Extiende tu mano, así. Bien. Y ahora mentalizate de esto: jamás te vuelvas a cruzar en mi camino, o la próxima vez no me limitaré a retenerte con trucos de manos mientras localizan los cuerpos.

El espíritu, la carne y Marvin Gaye

2010-03-13T19:31:00.000-08:00

Se levantaría por la mañana y bajaría al bar a desayunar, todo muy rápido. Luego subiría a ducharse y a afeitarse, se miraría un buen rato en el espejo, esbozando un plan para mejorar su desnudo, especialmente los pezones.

Luego recorrería todas las tiendas, buscando un trabajo, y eso le tomaría toda la mañana.
En vez de comer tomaría un café con leche muy grande, y no fumaría ni un cigarrillo mientras se lo tomaba. Y se pediría un postre cualquiera; un flan, a lo mejor.

Sabía que perdería un buen rato mirando a la gente y a los coches, pensando en ella, y en las demás también, pero claro, había una "ella" y unas demás.
La tarde sería muy dura, siempre es lo más duro desde hace mucho tiempo. Especialmente si quieres estar solo. Así que visitaría a alguien, aunque era incapaz de imaginar a quién.
Y si no, sí entristecía, entonces iría acercandose calle a calle a su casa. Se engañaría con tareas realizables y acabaría fumando y poniendo viejas canciones.

Por eso tenía claro que si eso iba a ocurrir no llegaría al portal, cogería el primer autobús que pasase y se bajaría donde hubiese un parque. Porque en los parques caminar sale solo. Y poco a poco iría anocheciendo. Y le apetecería beber y seducir a una chica, pero sabe que ya no tiene aplomo para ello, que se cansa enseguida de la maldad, de la estupidez. De la suya y de la de ellas.

Y andaría hasta casa. Cruzaría el umbral y por un segundo se volvería a sentir tranquilo, conocido; para justo después abofetearse delante del espejo hasta ponerse las mejillas rojas o sangrar.

Con esas pintas se freiría un filete, absorto en los caminos no escogidos, las infinitas posibilidades; los condicionales. Y en el final del día pondría una colada, se liaría un cigarrillo y entonaría un solo de armónica para mantener a la musa con lo mínimo, con cincuenta pavos en el tanga o con promesas de días llenos de sol y de niños felices; sabiendo que ya no queda ningún crédito.

Esto es una grandísima aventura

2010-03-12T22:05:00.000-08:00

Soy un puto encanto de tio...hasta con mi peor careto. Y me atrapan los tatuajes, los piercings y todo lo que huela a desesperación. Los sensatos, las populares, los encantados de conoceros y las baratas podéis seguir disfrutando vuestro momento; haré lo posible para que no se os moleste.

El resto, osea los que leeis (no los que escucháis, habláis, rebuznáis o habláis de dinero, esos seguid en la brecha: "sí, no dejo de miraros...lo hacéis muy bien, vaya, ¡qué buenos sois!")...
¿por donde iba? Ah, sí, al resto un consejo: cansaos, una sola vez, con una vale. Y sudad. En cualquiera de sus variantes. Y leed a Ballard, y visionad a Ferreri, y escuchad a Pla. Y ya.

A ser posible pegadle un tiro a alguien, a cualquiera...algo habrá hecho. Sacaos los genitales o las tetas y pedid una remuneración según la estación, y luego bailad un lento...con besos y tal; también con uno basta. Y ya.

Y ya. Lo demás me lo contáis después de suponer que me interesa. Y que os den lo que a mí no me toca. Sed guapos y macarras, o no, a mí me da igual, y al resto del mundo ni te digo.

Rigurosamente cierto

2010-03-09T09:17:00.001-08:00

Tu mundo hecho añicos
dejó servidos a los más prematuros
quizá si mi enseña pudiese ondear...
aprendiendo los grandes felinos
de los niños del pegamento.

Si anoche pudo ser un espectáculo
¡por qué no habrá más fados con bailarinas de diez días!

Acabaremos odiándonos de risa,
sin que la copa llegue a amargar
como el amor al asco de una madre;
para sacar el grano de arena que hay dentro de la perla
y flotar en el rumor, terco, o
en el lejano tintineo,
como prueba de que no he nacido otra vez más.

Y para las fresas que hay que recoger,
para ellas también plañeron las gaviotas
desvanecidas del ayer;
especifidades de mi sentida catársis proscrita.

La senda de los bisontes

2010-03-03T12:03:00.000-08:00

Lo conjuraron un amanecer temprano, de los de luz tenue, de pajarillos excitados con el sol lejano y rumores de tormenta en otro lugar.
Lo alimentaron con lo añejo, con leche de búfala antes que materna. Le indujeron miles de deseos; pero estaba en otro sitio, despistándose.

Lo vistieron con costosos ropajes que acabaron en el barro y se le mostraron, por otros medios, los parajes deshabitados: no por lúcidos, sino por yermos. Y quiso recorrerlos.
Y ahora no sabe donde está, ni le importa; ya se acerca a la tormenta con excitación. No le importa si debe algo o lo debe todo, si hay precio que pagar o si ya lo entregó al principio.

Porque su mente se ha quedado en el camino, sin ningún motivo importante; y aunque aún no lo sabe, terminará por desandar los pasos.
Para al fin detenerse sus fuerzas y, sin dejar huella, volverse a despistar de lo irreconciliable, y así reconciliarlo.

Contrato social actualizado

2010-03-01T01:47:00.000-08:00

"¿Y bien?"

Blablablería

2010-02-25T08:30:00.000-08:00

¡Qué ostia te daba, pringao!
Pijo de mierda.
Frivoliza ahora que lo tienes todo.
Y dale tiempo a la rueda que te acabará pasando por encima.

Te voy a secuestrar
estilo irakí
voy a hacerte politoxicómano a la fuerza,
pero sin la parte de experimentar "que guay, que conectado estoy a todo...",
imbécil;
eres mi tesina
protagonista de una crónica bien negra.
Mi desahogo
mi buen motivo para lo que venga.
A lo mejor hasta me dan la razón los que consideras tus colegas.
O tus padres, o tu novia.

Y como no hay mal que por bien no venga,
voy a recoger tus últimas palabras
y te las voy a mejorar,
en forma de romance,
o de cántiga,
y te voy a publicar;
así habremos terminado con tanta monserga sobre el librepensamiento
y tu aportación
lamentable
al sueño de Cristóbal Cano.

Otra semana tontísima

2010-02-20T23:44:00.000-08:00

Me he estado engañando: jamás divagué.
Ni perdí el tiempo haciendo las cosas que habrían resultado una completa pérdida de tiempo.

Supe fabricar un amor burgués de miradas y copas de helado; amor de padre, si prefieres.
De entusiasmo en lo fácil, en lo cotidiano, de ese que levanta religiones; del que duele perder.
Y luego se me revolucionó.
Se hizo bramido y campo, con todo lo que conlleva. Para finalmente alienarse en su libertad.

Y lo escribo porque no puedo pintarlo, para pintarlo porque no puedo explicarlo.

Lo que más valoro ahora es traerlo de vuelta con mucho cuidado, ya que es posible que me lo esté inventando todo, como un niño.

Si finalmente voy a envejecer,
me gustaría quedarme solo, como sola está la casa;
y ya que no puedes llevarte tu fantasma, intentaré hacerle reir mientras pueda.

La maldición de la energía

2010-02-20T17:01:00.000-08:00

Primero se pone el disco.

Tengo la foto que nos hicieron en Amsterdam;
claro que la tengo.
Retiene lo mejor que he vivido.
Lo atestigua.
Y si no estuviera ahí, conmigo,
no cambiaría nada,
marca sólo un minuto,
un único minuto .

Pero en ella salen todas las veces que nos duchamos juntos,
y sales sin gafas, pero también con ellas.
Y te veo vivendo conmigo,
estudiando conmigo,
y puesta de mdma;
saboreo el café en tu boca
y la cerveza,
tanta cerveza...
oigo gimotear al perro mientras follamos,
y se me llenan las manos cuando lloras;
se me asfixia el pecho y me salgo de la cama,
y te reprocho todo lo que iba a venir;
y te suplico que te quedes, que me destroces;
porque quiero vivirlo.
Y en la foto no sabía casi nada de todo eso,
y aplaudo a la vida,
y la vitoreo,
y ella hace una reverencia, antes de irse por bambalinas;
y sabe que ha salido bien.

No tendré otra foto como esa en toda mi vida.
Porque ya no tendré lo que ahí se muestra,
ni seré quién dice que soy;
de lo que aparece en esa imagen
sólo queda la verdad para mí,
y la verdad para ti.
Y aquí estará...
Cuando quieras podrás venir a verla.

Neumoconiosis doméstica

2010-02-18T05:43:00.000-08:00

Y de allí se marchó. Arrastraba el paracaídas desplegado por la cuesta y una estúpida sonrisa en la cara.
Y se recuerda porque yo me he quedado por aquí, sequito de ideas, mirándome las manos que parecen rendidas y me asusta la idea de quedarme a solas conmigo y sin hacernos compañía escribiendo...que ya ves, ¡vaya perdida!

Y ese algo mágico que tiene ver a una chica mucho más delgada que antes, eso también ha desequilibrado bastante el viaje; vamos, que ni de coña la acompaño porque mi paracaidas lo dirigiría un calígula bañado en crack con síndrome de peter pan, y esos siempre suelen acabar a proposito en los cables de alta tensión, por el artificio y todo eso.

Y luego está Daniel Alcides, que se inoculó la verruga peruana para poder estudiar su proceso, y la palmó, sin paracaídas ni ostias. Lo que viene a ser el único "todo por la patria" que me he querido creer.

Si te pones a hacer recuento te sentirás tan viejo que la habrás jodido, que es más o menos lo que acabo haciendo cuando escribo de oido, como hoy.
Porque la escritura odia la rutina, odia follar mecánicamente y se acaba marchando con un poeta que juega con el lenguaje.
No sé si por joder...
O por apostar al caballo ganador.

Menos mal que tengo educación y le abriré la puerta de madrugada, cuando vuelva sin llaves y queriendo escribir seis horas seguidas para contarme dónde ha estado.
Se suele llamar "vivo sin vivir en ti"; y no lo dijo una monja porque esas no saben comer un coño.

Releyendo a los clásicos IX

2010-02-17T19:55:00.000-08:00

Recorrió la linea traviesa de todos los ropajes para encontrarse, a la postre, expulsada como vestal una y mil veces.
Ese y no otro es el misterio de la pasión; por el que siempre nos encontraremos en nuestras huidas.

"Un racimo de estrellas brillaba plácidamente sobre nosotros, entre siluetas de largas hojas delgadas; ese cielo vibrante parecía tan desnudo como ella bajo su vestido liviano."

V. Nabokov

Gracias por venir

2010-02-15T21:54:00.000-08:00

En el palacio aquel ya no iba a pasar nada más. Los invitados huían con acompañantes que no habían traido, y aunque los músicos seguían dando espectáculo, a nadie le importaba.

Los carruajes, los taxis y los sidecares salían por la puerta principal sin orden ni concierto, apretujados, entre relinchos y bocinazos.
Estaban también los que se descolgaban por las ventanas, con sábanas atadas en hilera; o las tirolinas improvisadas desde el tejado con bordones de cortina y candelabros.

En el centro del salón principal, el anfitrión agitaba un expresso con hielo y Tía María y miraba concentrado el vórtice que se formaba en su vaso, preso de la insoportable vulgaridad de sentirse en un torbellino de emociones que nadie estaba dispuesto a presenciar.

Y sólo la música acompañaba su vaivén mientras decenas de invitados caían sobre los matorrales del jardín en arriesgados picados y saltos del ángel con limitado éxito.

Un pronto levantar la vista: la certeza de ser el hazmerreir general y un acompasado movimiento de cintura en un cuerpo que comenzaba a sentir la vocación de bailarín solitario.
¡A lo mejor la velada acababa de empezar!

Un chasqueo de dedos a la banda, la copa de trago y un par de vueltas hasta el mueble bar. Relajadas las formas tras aflojarse la corbata cambió la copa por la botella de möet chandon.
Un sonoro pum espumoso inauguró una época sin brindis, y alzando la botella al cielo, lo celebró.

Saltitos entregados por el pasillo de motivos orientales a ritmo de swing, pudo ver como los últimos rezagados le miraban aterrorizados, justo antes de lanzarse por la escalinata presos del pánico y estrellándose contra el marmol peruano del primer piso.

El griterío de pánico era ensordecedor. Algunos supervivientes se avalanzaban sobre el armero de la entrada, sacando carabinas y pistolas ya cargadas.
Pero cuando el dueño llegó abajo deslizándose por la barandilla, la mayoría de ellos desertó dejando caer las armas al suelo, suplicando entre chillidos por su vida.

Sólo uno permaneció allí; paralizado por el terror sujetaba una vieja escopeta de caza, algo que no suponía ningún tipo de defensa contra aquello que se le echaba encima en un zigzag propio del bebop.

"La vida es un chiste, nada serio que salvar de los gusanos; el amor no se está quieto y la humanidad sí que es fea", cantó mientras se acercaba moviendo los hombros y los pies; que aún se movían un poco después de que la escopeta se disparase y le volara la cabeza.
Era el fin de la fiesta.
Y aunque todos la recordarían, nadie hablará de ella jamás; es de mala educación hacerse a la idea de que tarde o temprano ocurren cosas importantes por poco que nos importe.

Stay hungry, stay foolish!

2010-02-05T21:50:00.001-08:00

Café, actualidad, historias humanas de papel cuché, picor de ojos, montado de lomo y queso, paraje llano, otra vez sublimando imágenes de mi otro "yo" en Calatayud, cierzo y zen, puentes, montañas, otra bienvenida desastrosa, subirme el pantalón, horas colgadas al sol...la noche, beberme, volver a una casa, convertirme en sal.

Despertar ruidoso, la pistola no está bajo la almohada, armarme de buenas intenciones, reproches para almorzar, promesas de mal hijo que ya salen con facilidad, huida, kilómetros, llegada y fonda, las puertas se abren con estrépito y el extranjero se recorta entre la ventisca que hay fuera, nadie invita a más rondas, canciones, sueño, la misma cara en la memoria antes del apagón.

"Amigo mío, te sorprenderá sin duda, pero yo he nacido para el amor"; Burt Lancaster en Los Profesionales

Narraciones extraordinarias

2010-02-03T23:12:00.000-08:00

Alguien se ha dejado olvidada, dos veces consecutivas, la foto de su sobrina recien nacida en mi mesa,
y resulta algo tan incisivo que tengo que apartar la mirada, porque no sé que pinta ahí, ni sé que decirle...
Y miro su desdentada boca roja como un pescado crudo por dentro y me alegro por lo bien que se lo va a pasar;
luego veo la sábana azul "cielo de mentira" que la arropa, a juego con las paredes "blanco cristiano y orgulloso"... y me doy cuenta de que todos los padres y madres se parecen;
todos cumplen una función por encima de aceptar una responsabilidad; y me gustaría abofetearles a todos hasta cansarme,
por no enseñar una puta cosa útil en tantos años de protectorado.

Y luego miro al gato y veo que le han caido los cojones,
vamos que se le han descolgado,
o salido, no sé;
y me percato de que
igual por eso anda últimamente tan bastardo y tan de extrema derecha.
De hecho, se me queda mirando un rato,
se acerca ronroneando y ya, cara a cara, me escupe mientras me sujeta la barbilla con las uñas.
No es por desprecio porque lo hace, sino porque busca gatas y en casa no las hay,
claro, y porque tiene huevos para perder los porros debajo del sofa,
pero no para bajar a la calle desde un primero.
Razas de laboratorio de serie B.

Y harto de tanta idiosincrasia idéntica en lo circundante me bajo al bar,
al del Marca, el As, El País y un café por un euro diez;
y al momento se apagan todas las luces del local, la música, las máquinas tragaperras que a estas horas ya echan humo y hasta la cafetera se detiene.
Y, tonto de mí, imagino que es una fiesta sorpresa y que una chica guapísima va a sacar una tarta con bengalas y demás; y se me escapa un sollozo de emoción.
...
Hoy el mundo no se esperaba que me levantara gilipollas.

Good Golly Miss Molly

2010-02-02T04:25:00.000-08:00

Se derrama por la calle de Dijon.

Buscando el mañana,
y un colegio, una tasca agradable,
un kiosko donde comprar el Público
...buscando empezar, de una vez por todas.

Ójala lo quiera.

Y ójala le acepten.

O se perderán el brillo que hay en el centro de la Tierra.

En la estación

deja un carro de trastos que nadie quiere.
Y con piezas de lego en los bolsillos
busca un niño con el que recrear su hogar.

Del niño no hay datos; menos mal.
O envejeceríamos el resto de manera irremediable
al descubrir que el estanque tiene reglas
más allá de la belleza,

y que no nos pertenece

ni la expectante luz del engaño.

Lejos de Rangún

se acuerda uno de casi todo.
Y da vueltas sobre sí
seguro se estar bailando en círculos,
con un nenufar,
entre pan rallado tirado por una vieja
y muriendo por querer estar

a la intemperie

todas las vidas por venir.

Fin de semana en Hiperbórea

2010-02-01T02:09:00.000-08:00

Trabajo con cloroformo y anfeta, y transportando esquirlas de vidrio bajo los párpados, con mi acidez y sacando del coma emociones traspapeladas que pican como el demonio.

De tanto manosear mis valores los he aprehendido con más fanatismo que un cacique.
Y mi latifundio está yermo, sí, por fin; pero me acompañan mil especies animales junto al estanque, cada agonía del día.
Queriendo bañar en jade líquido y forrar de brisa a aquella que me baila un privado con un niño okupa en sus entrañas.
Y ya que se imbrican los días unos sobre otros, apoyándose en las partes más dolorosas e inmaduras.
... sé que no me gusta sentirme en proceso de disolución, aunque sin cuidado puedo andar tranquilo; estoy perdiendo la partida.
Por cosas como esta, he decidido que te mataré con las llagas de mi fé todos los días de mi vida, y aunque te lama las heridas de tu mirada, porque te quiero cadaver nostálgico bajo mi cama, jamás sabrás cuál es el santo y seña de mi manada.

Verónica vivió una doble vida y ambas fueron una mierda

2010-01-30T20:18:00.000-08:00

Noche bíblica, eso es lo que me ha tocado sin preaviso alguno.
Lo explicaré:
son noches que habrían cambiado el evangelio de cabo a rabo si el chulopiscinas de Jesús hubiese pasado por lo mismo.
Son noches de mujeres que te quieren follar -pero tú a ellas no- y de otras a las que prometes con todas tus fuerzas sexo eterno, pero huyen con media sonrisa de satisfacción
y media de martirio.
Una buena cura a la soberbia. Y me jode, ya que la soberbia es el pecado más cojonudo de todos; eso sí le dio tiempo a aprenderlo al chulopiscinas.
Pero poco después, sin salir de esa calle, mujeres que necesitan follarte como se suplica fruta freca en la montaña, no saben pedirtelo; y claro, no se lo concedes. Eso sí, te llevas los presentes que te traen desde Damasco,
por eso de seguir pensando que eres un hombre que puede reinar.

Diez minutos después, liderando la marcha hacia la maitinada, localizas a otra mujer a la que acabas imponiéndole un orgasmo.
Por sorpresa, por las bravas y porque cuanto más me odio a mi mismo, más os necesito.

Lo dicho.
Noche de ponerse las alitas con broches y preguntar "dime cúal es tu elegida, Señor, que te la preño"...

De ahí que nunca me asciendan a semental; el vicio lo aprendí en el piso de abajo y el tabú es el chiste de Eugenio que sólo me hace gracia a mí.

De empalmada llego tarde a la cumbre de la ONU,
me siento en una silla que no me pertenece,
pido fuego a mi compañero de la izquierda (el africano que sólo rememora su vocación de jardinero)
y fumo.Como un rayo se me sube a las rodillas mi gato, Kowalski,
me choca los cinco y me susurra: "como a mi todos me caen igual de mal...
hoy tú decides los que pringan".
Y se duerme en mi regazo mientras me mordisquea el dedo.
Tacho las tres rayas siguientes de la pared de la celda y me duermo regalándole mi último pensamiento a mi abuela, a la que echo muchísimo de menos.

Releyendo a los clásicos VIII

2010-01-29T03:30:00.000-08:00

"Procede como Dios que nunca llora, o como Lucifer, que nunca reza"
Almafuerte

Nosotros atacamos primero

2010-01-29T01:55:00.000-08:00

Había que convertirse en estrella
pintarse los labios, enseñar los hombros
...pero vimos que eso no tenía futuro
Así que vimos enloquecer nuestra infancia
en mundos imaginarios
para echar el cerrojazo poco después,

dejándonos las llaves dentro
y el gas puesto
y el gato ahogado en el platito de la leche

En el colegio
se nos llenó la boca de muerte
y el cerebro de velocidad,
pero poemas sueltos de maricas muertos y enterrados
nos hicieron divergentes;
inútiles

Ahora no somos hijos de nadie;
ahora pensamos a gritos

Pero cometimos un logro
fue crecer;
habría resultado insufrible
mantenernos ingenuos durante más tiempo
en el minúsculo primer mundo.

Canción triste de Silent Hill

2010-01-28T19:34:00.000-08:00

De improviso las nieves se me aparecen en sueños; saliendo de las entrañas de una misa, en forma de ventisca, de las que asesinan viejos y los devoran. Y me escudo en afrentas no resueltas; ni en términos arcaicos, ni con envalentonamientos de la raza.
La sabiduría del que se presiente despojo no me ayuda esta vez; me pillan las fuerzas fuera de mi casa, a expensas de horarios disolutos, de huevos podridos y acero toledano.

Pero el sueño se devora a sí mismo, como la Nada y Fantasía; el tejado de la casa sale volando junto con el ganado y los vecinos. Y me lo acabo tomando como algo personal.

Una vieja, acostada en mi lado de la cama, me sobresalta: " Lo romántico se configura cada vez que lo somos y cada vez que no lo somos. Intentar presenciarlo resulta frívolo, porque lo recordamos como una semilla que brota y lo recogemos como una calabaza cubierta de tierra".
Y dicho esto, me da la espalda y se queda profundamente dormida, la vieja.
Entonces te estoy sirviendo un café, porque mientras los otros camareros intentaban explicarte entre todos, yo he tomado la delantera; para pasarte desapercibido, seguramente.

Cuando para el asombro de toda una estirpe fálica, tras el primer sorbo de café, me aconsejas: "La liberación sexual se encuentra donde menos se enseña, en la masturbación, en una masturbación pública abierta y sana. Donde la excitación haga el papel de moral y/o educación. ¿Existe algo más sugerente en sociedad que una masturbación? Yo creo que no".
Y me siento orgulloso de ti.
Por listilla y por talentosa, en un mismo cuerpo.

Pero todo se difumina e imagino que tengo una vida ordenada, compañera de la causalidad; abro un ojo y os veo, otra vez a todos vosotros, fuera de mí.
Pero aún no lo he entendido, o mejor expresado: aún no he visto morir este poema. Así que me zambullo en todos los mares que conozco y me siento otra vez frente a mi celador, el que marca mis permisos y mis encierros, la mano que mece la orden.

Y me pregunta: ¿A qué teme usted?
Y me da la sensación de que esa pregunta me la sé.
"A no vivir nunca en el ahora, doctor.
Pero llamarlo temor me hace parecer un pusilánime;
y tampoco se trata de una obsesión...
eso me suena a pervertido.

Señor, el verdadero temor de cada día es a no volver a sentir mi cúspide".

La vida es una enfermedad de transmisión sexual

2010-01-24T11:21:00.001-08:00

Nunca elijo sabiamente y pocas veces conspiro, lo mío es decantarme;
girar el manillar, virar a la calle menos concurrida. Salvo al follar, allí es más una rendición: apostatar.

Nunca me paro a pensar nada por problemas de tiempo. Tiendo más al divagar o a achicar las aguas del océano. Y sin darle validez al mundo mental, porque los sentidos acaban escaqueándose del deber.

Siempre veo lo prehistórico en la gente, lo acelerado y lo instintivo; porque soy la medida de todas las mentiras y verdades.
Aunque en mi ofuscación perenne me impresiono con todos vosotros.

Siempre juego con miedo a entender las reglas; es la única manera de ganar siempre lo poco que implica el premio. Lo poco que implica el tiempo. Y el amor al tiempo.

Sólo en ocasiones perfectamente ingobernables se alza el día con una batuta luminiscente; sobre la que subyugamos el destrozo de nuestros pasos. Y con la polla bien dura salgo en pos del niño que fui, en tiempos que no me pertenecieron, para enseñársela y que sepa que el horror es una mala noche dentro de nuestras cabezas, y que todo lo demás es gospel y que los dioses nos escuchan y nos respetan.

Cuidate mientras vivas

2010-01-17T19:28:00.000-08:00

Hay historias publicables, pero la gran mayoría no las quiere escuchar nadie.
No me las quiero dar de chucho malherido, a veces sí; pero ahora no es el caso.

Lo que de verdad busco es un poco de paz en el Carrefour, en el autobús y frente al café diario que me sirve esa camarera rumana tan perfecta y seria.
Porque si me llevan a Tokio estaré mejor, seguro; pero aún con los bolsillos llenos de bragas usadas y un peinado estupendo, la cosa no cicatriza como debiera.
Ya no quiero meter la cola en ninguna parte cotidiana, ni desbarrar como un mal clown animado por su propio desdén.

Empiezo a creer que no voy a encontrar el camino de vuelta a los roces livianos, a las mujeres que quieren ser niñas sin poder serlo o al verano del que me fui sin despedirme.

Y por eso ruego el gustarle a la tipa de los tatuajes, con sus labios rojos de putón, y sus ojos de no saber que hacer con un tipo que le sonría todas las mañanas. Y lo necesito para poder ver más allá de la catarata tras la que estoy, porque estoy lejos de mi tiempo presente por sentirme un héroe de mil caminos.

Y al afrontar con dos manos impuras el sagrado acto de acariciar espero exorcizarme, de la vejez que me reconcome desde que no soy nadie.

La apropiación indebida

2010-01-14T12:13:00.000-08:00

Viene el viejo unicornio a la ciudad.
Ha sobrevivido a Lao Tse,
ha cruzado los campos inclinados de té,
aplastado a los topos fosforescentes,
demolido los túneles y las falsas promesas,
y se ha jodido a tres cebras por el camino
que quizá merecían morir más que las otras.
Está olisqueando la orina del callejón
buscando alguna clase de elixir occidental.

Nosotros, coronados por dos cuernos de pelo,
le estamos observando.
Tiene una coraza de carne noble
como el carpaccio,
y es bizco como una pescatera.
A base de creer que siempre huye
ningun cazador le toma en serio.
Nos ha visto el pelo despeinado,
los dos cuernos,
y nos ha bautizado
como los dos mejores rifles de la tierra.

Perpetrado por LUIS (o el tipo que levanta faldas junto a la m-30 por deje profesional)

Una puerta inmensa

2010-01-11T00:06:00.000-08:00

Un nuevo día, de una nueva semana, y un nuevo aniversario, ¿se alzará sobre hombros de gigantes, o se clavará en la tierra como el diablo de Tasmania una de cada tres veces?

Ya va siendo hora de entrar en las agendas, ¿verdad? Pero queda una elección ¿la concordia frente a la copa de vino que nunca apetece del todo, o montar un atentado pornográfico para las West End Girls?
No hay prisa, ¿o es el momento de hacer un salto del ángel sobre el río repleto de peste química y desatascos de pocería?

De crío leí "Vania el forzudo", un chaval de las estepas que alcanzaba la fuerza trás hacer el vago siete años comiendo sólo pipas de girasol junto a la chimenea. Los de Barco de Vapor revisitaban Edipo Rey, pero versión rusa y sin padres ni madres...sólo Vania y el zar; o Vania vs. zar; según preferencias.
¿Me habré preparado como Vania para derrocar al Imperio e imponer mi propio reino de terror, o sólo he sido un vago durante más de un lustro que ha comido pipas frente a la chimenea?

Lo que si está claro es que allá donde pongas el pie: ármate de valor, porque alguien lo va a desear; no hay nada que más nos excite como el robo, la apropiación indebida (que me parece un título cojonudo para la novela que nunca escribiré, o para la obra que quizás sólo esté dictada). Y no es que debamos compadecernos del desvalijado, todo lo contrario, admiramos la victoria; aunque sea un estado mental...¿o era social?

Sólo un planteamiento más, ¿será capaz Hamlet de salir de debajo de la cama y jugar con Ofelia a esos juegos nocturnos cerca del río, o madrugará para matar al cabrón de Claudio y sentarse en el trono del éxito del que moja todas las bragas del reino?

Disolvamos la duda y entreguémonos en cuerpo y alma al arcano arte del despiste, actividad para la que no me torturará no tener memoria.
Y el consejo de hoy: Jugar con chicas es el juego de los chicos; me lo dijo una chica cuasiespecial, pero creo que se esforzaba en decir lo contrario... ¡cómo si los contrarios existiesen!

No existe la protección de testigos

2010-01-04T16:03:00.000-08:00

"Está muy cansado, ¿verdad?", y me desperté con esas palabras en un restaurante chino vacío, con la comida delante (o la cena, o el desayuno).
Salí a la calle con aquel tierno despertar escribiéndose en cada célula; ellas lo creyeron de verdad y yo lo entendí así de tarde.

He alisado mis músculos hasta que se confunden con juguetes de plástico; ni rastro de vitaminas, ni fibra, ni...
Pero aún conservo intacta la percepción: aún capturo toda la gama de colores y brillos. Sabiendo que tengo todas las de perder frente a la no renovación de las sinapsis.
Quizás seré el último en percibir lo que hay; el último tipo despierto.

Y ando en busca de misticismo, claro; ya sea entre ballenas o en un pueblo de la Polonia post-comunista: un entorno no valido para la publicidad, ahí debe haber algún dios.
¿Creyente? No, únicamente harto de estar de espaldas. A la ciencia, a la civilización y a la ternura.

A. me avisa, que ésto se pasa, pero me temo que no veo tan claro que seamos rompeolas del tiempo, sino piedras que parece que se mueven en los desiertos. O basura espacial soñando con abrir un agujero en la MIR.

En cualquier caso, tengo claro que "lo que nos hace más fuertes, nos mata".

Un runrun inevitable

2010-01-02T19:26:00.000-08:00

Oleadas de bienestar y muerte. Señal de que he visto otra vez a la cruda madre y se me ha ahogado entre tragos; pero tambien de que he contado el gran cuento y nadie lo ha entendido. Mierda de campamentos de boca abierta y run run run run run.

Tú pon una piedra en el suelo, que en lo que tarda en rodearla el sol debería bastarte para dar una lección de caterva y sangre (si es que esto se debe separar); y si así no ha sido, acaba con tu vida y deja de dar por el culo a los librepensadores como yo. El antes y el después sólo sirven para dar contexto y para mayor gloria de la causalidad. Y me duelen músculos con razones de más. Y con razones mejores.

Y quiero hablaros de cosas serias, pero eso sí que es chungo: porque sois gilipollas; y a los gilipollas se les cuenta cosas de mentira que entran bien, se notan menos y saben mejor. Olé los chochos y olé los chichos.

Run run run run. Circulillos en cuclillas, bailes de preescolar y atentados. Yo os quiero decir a gritos que se me acaba el amor, que hay caminos para arrastrar esas penas y no tengo suelto. Pero a lo mejor no los necesitáis.

Dos cigarros de cuatro. Lo digo para que seáis conscientes de lo que cuesta escribir. O dejar constancia, o salir por detrás, o llamar a la poli, o cortar algo puro, o cantar soleás, o morir cansado, o añorar la basura.
Con dos deditos pretendí cambiar las cosas. Eh, aquí, el hombre. Y más que se deja entrever y luego es un charco de agua sucia y jipis colgados encantados con las drogas.
Y quedan dos pitis y me he dejado a otra piti en el camino de los bailes de salón y quién quiera entender que luche y caiga. Que una vez en el suelo se nota más el peso de las hadas y el peso propio de los empujes de la mente.

No comas aquello que no puedas tragar, y cartón piedra en tu retina hasta que tu mirada sea incendiaria. Run run run run, run run run run. Te deseo lo mejor si no me tengo que hacer cargo. Que pica como la carcoma y la gazuza. O como se diga.

Qué maravilla, cómo lo iba a predecir, hasta la intuición tiene un maestro...la perversión de hoy y la promesa de mañana. Porque mañana es un misterio y una amenaza.

Disfruta el miedo. Y cágate en los idiomas compartidos. Último cigarro, pero lo dejo para la intimidad.

Juego de piernas

2010-01-01T19:11:00.001-08:00

Trastabillaba sin parar mientras apartaba tias buenas; con la copa de alguien y mi propia alegría de comatoso. Sabiendo que nadie puede llevar bien mi ropa. Vocación de proxeneta y de poeta.

La única polvora que cargo está en circunferencias en mis cigarrillos; me sobra para hacer una matanza.
Oyendo mi propia voz pinchada, asustando a los viejos del carajillo. Lanzando un mensaje claro y conciso al hiperespacio y a los hijos de los aliens: no tengo mal perder, pero cuando gano puedo levantar un coloso de Rodas entre dos orillas.

Algunas tías portan un culo perfecto y minifalda o un vestido de lentejuelas y una cresta o un jersey de cuello alto y una sonrisa de folladora nata; y me siento esperanzado como esperan que me sienta en época de elecciones. Y hay señores con los que se puede conversar en rima; hay poemas andantes, que van calle abajo dando saltitos.

Nada de poses, por dentro aprendo lenguas vivas. Y algo más complejo que tener prisa, algo que se me escapa; sólo por ahora.

Váis a estar orgullosos de nosotros.

Tu tú elegante

2009-12-28T21:21:00.000-08:00

Me siento entumecido, como observado por mis conocidos a través de agujeros mientras me ducho.

Digo que me cuesta escribir.

Aunque no me cuesta nada hablar, certificar, magnificar...los crecepelos de siempre, vamos.
Si Buko decía que "no se puede escribir nada que merezca la pena, viviendo en paz", deduzco que me estoy acomodando en el rellano.
Tendré que comerme las patillas, comprarme una bebida energética ultraazucarada y varar en ríos de segunda. Tan absurdo como dar nietos a los padres, cuando lo que yo quiero es un narval en la bañera.

Y libres somos todos, o qué os creíais. Si la putada es que no hay más. No hay más.
Ahora a lucir erecciones en el insti, ante las alumnas. No hay más.

Y tanto bien y tanto dancehall que no hemos practicado; por falta de oportunidades. Que lo mismo hubiera dado; menos en un manojo de casos, también es cierto.

Así que me debo unos poemas a la vuelta de la esquina, de los fraccionados, de los de pedrada. Joder, nadie ha escrito nada decente en zaragoza; ciudad donde las chicas (menos las pijas) llaman a la policía si te acercas...pero esto ya lo hemos hablado. ¿Me acercáis la toalla?

Mal tiempo para los oportunistas, dirá el Gobierno...pero la verdad es que aquí, por estas fechas, es todo un sindios la mar de ignífugo.

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Echo de menos a mi gato y a mi yo borracho-escritor.

Releyendo a los clásicos VII

2009-12-27T12:47:00.000-08:00

"Éste es uno de aquellos viejos valientes: le exaspera la civilización porque cree que su objetivo es poner todas las cosas buenas, honores, tesoros también al alcance de los cobardes"
F. Nietzsche

Y la fuerza impenitente del recuerdo

2009-12-21T11:51:00.000-08:00

Desgrano Desgracia de Coetzee como un plato de temporada, alternándolo a ratos con un curso de perdedor (perdón, de parado), del aquí y el ahora. No conviene confundir los adverbios.

Y me malacostumbra maldecir la heterosexualidad que tanto me ha dado, los "me gustan mucho las barbas" y lo tontos que estamos todos, pero es que no me veo muy prometedor...si nos ponemos un poco quisquillosos.
¿Cómo puedo sentirme ya, un viejo salido a los 26?

Persigues a un transexual y te cuelgan sambenitos; eso siempre ha pasado, claro. Sólo que ahora la mojigatería se viste de wuau y flasssh y demás mierda de traca.
Los próximos pijos serán los camellos (¡o lo son ya!)

La verdad no quiero perder más tiempo con malabarismos entre ser un vicioso y un soso. Elijo carretera; intentando hacerme con víveres -esta vez que lo presiento, con algo de tiempo- en plena distopía amorrada al canalón in fraganti, que solía llegar hasta el mar, otrora.

Por favor, terminamé; dame la puntilla, la misericordia de la Edad Media (el navajazo en la nuca), dame descanso eterno...dátelo tú. Como se me cruce el cable a lo mejor me hago mayor: un tipo del que sólo veréis las marcas de los neumáticos en el asfalto.
O repón las baldas de arriba y déjame en la sección de licores, por si me roba una quinceañera tonta y flipada como lo fuiste tú.

...traedme un pollo de alzheimer que me he dejado todo lo bueno atrás.

"Para los demás eres Verónika Lake. Para mí eres Lynn Margaret Bracken"
L.A Confidential

Sodales Luperci

2009-12-14T02:12:00.000-08:00

Sátrapa Jon Vickers me comenta que, salido de mi frente está
mi propio dios, gigantistic, repartido en la platea,
que supura embeleso, que jalea,
y piensa en mí.
Dulces de otro siglo ya no quedan, mierdas.

Y mi nórdica espera se confita,
libre de bilis,
de guerra hortera,
de liberación menstrual.

Y otra vez lo mismo, y otra vez igual,
y otra vez tú en toda mi cara.
Vierte el cielo buen fiemo sobre sus monstruos y los deja copular,
la Entente fílmica y su apartheid de blanquitos, haciendo de negritos
que tocan las pianolas y la canasta de mi patio.
Dejad de pegarme de niño.
"Tuturuturuturuturuuuú huuú, juhuhú
Tuturuturuturuturuuuú huuú, juhuhú"
por citar a Richard David James.

Se adentran en los días de tapado,
benditos samplers, contrabando,
e ítems religiosos;
y de rodillas defeco art decó en dios y la virgen
(traducible joven) para que se queden a dormir.
...no hay trinidad sin vicio.
Y la santa polla es cableado
y aceite de motor robado
del tractor del abuelo;
que no resuelvo a las raíces ni por estas,
y mil jipis cosechando
cosas que me hacen llorar, beber
y sacudirte.

Y una vez mordí un labio y lo tragué,
torturarme en las formas y en mi único fondo
de puto sida en tartar, meneo anal
y último cigarro, en el último día, del primer mundo.

Puta Babilonia

2009-12-11T06:06:00.000-08:00

Decidido, voy a solucionarlo. Se trata de tres planes que van de la mano.

Gracias por el interés en curarme, A. Pero lo que busco contándote lo que me pasa es lo de siempre, que te sirva de algo la experiencia; no por especial, que va. Curar las entrañas lo veo más complicado, si hasta mi puta infección de garganta resiste a la medicina del s.XXI...
Con la cabeza mínimamente alta puedo decir que el dolor es mi patrimonio.
Y si ayuda asustar a las pequeñajas como tú, ya habrá servido de algo.

Sí, los planes; que no se me olvide. Uno es logística: sucio dinero, un buen montón. Vendrá de donde haya. Lo mismo de siempre pero con un fin claro, poca honradez y ni ganas de hacer carrera de ningún tipo, ya hubo tiempo de mentiras, de creerme la polla con cebolla...ahora os lo váis a creer los demás; lo dicho: pasta y mentiras.

Dos, homenajearme por fin, dos palabras: Burning Man...ya saben, nuevas drogas, tener cien hijos esparcidos, volar... Perder al niño coñazo que me acompaña desde el albor de esta historia.

Tres.
Marchar en busca de la guerra. Al centro económico del mundo. Afganistán, Irak; lo mismo da. Armado, claro. A no sobrevivir, porque la opción de seguir aquí sí que es un insulto a todo lo valioso y bello.

Palabrería, sí, sí; sólo necesitamos un Waco para que salga de nuevo Timothy McBain.

Releyendo a los clásicos VI

2009-12-09T18:55:00.000-08:00

cómo ser un gran escritor

...
quedate fuera de las iglesias y los bares y los museos
y como la araña sé paciente
el tiempo es la cruz de todos
más
el exilio
la derrota
la traición
toda esa basura

quédate con la cerveza
la cerveza es continua sangre
una amante continua

agarra una buena máquina de escribir
y mientras los pasos van y vienen más allá de tu ventana
dale duro a esa cosa
dale duro
haz de eso una pelea de peso pesado
haz como el toro en la primera embestida

y recuerda a los perros viejos
que pelearon tan bien:
Hemingway, Celine, Dostoievsky, Hamsun

si crees que no se volvieron locos en habitaciones minúsculas
como te está pasando a ti ahora
sin mujeres
sin comida
sin esperanza
entonces no estás listo

bebe más cerveza
hay tiempo.
y si no hay
está bien
igual.

Charles Bukowski (1920-1994)

Prisa por llegar

2009-12-08T17:41:00.000-08:00

Ojo, ojo. El rato que me paso tosiendo después de cada cigarro está creando espectativas de nueva temporada entre la audiencia, y yo sólo puedo pensar en Jennifer Charles, en no dejar ni las cáscaras.

Escribo vestido de pollo y con ganas de más. La navidad la imagino pornografía, radiocasette al hombro, reclutas del burning man, devil´s haircut, bien de amigas de lo ajeno y mucho comic cabrón. Ese es mi deseo para el año que acaba; eso y no liarme la manta del pordiosero a la cabeza.

Y no hacer un regalo a nadie. Este año no. Ni que me lo hagan, esto es entre la vida y yo; nada de corteinglés, fnac ni todoacienes.

Lo jodido va a ser pasar frio cuando llegue a casa, pero como no soy ni el último ni el primero, no me preocupa demasiado. Prefiero pensar en camada de cachorros y botellas grial.

Aparte de eso, una lista de tareas que se caga la perra para hacer un 2010 burocrático en las formas y pitufante en las envidias, un recopilatorio que ya querrían escuchar en el norte y un buen menú para agasajar a la mamma, que ya mira para dentro por rutina.

Los demás podéis violar un muñeco de nieve o meteros el último pedo tecnológico en el culo ayudados con un destornillador que yo este año voy a repartir suerte a todas las que lleven algo rojo en el corazón.

Hope, fear: The future over the past

2009-12-08T04:07:00.000-08:00

Estamos acorralados por el mar y a mí siempre me han dado vértigo las olas incansables. Y cuando el mar está en calma me parece el peor engaño, el de siempre. La sensación de ser ratas que abandonaron el barco y llegaron a la costa.
La música que hicimos luego constata la presunción del superviviente.

Y el cantante de Noir Desir por violento, por maltratador, por asesino; arde en el incendio provocado por sus suegros. Y Marvin Gaye todavía sangra mirando acojonado a su padre. Y PuertoHurraco es alta política, desde luego. Cacería cinegética estalinista.

La familia es el legado, la herencia por la que los hermanos discuten, el descubrir la versión idéntica a nosotros que es el padre. El peso de la madre en cada movimiento de niño acabado que nos sale. Los hermanos son humo, recuerdo, tiempo de orfebre y de filigrana que nos es concedido... o imaginado.

Y volver a casa es lo que hacemos todos, sin sentirnos ingratos a tiempo completo; como quien viaja a París y siente que ya había estado allí.
Pero casarse es darle la espalda a lo enseñado, al contrario que amar que sólo es un juego ensordecedor que rebaja la agonía constante, el enroque entre mortales para asomarse a los riscos e inevitablemente tener una baja en el uno contra otro.

Luego está todo lo demás, salpicado de una manera u otra por el intento.
Pero seguimos empeñados en demostrar que estamos en el buen camino, en el de los inocentes; como si tal cosa fuese posible. Vislumbramos el alto de la cuna e imaginamos que al otro lado debe estar Dibullywood.
Desde el primer pisotón al suelo que se da de niño ya estamos en campo minado, y de los que yacen a los lados, la mitad son farsantes que se hacen los muertos...como si, cuando todo pase, seguir vivo mereciese la pena más que haber luchado contra las bestias.

Sin canciones, ni bragas en vena, ni orejas salidas de la piscina, mi cara se pone imbécil. Sin manos de tia rascando mi carne en busca de las tres cerezas del premio. Sin bastiones femeninos retándome a entrar con sus cuchicheos, mi mirada se vuelve santa. Se vuelve vieja y se va a la mierda. Se me encharcan los pulmones cada segundo que recuerdo que pude haber sido mucho más feliz, si no fuese porque fue tremendamente real. Tremendamente mío.